27 de noviembre de 2007

Sin título, ¿para qué?

Hoy me levanté con ganas de vivir. Así de simple. Hacía mucho que no me pasaba.Me puse crema en los muslos.Un disco de Wim Mertens ,una tema de once minutos: Maximizing the Audience. A Balta le dieron ganas de llorar. -Quiero hacer una película triste con esta canción-dijo tomando su leche. - A mí me pone feliz-contesté- es un tema que va subiendo. Me lo dedicó tu tía Ale, y me dijo que le hacía acordar a mí.- Estuvo bien-respondió Balta-. Sí, claro. Siempre que lo pongo me pone feliz. Lo escuchaba en la recepción del hotel cuando llegué a Lanzarote, a todo volumen hasta que algún turista se acercaba y me preguntaba qué música era esa. Un pianista belga. Una maravilla. Y ahí, si era alemán se interesaba, si era era inglés, no tanto. No sé por qué. A los irlandeses les gustaba mucho. Pero tomá la leche que vienen a buscarte- terminé.
Ganas de vivir. Abrí la puerta y el sol oblicuo filtrándose entre la higuera me iluminó. El aire, por fin de primavera, me entró hasta la boca del estómago -como un infarto de miocardio, pensé-.
Todo está bien hoy. Cómo se puede vivir sin ganas de hacerlo, me pregunto.
El piano vibra con fuerza en esta mañana clara y la voz aguda me despeja. Hay sol y más sol. Y verde. y el viento mueve apenas las hojas. Vendrá la primavera de una vez, o el verano si se apura. Hay brotes en los tilos, lo descubrió papá el otro día. Me duele el mundo igual que siempre pero hoy es distinto, siento que algo puedo hacer. No lo digo sin creérmelo.
Me acordé de Milewickz, así de pronto, cuando leyó mis primeros manuscritos ,de una novela que después escribió mi hermana. Y mis poemas. Y mi libro de Duchamp, que nunca más me devolvió. Pero me acordé de su departamento y su té. Y mi juventud y la de él. Yo estaba enamorada de un alemán. Y leía a Borges. Ahí vino otra escritora. Que no me acuerdo cómo se llamaba, si su apellido Villalba, sí cómo escribía, sí sobre todo de su libro: Susy, secretos del corazón. Hace mucho que no sé de ella. Ni dónde quedó mi libro, el de ella, el que me regaló.
Le gustó como escribía yo. Me puse colorada como siempre que me halagan. Nunca creo merecerlo. El tiempo y los libros de autoestima que leí de reojo por todos lados me fueron demostrando que no era muy bueno eso. No creérsela. Ni ponerse colorada, claro.
Estoy viva y me gusta. Cuántos recuerdos me vienen mientrsa suena Wim Mertens. La música hace milagros en mí. No sé por qué escucho tan poca últimamente. Será mi hijo cuasi-adolescente que me sacó del lugar de escucha y me puso en el del rezongo: ¡Bajá eso que quiero escribir ! -grito yo entre su canto desafinado sobre la música-. Recuerdo a mamá entrando a la habitación de nosotras cuando érmaos chicas, gritaba casi lo mismo-Nenas, bajen eso!!!- y corríamos al combinado`para bajar el volúmen, a ver lo que quería. Lo mejor era cuando nos decía que se iba con papá. Subíamos más el volúmen. Más felices nos dejaba.
Así estoy hoy. Pero a la distancia de esos tiempos. Feliz con mi cuerpo blanco y gordo. Con mi celulitis y mis arrugas. Con la curvatura de mi espalda y mis canas incipientes.
No voy a corregir este texto. Va de una. Como siempre, pero esta vez, por las dudas:
a ver si se me escapa la vida o la felicidad, que es lo mismo.

26 de noviembre de 2007

Así habla Nicholas Burbules

La pregunta que le hicieron desde Educared fue:
Si tuviera que enseñarle a alguien, a un novato, hoy, una sola cosa acerca de las computadoras ¿cuál sería su opción?


Blogging, definitivamente le enseñaría cómo crear y mantener un blog. No le enseñaría a procesar textos, o a trabajar con planillas de cálculos, o a crear bases de datos, o a construir una gran página Web. Le enseñaría definitivamente blogging. ¿Por qué? Porque, en primer lugar es sencillo de aprender, pero fundamentalmente, porque a través de ello uno adquiere una exposición a muchas otras cosas centrales de este nuevo entorno social que es la Web hoy en día, en el que las personas interactúan y se conectan, como lo hacen en la blog-esfera. Creo que esto es lo interesante y potente hoy, no se trata de tener a disposición una gran enciclopedia o biblioteca o reseñas de películas y otra información por el estilo. Eso también es bueno. Pero si tuviera que enseñar una sola cosa, sería aquello que le permitiera a la persona participar en esa parte de la Web, su dimensión colaborativa y social.

¡Así se habla Nicholas!

Nicholas Burbules es doctor en Filosofía de la Educación de la Universidad de Stanford y profesor en el Departamento de Estudios sobre Política Educacional de la Universidad de Illinois.

24 de noviembre de 2007

MAD WORLD



Para disfrutar de otro video que encontré cuando fui a KIWI!
con la misma música del otro, en la versión de blueinferno.
Este es de ORIJIMI

22 de noviembre de 2007

papá, días de hospital y rosas.








Caramba , carambita, diría el vecino Flanders, ¿cómo un tipo que ve lo que ve, puede sonreír?
Así es mi viejo, al mal tiempo exterior buena cara.
Muchos dicen que eso es caballerosidad, otros bonomía, yo pienso que fue su pasado en una Italia bajo el Duce, como camisa negra, lo que lo hizo fuerte y con esa mezcla rara de bien para afuera,mal por dentro, no demostrar, tragarse las lágrimas, sus diez años en lo que era el Antiguo Imperio Austrohúngaro, la horfandad de padre exiliado en una América salvadora, el diario sustento gracias a la recogida de unos pocos balines escarbando con las manos congeladas entre la nieve de la posguerra.

Hoy, lleno de enfermedades crueles, y degradantes, sigue él, sigue apostando a que sus años se estiren por paura a la morte, no le tiene miedo a un hospital público argentino, sí a la muerte...

Papá vive en ese limbo entre la visión de las rosas que ya no planta ni cultiva, pero que alguien se encarga de conservar para él en su jardín, y las idas y vueltas al médico de turno.
Esa es su vida. Esa es la vida que acompaño en estos días.

Se ríe de mis travesuras, cuando le cuento que me detuvieron por sacar fotos en el hospital, como en la dictadura, y me dijo un señor policía:- A ver? , que tiene en ese rollo de fotos? Por qué las saca? Está en un hospital público, no se pueden tomar fotografías. Deme ese rollo...jajaja...el rollo no existía, era una digital, lo público habilita a sacar fotos, otra cosa es que no guste, y por último, no pienso dar mi cámara a nadie, no vengo de CQC, ni de la Liga, soy una simple ciudadana, que está triste porque su padre debe atenderse en un hospital deprimente, con una atención excelente. Pero nada de eso le dije: - Estoy aburrida y saco fotos -dije.
-Me va a tener que acompañar- dijo.
-A donde quiera- me hice la guapa mientras pensaba que papá no se mueva del buffet dónde lo dejé.
Y así, me llevó a ver la directora , que depués terminó siendo una contadora asociada. Le expliqué. habrá pensado, quién me mandó a este plomo? y me largó.

Pienso cuando veo las fotos, una y otra vez, del viejo recorriendo los pasillos de este monstruo, en la cantidad de gente que viene a morir aquí, a vivir aquí, y debe ver esa miseria, y recuerdo las entregas de ayer, de los trabajos de mis alumnos y de otras cátedras en universidades privadas, gastando fortunas en trabajos que van a parar a algún dormitorio en desuso, a alguna
fogata de San Joan, o en el mejor de los casos serán reciclados por sus hijos para hacer nuevos trabajos.
Pienso en el caudal de jóvenes talentosos, que tenemos en Argentina, que están o que se fueron y que se llevan sus propuestas a otros lados, pienso en la cantidad de albañiles que andan trabajando por las calles como cartoneros, pienso en la señalética que necesita un hospital público, para que la gente no sea maltratada cuando pregunta, y en las campañas de prevención en salud que se podrían hacer, pienso por último, como iría con una brocha a pintar con un equipo de voluntarios y dejar esas paredes llenitas de color, para que los que caminen por sus pasillos no vean lo que debe ver mi viejo.

Entre sus rosas y el gris.
Y sigue sonriendo, así de bueno, o así de ingenuo, es mi papá.

20 de noviembre de 2007

A todos los héroes cotidianos



Acabo de ver la versión original de esta hermosa historia en el blog de macanaentertainment.
Esta es la Kiwi Mad World Version edited by blueinferno. Music: Gary Jules .

No puedo creer que exista algo tan bello esta noche.
La oscuridad me tapaba la luna.
Los árboles a la oscuridad.
Mi alma a los
árboles que tanto quiero.
La vida se resumía
en una pequeña pastilla
de más o de menos.
Sin miedo a saltar
pero miedo a los huérfanos que dejamos
viendo el salto.
La congoja apretaba más que
las lágrimas de galletas dulces
hechas pasta en la garganta.
Y el sueño de este personaje
me trajo de repente a la historia
cíclica de los héroes
cíclica de los amantes
cíclica de los que sueñan
y lloran
pero saltan
y vuelan
al fin.

Gracias Macana...

19 de noviembre de 2007

Sin permiso, con derecho










Hoy me llegó esta invitación para una muestra de fotos que se llama así:
Sin permiso, con derecho

el jueves, a las 22 , en la
Casa de Colón,
en las Palmas de Gran Canaria
20.30 hs


lamento no poder ir....a todos los que viven por ahí, no se la pierdan.

A los que viven lejos les dejo el link a las fotos
http://www.elmundo.es/albumes/2007/06/01/exposicion_sin_permiso/index_9.html

También una poesía que escribí viendo ese horror:

Agua. En Asturias y Girona,
en New Orleans, en Guatemala,
en la selva,
en el vientre de los hinchados que
no sabían nadar,
en el tsunami
que la inglesita
gritó a tiempo
y que los animales previeron.

Agua para no morir de sed,
para enjugar los ojos
de los que lo vieron todo,
la que no llega,
agua bendita
para muchos,
indiferente para otros,
vida o muerte
para la gran mayoría
de hijos
que habitan este sediento mundo.

para los que en estos días
perdieron bajo el agua lo que tenían,
mientras yo reía.

14 de octubre de 2005,
Lanzarote.
Diana

16 de noviembre de 2007

Emilio Fanfani, abriendo cabezas

Hoy estuve en el hospital interzonal de agudos, el HIGA, de Mar del Plata, dónde se atiende no sólo a Mar del Plata, sino a las ciudades de toda la zona. Es un verdadero monstruo, la atención es maravillosa, sólo que las condiciones en que es brindada es terrorífica...

pero bueno, el caso es que andaba leyendo sobre educación y cómo cambiar algunas cosas, mientras esperaba al urólogo, después anoté algunas ideas, mientras esperaba al médico de la centellograma. Y así, me acordaba de Ana María Schoua y su novela Soy Paciente...

pero volvamos a lo nuestro, entre tanta espera me encontré con un sociólogo que pregona lo mismo que yo:

y para hecerla corta, ya les paso algunas partes de la entrevista que le hicieron en la voz del Interior y reprodujo Educared, (ver link de abajo).


"El docente desconoce las culturas juveniles actuales"

Emilio Fanfani, sociólogo educacional

Autor de varios libros, entre los que descuellan La escuela vacía (1995) y El arte del buen maestro (1999), hace dos años sacudió el avispero con La condición docente.
...
Resistencias al cambio

–Pero muchos docentes se resisten a incorporar las mentadas nuevas técnicas de información y comunicación.

–Es un aspecto complejo de resolver, mientras no se haga más inversión y mejor selección en recursos humanos. No cualquiera puede ser maestro, así como a nadie se le pasa por la cabeza que cualquiera puede ser médico. Muchas personas dicen "yo veo sangre y me desmayo". Pues muchas deberían decir "yo veo un chico en un cyber, o mandando mensajitos, y me dan ganas de sacudirlo". En todo caso no deberían ser docentes, porque ese es el mundo del chico de ahora, y más vale que lo aceptemos. Abundan los profesores que no son capaces de mantener la atención del alumno a lo largo de 45 minutos. ¿Significa que las clases deberían ser más cortas, o que habría que cambiar las formas de enseñanza? Pero no todo es resistencia a la innovación. Vuelvo a decir que el problema pasa más por la escasa capacitación del futuro maestro. Nadie le enseña el mundo de la imagen. Psicología es sólo una materia en toda la carrera. El docente, al igual que muchos adultos, desconoce las culturas juveniles actuales. Prefiere decir que "al chico de ahora no le interesa nada". Mentira.


Abrir cráneos


–Sin embargo, ¿no es evidente el desinterés adolescente por la escuela?
–Tal como está planteada, es lógico que no le interese. Pero la cuestión arranca de mucho antes. A diferencia de cualquier sistema de producción de bienes, cada uno de nosotros participa de su instrucción. No es como ir y comprar un auto, un electrodoméstico, contratar un viaje. Para que funcione, yo tengo que interesarme e involucrarme en mi formación. Alguna vez vamos a tener que encarar este aspecto. Porque el resultado es que nunca tuvimos tantos alumnos, y nunca tanta exclusión.


–¿Qué habría que hacer para motivar y retener al alumno?


–En primer lugar, no se puede mandar a una joven novata a un establecimiento con riesgo social y educativo. Es lo que hacemos. El docente empieza en zonas urbano marginales y, a medida que acumula experiencia termina en el centro, o en colegios con pocos problemas. O sea, exactamente al revés. Es como poner a un médico recién recibido a abrir un cráneo para extirpar un tumor. Por otro lado, tenemos que fijarnos en lo que hacen en Inglaterra, o en México. El maestro está auxiliado por un equipo de deportólogos, animadores, mediadores, etcétera. Si queremos que el chico esté muchas horas en el colegio, no larguemos solo al docente. Esa es otra gran paradoja: los establecimientos de horario extendido están en zonas residenciales, para hijos de clases pudientes. Y los de horario reducido en las áreas pobres o marginales, donde más se necesita sacar al chico de la calle....


De Educared argentina, si quieren leer toda la entrevista pinchen el link abajo.


Fuente: Rosa Bertino / La Voz del Interior

13 de noviembre de 2007

Valor declarado: Dolor.




Querido Pelenbal:


Dicen que fue una falta forzada, como en el tenis,

cuando un jugador resta la pelota para que el otro

se equivoque.

Dicen que tardé seis meses para juntar la guita

de la encomienda

y no les llegó.

Dicen que tengo los ojos algo hinchados

y que descascaré con la mano izquierda

el alicatado de la pared

para seguir dibujando con la otra.

Dicen que la miseria juega un papel muy importante

en la Argentina,

más que la pobreza.


Dicen que en el correo hay informantes

y cuentapropistas del robo

jugando a la corruptela diaria.

Dicen que dicen lo que no pueden las pruebas,

que el paquete llego el 5/11 a Buenos Aires

para ir a Mar del Plata.

Dicen que alguien se hizo pasar por el RATO P

y una banda de Papas Fritas sustrajeron

del camión del correo

Argento Nesquik algunas cosas.

Dicen que los bionicles Pridak, Dalu y Toa Nuparu

no se supieron defender como debían.

Qué se puede esperar de la gorra para el abuelo;

el perfume, la peli “y la vida continúa”

de Abbas Kiarostami para Diana,

el disfraz de diablita para Cele?,

supongo que menos.

Dicen que por un dibujo novísimo que subís a tu blog,

hay un montón en lista de espera.

Pero también dicen que es mucho más difícil robarle

la ilusión a la gente

por estas y otras cuestiones más importantes.

Y de verdad, me lo dijo el Rato P:
” "que pasen algunos meses más y verás…”.


Papá.


Ayer fui al Correo de Mar del Plata.


LeLe di el número de la encomienda que me mandó Valdi a una señorita.
Le expliqué que era una encomienda que le debía llegar a mi hijo.
-Es para su cumpleaños, bueno...era: fue el 4 de noviembre...
viene de España, se la manda su papá...-conté como una estúpida.
La chica vestida de azul me dijo:
-¿No se enteró del robo de la semana pasada ?
-No.
-Sí, hubo un robo a un camión del Correo Argentino. Salió en los diarios.
Fue en la ruta de Buenos Aires a Mar del Plata.
Su encomienda no se encuentra y creo que va a ser difícil que aparezca.
Le recomiendo que el remitente desde España haga el reclamo
para cobrar la indemnización por el valor declarado.-dijo
y me devolvió el papel.

Me fui aturdida. Hacía frío.
Llamé a Valdi desde el celular. Se me cortó en el medio de la
comunicación.
No tenía más crédito.
Hoy me llegó un mail. Con todos los archivos de arriba adjuntos.

Balta lloró cuando se los mostré y yo también.


Lo que más me costó explicarle es que acá no hay buenos y

malos.

Hay miseria, de un lado y del otro, distinta.

Pero miseria al fin.





En honor aValdi que juntó mango tras mango, euro tras euro,

que metió amor y orgullo,

en esa cajita, que no declaró lo que valía

-¿cuánto puede valer el querer?-

que esperó inútilmente a que llegue la encomienda,

el llamado mío contándole

la alegría de Pelenbal,

la mía y la del abu,

la de Celes.

Al tipo que la vida no le dio la habilidad para hacer guita.

No para él, mucho menos para sus hijos.

Al tipo que está solo en una isla de 20 x 40 km y que ríe,

aún ríe,

teniendo el hueco grande, grande del no volver.





11 de noviembre de 2007

Las penas son de nosotros , las vaquitas son ajenas.



Hay una película muy tonta en la pantalla del micro.
Yanqui y tonta.
Miro por la ventanilla y veo el campo argentino pasando veloz en alambrados y nubes gordas.
El micro viaja tan rápido como pasan mis recuerdos de un viaje a Buenos Aires.
Veo la cara de mi nena, queriéndome explicar lo inexplicable.
Otra vez ser la vocera presidencial.
Otra vez meterme en asuntos que no me deberían incumbir.

Creo que ella no comprende por qué se fueron si acá eran tan felices los tres. 19-1-93

Me pesa el abandono. El no haber estado, el no estar.
Quiero rescatar del infierno de delgadeces y confusiones a mi nenita.
Los ojos verdes grandes, negando todo.
Y mis ganas de un abrazo sin palabras,
pero el deber se impone y no se junta con el abrazo.
¿Deber de qué, me pregunto hoy con los ojos de sapo?
Puede un ser humano salvar a otro?

Pasan los alambrados donde murió el bailantero, hace años, pasan las casillas prefabricadas ,
como muestra de algo que se hace con esfuerzo. Y la indigencia.
En el medio un Mac Donalds se impone con sus arcos dorados.
Imperialismo al que estamos acostumbrados los latinoamericanos.
Un puente de piedra y una leyenda: Cristina presidente.
Y tachos de basura desbordados,
y fábricas con más alambrados que parecen cárceles.

Techos con membrana por si llueve.
Pensar que todo ésto era el "desierto" para el General Roca.
El Roca que hoy figura en los billetes grandes, en los de cien.


Los indios Quilmes vivían por acá en equilibrio
con una naturaleza inhóspita para clases sociales refinadas,
civilizadas, de medias blancas y clubes sociales,
que ostentaban su abolengo en carnestolendas.
Los inmigrantes dormían en conventillos malolientes
o cuidaban de sus hijos. Los hijos de las
veintiocho familias que se repartieron el "desierto" argentino ,
arrebatado a sus dueños en el
gran genocidio que hasta hoy se sigue olvidando.

Vestidos de Sweet Dreams...
hasta los disfraces tenían nombres en inglés,
No sonaba tan bien decirlo en quechua, apu, kurá ,
el inglés era más glamoroso,
o el francés,¿por qué no el francés? ...
Conversaciones crudas como palabras sin tuco, y en el medio un muro, que nos separa
,cada vez más, no parece un sueño.

Viene la zona de los countries, la que más aborrezco, con cementerios para animales, el colmo de la idiotez, gente enterrando animales en cementerios privados,
cuando en el mundo los críos de barriga grande y bracitos flacos se pudren al sol para darle de comer a los cuervos.
Y la cadena trófica se invierte
productores comiéndose consumidores...

Llegó carta, llegó carta!...gritaba mientras corría escaleras arriba de Concordia. 14-8-92

¿Cuándo fue que dejamos de entendernos? ¿Cuando dejé de llegar a tu corazón, cuándo de cuidarte, cuándo la primera mentira, la última desconfianza?
Puedo ver la tristeza en tus ojos como podía sentir que tu cuerpo se ablandaba rindiéndose a mis nanas,hace años,bajo el nogal , el sol en tu carita, para poder más que tu fuerza de torbellino.

Los extraño, dijo llorando, y bajó en la Exposición Rural , con un abuelo, que se comía las lágrimas. 18-7-92

Y los aviones que cruzaban el cielo, llevaban a ese par de imbéciles que habían metido amor a racimos de uvitas pasas en el corazón de ella.
-No encuentro el Reno que me trajeron de Praga, ¿sabés?
No , no lo sabía. Y me entristece como me entristece ver sus ojos y su figura, en este mundo tan violento,
desamparados y frágiles, haciendo collares de cuarzo para dar energía ,en el plexo solar, mirando los viejos Simpson, sonriendo sin ganas, con la voz débil, sin gritos, suave, jurándome algo que ni ella se lo cree.
Tiene un cumple en el Fuerte Apache, donde me dejaron los chorros hace años, despojada para siempre del dominio sobre mi vida.
- No pasa nada...me vienen a buscar.

Pasan las vacas, y los cardos,
Recuerdo a Carlos Reboratti:
Hasta el cardo salvaje es importado.
Lo trajeron de Escocia. El humilde cardo de nuestras pampas.

Y llega el campo nomás...extenso como mi pensamiento...gris en el fondo, allá donde el cielo se junta con el yuyo.
Quizá hoy llueva, y lave el dolor de mi corazón.Y la bendiga a ella, con el agua limpia de los pueblos que ama y reproduce en su cerámica, y se haga fuerte, como una Apache, pero sin exponerse más, sin andar como funámbula en el filo de la vida.

Gracias por el cartel. Es un buen viaje. La revoluzione siamo noi.

El tema es de los Divididos, versión libre de un poema de Atahualpa Yupanki: el Arriero.
La foto es de Valdi.
El escrito es mío, de Cardo y Revolución.


9 de noviembre de 2007

Pablo Chacón , yo soy la espía hoy.



Fue raro nuestro encuentro.
El primero y el último.
Me lo presentó un amigo en común, Damián, en un bar de Mar del Plata cuando yo todavía vivía en Buenos Aires, y Pablo acá.
Ahora es al revés.
Pero ha corrido mucha agua y palabras bajo los puentes.
De casualidad su hermana, sentada al lado mío en una sala de espera, me pidió el Página 12, de casualidad la observé y pensé que no mucha gente en Mar del Plata lee el Página.
De casualidad oí su nombre. Y le pregunté , ¿vos tenés un hermano escritor y periodista?


Después vinieron los mails y antes vino el libro que me mandó Valdi (en la foto , de verde) desde Buenos Aires, antes de irse a España.
El espía, de Pablo Chacón. Libros de Tierra Firme.

Siempre quise postear algo de él, pero siempre intuí que nuestro encuentro se concretaría en breve.
Demasiados amigos en común, y las mismas ganas de escribir.
Le recordé en los mails, la fiesta con mi gemela en la casa de Buenos Aires, la invitación decía: las mellizas Laurencich cumplen 60 años.
Y fue una linda fiesta. Yo volvía de Alemania. Estaba con Valdi.
Y hubo joda. De la buena. Muchos amigos, de todos lados, de Ale, míos , de todos. Así festejábamos antes, con muchas ganas. Ricos y pobres. Pero la mayoría talentosos.
Como Pablo.











Deseo de Intimidad.

¿Soportás la intimidad? ¿Soportás la intimidad? La intimidad ¿es estar solo, abandonado, estar lejos, estar ido, metido para adentro, acurrucado, perdido, sin brújula, sin norte, como atrapado en un duelo infinito, patológico, callado, mudo, indiferente … ¿Cuánta intimidad soportás? La intimidad ¿qué es?, ¿es decir yo soy otro y contar cosas que pasaron (o pasan, cosas que pasan) como si le hubieran pasado a otro que sos vos, o que no sos vos ahora, sos vos en un futuro anterior?


¿Soportás la soledad?


Hay mucha gente que está sola, dice un idiota que conozco, como si fuera una excepción.

¿Es violar el derecho a la intimidad colgar un video de la nena tragándose el tarugo?

¿Qué diferencia hay: un tarugo, un chupetín, un dedo, dos, tres, seis dedos?
¿Hay intimidad en el porno, en la confesión al amigo, al cura, a la psicóloga, a la médica, al pedagogo, al didacta, hay intimidad cuando confesás cáncer, alcohol, muerte, muerte, droga, droga en las venas, cantidad de droga en las venas, veneno, veneno en el alma, en el corazón dolor, desaliento, incapacidad, pánico motriz, psicopánico?

¿Eso es intimidad, la colección de anécdotas afiebradas, susceptibles de estructura narrativa? Parece fácil: cerrar la puerta, cerrar el pico, todo eso se deja esconder, pero lo que se deja esconder es lo que también se deja vender.

Es tu mundo privado. ¿Esa es tu intimidad? Eso es vino del peor.

Esa es el secretito burgués. El secretito burgués.

¿Así que garchás en un telo frente a la esma y mirás tenis entre un polvo y otro, hijo de mil putas? ¿Así que te estás quedando pelado?

Acordate cuando sacudías la melenita de oro adelante del changui Cáceres.

Esa época. Esa época lamentable.

Esas hembras no son dulces, no. ¿Te la bancás, pelado?

Pelado.

¿Soportás la intimidad?

¿Soportás el desierto del ego, el suelo áspero, rugoso, horizonte cero, alfa, beta, bajo cero, cero?

¿Soportás eso?

La sal no sala, el azúcar no endulza.

Hay días así. Son días insoportables. Son días a cielo abierto. Son días a cielo abierto, vuelos, planos, contraplanos y nada, nada de libertad.

Donde todo se regula, se cuantifica, se evalúa, no se tiene nada. La intimidad desea silencio, desea no saber, no espera nada de la suma de información.

La intimidad no tiene oídos para lo que se dice sino para una voz, un punto de vista, una posición. Es casi jurídico, la intimidad existe donde el estado es impotente para legislar.

¿Soportás la intimidad?

Anestesiado es fácil, difícil es la intimidad igualmente anestesiado.

Ese resto inasimilable coagula un grupo, un socius, una sociedad, un desamparo contra el que se puede ir, a sabiendas de un porvenir, una ilusión, una ilusión de porvenir.

Afuera no hay nada, adentro no hay afuera.

Ese deseo.

Pablo Chacón. 2007.


(El que comparte el trío en la foto blanco y negro es el Chamo, un venezolano, que ya no está.)

8 de noviembre de 2007

La memoria, esa bendita...

-Ahora mismo me estoy dando cuenta que hablo con cierta distancia, ¿es hora de regresar?- se/me pregunta Lau en un mail...ella misma se responde- sí , creo que sí, cuando el presente se transforma en historia....hay que cambiar de paisaje.
Y eso marca una vuelta, al país de la memoria.

Justo hoy que leo en el Página 12 sobre la inauguración del parque-memoria, homenaje a los 30.000 desaparecidos.
De eso no podremos escapar. Ese , a partir de hoy, será nuestra presencia en un presente que no quisimos.
Y para poder cambiar de paisaje, como dice Laura, debemos recordar, una y otra vez. Así haremos otro país.
Les copio parte del artículo del Página 12, y les pego el link, para los que quiern mirar cómo anda la herida, sin escapar.

El que escribe es Werner Pertot:
Gelman, Conti, Oesterheld, Donda. Una a una, el presidente Néstor Kirchner se detuvo frente a las placas con los nombres de los desaparecidos que se extendían sobre el muro gris. Antes de llegar al río, encontró la que estaba buscando: la de su amigo Carlos Labolita. “23 años”, decía. La presidenta electa Cristina Fernández de Kirchner la había visto antes, y no había podido resistirse a tocarla. Ambos presidieron la inauguración del Monumento a las Víctimas del Terrorismo de Estado, en el Parque de la Memoria. Los dos coincidieron en volver a criticar la lentitud de la Justicia, a la que la senadora consideró “agraviante para las víctimas y para la sociedad”. “Han pasado ese lamentable sacerdote y ese policía, ¿cuándo van a juzgar a los jefes?”, preguntó Kirchner, quien le pidió a los jueces “que dejen de ir y venir”.

Para seguir leyendo, pinchad aquí
Hay mucho por hacer, todavía.
Felicito a Norma Huidobro, por ganarse anoche los 100.000 pesos del premio Clarín de Novela 2007, escribiendo con la memoria que nos queda como una bendición.

(La foto tiene copyright, es de Pablo Piovano, para Página 12)

5 de noviembre de 2007

Ojos y miradas


Estás creciendo, dice el título del libro.
Así lo hicimos, a juzgar por la fecha en que fue tomada esta foto.
Año 1989.
Galería Ática. Atrás una obra que hoy tengo enfrente.
Warum Wir. Por qué nosotros.
Y una foto que apareció en un libro viejo, hoy. Dieciocho años después.

¿Por qué Ale se hizo escritora?
¿Por qué María Rosa se fue a Antigua y puso una carpintería?
¿Por qué Dina filma su primera película en Colonia ?
¿Por qué yo no pinto más ?
¿Por qué Claudia murió a sus 28 años?

Difícil ¿eh?
El texto que sigue se lo dedico a Clau.


Ojos y miradas ,

me siento en el colectivo y miro a los que me miran.

Ojos y miradas.

Las ventanas del infierno interior.

Lola, que murió de leucemia a los 28 ,

me dijo una vez:

-Si querés levantarte a un tipo,

clavale los ojos y sostené la mirada.

Esa noche te lo llevás a la cama.-

Debo darle la razón aunque sus ojos

ya estén clavados en otro mundo.


Jamás pude sostener la de los tipos

que me enamoraron .


Cuando pude, ya el amor había hecho estragos.

Leyeron el antiguo idioma de mis pesares ancestrales,

descifraron los signos, los archivos del alma.


Ahora se baja la soñadora.

La triste, en su tristeza mira,

el terrorista se queda.

Mira por la ventanilla y confabula su próximo atentado.


La lluvia que empaña los vidrios nos encierra a todos,

nos hermana, nos confabula.

Podemos mirar la nada.

A veces es mejor que espiar el vacío de los otros.


Mis ojos parecen de láser ,

miro y modifico direcciones,

como un cirujano, opero miradas.

Huecas, apagadas, dolorosas o temibles .


Sólo la enamorada aquella,

se ríe,

mirando la pantalla de su celular.


cumpleaños feliz






¿Un regalo para Baltasar?
Un tema viejo y hermoso de Sumo, que escuché a mi vuelta de Alemania, cuando me enteré que murió Luca Prodán.
Mañana en el abasto.
El día que él pueda entender esa letra, me imagino que yo ya no estaré en este mundo.
Por eso el regalo, para que me encuentre allí,
como yo encontré a Luca, a pesar de que él ya había partido.

Me quedé con las ganas de volver a verlo. Faltaba tan poco.
Le había hecho escuchar a muchos alemanes los discos de Sumo,
y todos coincidían en lo buenos que eran.
Le agradezco públicamente a Elenio Pico, que me haya arrastrado a escucharlos- ¿una madrugada del 82?- cuando todavía no eran famosos,
a un teatrito de San Telmo, a las dos o tres de la mañana, esa manía que tenía Elenio de descubrir nuevas bandas.
Vino un grupo que ni me acuerdo cómo se llamaba y de pronto aparecieron estas bestias, con un sonido impresionante, una aplanadora, y un despliegue en el escenario que me dejaron boquiabierta.
Pettinato , qué lejos del actual!, con su mono anaranjado y su saxo lustroso, los -después- divididos,
y Luca, el gran Luca: que me rompió la cabeza...
Era de esos tipos iluminados con una pátina oscura y densa , predestinado a vivir poco, arrancándose las tripas cada vez que
daba una función. Un caso raro de iluminación por la negritud.
Pues bien, pasaron los años, dejé de ser la novia de Elenio, me fui a Alemania con mis cassettes bajo el brazo. Desde mi guarida en el sótano de Gräfelfing si había algo que me conmovía era escuchar a Sumo.
Recuerdo un día, 16 de julio ,cumple de mi viejo en Argentina, lo fui a buscar a mi hermano al club de tenis donde trabajaba en aquella época, yo siempre que estaba triste me iba al río Wurm, y el club estaba al lado, le puse a Sumo, nos sentamos en un banco y hablábamos de lo al pedo que era correr atrás de una pelota, y peor, trabajar juntando esas pelotas para los que corrían detrás de ellas, nos reíamos y tomábamos un sekt, (champagne) que le regalaba el cantinero a mi hermano, y seguíamos a la salud de mi papá, delirando y escuchando Sumo...
Pasó el verano, llegó el invierno y decidí volver a Argentina, con Dirk, mi sobrino político, del cual estuve profundamente enamorada... a la vuelta pasamos por Nueva York, en la época de Navidades, y mi corazón latía con el villancico de Sumo, imagínense la verdadera magnitud de unas fiestas de consumo navideño... pleno Manhattan, lleno de moños rojos y dorados ,gente comprando y nosotros , de lo más zaparrastrosos cantando, casi gritando por el Rockefeller Center:¡ Sue-ña un sue-ño imposiiiii-blé! sue-ña un sue-ño imposiiiii-ble!....

Así lleguamos a Buenos Aires, en unos días tocaba Sumo en alguno de esos estadios monumentales, habían pasado varios años desde lo de San Telmo, ya tenían sus seguidores...y Dirk, mi sobrino, que me venía soportando desde el Munich nevado, comiendo por cinco dólares mugrosos, en una fonda de New York, inmunda ,donde encontramos una sopa china asquerosa pero asequible para nuestro magro presupuesto , cantaba con su acento germano:

Yo quiero a mi bandera,
quiero a mi bandera,
planchadita ,planchadita planchad-i-i-ta...
quiero a mi campera
toda rota toda rota toda ro-o-ta...

y quiero cruzar con la barrera...
y que me pise que me pise que me pi-i-se...


Lo recuerdo con su pelo rojo hasta la cintura, mientras el avión que nos traía de Río, en nuestra última escala, sucumbía a las turbulencias y la gente no paraba de echarnos miradas de odio, ¿cómo era que comíamos y cantábamos mientras ellos llenaban las bolsitas de emergencia?

¡Juventud, divino tesoro!, respondía Luca...

Y así fue que llegamos, fines del 87 a Buenos Aires y en uno de los primeros almuerzos escuchamos en la radio que Luca Prodán había muerto...Yo lloré, claro, y escuché la canción del Abasto, creo que fue una de las últimas.
Me dejó con las ganas de mostrárselo a Dirk, y decirle, éste tipo, éste, aunque te parezca que canta en italiano o inglés, es más argentino que el asado, y si no escuchá Mañana en el Abasto.

A tu salud Baltasar, ojalá entiendas por qué mamá te regala esta canción para tu cumple.