LA DUCHA DE LOS HÉROES COTIDIANOS

A más de un año de cerrar este blog

2009-06-22T09:05:00.003-03:00

Hoy recibí la noticia de que una chica iraní llamada Neda, murió antes de ayer, en Irán.En las protestas callejeras.
Dicen que gritaba libertad.
No sé por qué alguien tan joven debe morir.
Grite o no grite libertad.
Los que quieren pueden ver el video crudo y tristísimo,de la muerte de alguien joven en la calle

los que ya lo vieron o no lo quieren ver y les basta con lo que digo escriban algo a
http://balouch.blogspot.com/2009/06/blog-post_9757.html y dejen su comentario.
Gracias

Epílogo 2

2008-04-17T08:58:00.005-03:00

Nunca hay un fin, o sí.
Pero también un principio.
Ayer renuncié a mi trabajo en el Auditorium de Mar del Plata.
Hoy cominzan a llegar los mails de mis amigos.
Los agradezco a todos.
Pero el humor de Lau es merecedor de este fin de blog o este principio de otro.
De aquí me voy a Ya no sé que hacer conmigo.
Lauri dice: escuchemos música Diani...
Ahí vamos.

Epílogo

2008-02-09T19:57:00.001-02:00

Papá salió del hospital.

Gracias a todos los que me mandaron fuerzas y ganas, garra y amor.

Eso no se olvida.

Papá volvió a subir la escalera de la victoria,la que da a la terracita, ayer, o antes de ayer, los días son de espuma. O de algodón y pervinox más bien.

Ahora mira el fútbol que antes veía en la cancha por la tele.

Se le abren los ojos grandes cuando su equipo hace un gol.

Se puede decir :otra vez se mueve la rueda.

La del destino.

Veremos dónde nos lleva.

Fotos de estos días.

Las sacó Rocío Pedroza.

Mi chiquita.

Primera y última

2008-01-07T19:13:00.001-02:00

Primera foto del 2008 .
Me hubiera gustado verme de otra manera. Pero fue así.
A veces no elegimos. Aceptamos.
Creo que no voy a postear más.
Me agarró como una especie de cansancio, de hartazgo, de indiferencia.
La ducha ya no me espera ansiosa
y así no sigo.
Me cansé de varias cosas en estos pocos días de este 2008.
Y espero ir cortando el hilo de todas.
Una a una. Todas.
Papá está internado. Eso me da una dimensión de los problemas
que nunca antes tuve.
Lo vi llorar a papá al despedirnos,
en una cama de sábanas blancas,
que tenían sellos por todas partes:
robadas del
Hospital Velez Sarfield.
Baltasar se asustó cuando las vio,
pensó que lo eran.
Tan ingenuo es todavía.
El novio de Rocío dijo:
-Es una advertencia al futuro.Ja!
Como si no se las fueran a robar-
y me hizo reír.
Es cierto, pensé,
es cierto, hay gente que roba sábanas
de hospitales,
gente que abusa de menores,
gente que da asco por lo ruin de su escencia,
por la mezquindad de su pensamiento.
Lo dejamos a papá en su llanto,
y su cama impecable.
Sus ojos amarillos ya eran de chino.
Sus pucheros de nene que
no se quiere quedar,
que no quiere que la mamá
lo abandone.
Y nos fuimos con el Balta,
bajo el sol de la siesta de
Buenos Aires,
hablando de lo bueno que fue,
como si ya hubiese muerto para nosotros.
Dos años lo acompañamos.
Desde el 27 de diciembre de 2005.
Nos enojamos con él y nos divertimos
también.
Hoy quedó allá,
en el "hospitalito" como le llama mi familia.
Allí mismo me llevaron una noche
en ambulancia.
Perdía sangre a borbotones,
y era la sangre de un hijo.
Yo decía que iba a ser nena
y que se iba a llamar Lila.
El padre estaba en Paraty,
en la isla que Dios le regaló
al Diablo,
con vaya a saber qué garota.
A mí me acompañaba mi tía Darinka.
Más asustada que yo.
En ese hospitalito me calmaron,
me dijeron que casi no había posibilidades
de retener a Lila.
Pero me calmaron.
Volví a casa.
Como ayer,
o antes de ayer:
el mundo había cambiado.
Mejor dicho yo.
El sufrir nos coloca a veces en una situación de privilegio.
No nos gusta sufrir de más.
Cortamos con boludeces, idiotas y
mentiras.
De un tirón.
Las arrancamos como a un yuyo malo.

No quiero decir con esto que el blog es una mala hierba.
Para nada. Me dio grandes amigos y amigas.
Me dio amor.
Quizá más del que tenía a mi alrededor.
Y me sostuvo,
desde agosto de 2005 hasta
hoy, enero del 2008.

Primero fue el Hammam
después la Ducha.
Ahora debería llamarse
el páramo, si es por la escasez
de agua.
Pero lo voy a dejar así.
Quizá algún día de estos
vuelva.
A agradecer cada uno de los
que pasaron por sus páginas,
más de 10.500 visitantes dice el contador
que puse en mayo del
año pasado.

Quizá vuelva, como al hospital,
para cerrar definitivamente
una puerta
y abrir otra para empezar otra vez
el yira yira
como canta el " troesma" en el tango.

Foto: Marcelo Pedroza.
Tema: Yira Yira por Carlos Gardel.

Gracias a Mori Ponsowy, por animarme .en aquel agosto español, a escribir y mostrar.
Gracias a Emilio Garrido y su bañera de Ulises, por inspirarme para hacer el blog, para el programa de RTVE radio 3.
Gracias a Baltasar, por soportarme como madre, largas horas frente a la computadora.

A Cima, a Edgardo, Aitana, Pipistrella, Dina,Antropoloco,Lauri, Mauricio, Lumix ,Richard, Vox Violeta, Joan, Alejandro, Djorde,Maga, Mª Elina, Evi, Marcela, Cuni, Florencia , Bruno, Fabio,Eleonora, Edu, Rafa, Víctor,Vía Láctea, Patricia, Andreas , Pilar, Gus, Dalia, Macanas, María W., Leicia, ÇlaÜ, Cielo, ÓL, ,Manuelh, Javoc, Piero, Oscar, Elenio, dany, Sergio,Ale, Marce, Rocío, Momiche, Maga, Pappo, Malvina, Zeta, Ruth, Bianki, S.L.M, Mónica W.Luigi, Nico, Claudia, Vanesa, Andrés,Mona, Theo, Sibelius, bah, a todos los que pasaron por la ducha o por el baño a dejar su buena onda, su humor o tristeza, su fuerza.

Ojalá nos veamos en algún hammam, algún día, como decía María del Mar Bonet.

DE se O

2008-01-03T21:21:00.000-02:00

Me gustaría ser como el caracol que cuando se acerca al fuego guarda su vida.
Foto: Marce Pedroza

2008

2007-12-29T14:56:00.000-03:00

Hay muchos deseos para desearles, tantos como postales me han llegado. Subo tres de las que más me han gustado, la del Museo de la Caricatura Severo Vaccaro ( Argentina), la de la Galería Doppia V( Suiza), la de Mauricio Planel (Brasil).

No es que las otras no me hayan movido nada, cada deseo para el nuevo año lo he tomado en cuenta, y lo agradezco, pero estas tres salutaciones, son especiales: tienen que ver con la pelea, con la infinitud, y con el mundo de los niños y los comics. Tres cosas que me parecen que vienen con el 2008.

La de arriba, en cambiomuestra lo que yo les quisiera regalar a todos los seguidores del blog. Un año de poder leer a la orilla del mar, en una playa casi vacía, de espaldas a lo que acontezca, más allá del dolor, más acá del ahogo, quizá distrayéndonos un rato para otear el horizonte o para ver qué hace el amor de nuestra vida, si es que lo tenemos.

Lo que narra esta foto de Gustavo Morales, que miro desde mi cama cada vez que me acuesto y cada vez que me levanto es lo que les deseo a todos los que me siguen, día a día, en mis gestos cotidianos, a veces heroicos y otras veces patéticos y desesperados.

Ojalá,en el 2008, podamos leer y amar en la playa.

Mejor no hablar de ciertas cosas II (el SCHIVIO)

2007-12-25T12:58:00.000-03:00

Pasó la noche buena, rescato la magia de mi tía Darinka, riéndose con el vino, " el arbolito" le decía.
Rescato los tambores de Balta, acompañándome en mi canto. sacándonos las fotos. Mi primo palmeándome la espalda después de la que pasamos. Mi viejo y mi tío, comiendo ensalada de frutas con crema.
Eso fue la navidad para mí. Lo demás se lo llevó el viento.

Mejor no hablar de ciertas cosas

2007-12-21T22:12:00.000-03:00

A dialog from the movie "Good Will Hunting"

Un diálogo de la película "El indomable Will Hunting"

Um diálogo do filme "Gênio indomável"

Sí señores, Mauricio Planel, y su blog el Collage, invaden mi ducha de navidad.
En estos tiempos de Xmas, cuando la tradición impone ducharse, ponerse lindo y hasta usar ropa interior de color rosa, me gustó este post: NO XMAS IN GUANTÁNAMO.

Yo le llamo: mejor no hablar de ciertas cosas.
Porque hay navidad, sí, hay fiestas, sí,
pero no las hay para muchísima gente.
No las hay, para olvidar,
no para festejar olvidando,
para hacer como que no sabemos, no sabemos
que existen Guantánamos,
pibes asesinados y olor a podrido.

Buscaba una imagen para subir en Navidad, en estos tiempos,
de bragas o bombachas rosas,
de búsqueda frenética por regalar y consumir ,
por "unirse", y pasarla bien
y acordarse, acordarse de lo que nunca recordamos.

La web me ofrecía miles de imágenes,
cientos de fotos,
y no aparecía la verdad
la verdad de la milanesa,
por lo menos , la verdad de mi navidad.

Fue cuando en el blog de Mauricio vi la frase exacta
con la imagen perfecta y el diálogo,
este diálogo que intentamos entre él y yo,
traducir ,
en un ida y vuelta,
desde su Brasil ,su generosidad,
a mi Argentina y mi obsesión
y así quedó.

Disculpad los buenos traductores.
Sé que pudo haber sido mejor.
Es el espíritu Navideño que nos mareó
y la música de Sumo, sonando en el fondo.

Mejor no hablar de ciertas cosas...

" Por qué debe trabajar en la Agencia Nacional de Seguridad”

- Pero ¿cómo puede no trabajar?
¿Cómo puedo no trabajar? Esa es la cuestión.
Pero voy a intentar explicarlo.
Imagine que trabajo ahí y
me dan un código que nadie sabe descifrar.
Yo lo intento y lo consigo.
Y quedo muy contento por haber hecho mi trabajo.
Sólo que ese era el local de las tropas rebeldes
en África o Médio Oriente, y que como ahora ustedes lo saben
bombardean la aldea donde se esconden.
Mil quinientas personas que yo no conocía, mueren.
Los políticos mandan a los marines. A ellos no les importa .
No son sus hijos. Ellos ni siquiera se presentaron al servicio militar...
porque estaban todos en la Guardia Nacional.
No, quien lleva un tiro en el culo es algún pibe de acá ,de Southie.
Que se da vuelta y ve que la fábrica donde laburaba
fue exportada al país de donde viene,
y que quien le apuntó y le tiró ,
ahora trabaja en su lugar
para ganar 15 cents por día.
Y se da cuenta que él solo fue para allá para instaurar
un gobierno que nos vende petróleo a un buen precio.
En contrapartida las refinerías
se favorecieron aumentando los precios acá,
pero eso no ayuda en nada a mi amigo.
Y ellas no se apuran a colocar el petróleo ,
hasta quizá tengan contratado algún comandante
a quien le guste los martinis
y hacer slaloms con icebergs.
Hasta chocar con alguno, volcar el petróleo y matar toda la vida marina.
Y ahora mi amigo está desempleado y tiene que buscar trabajo caminando,
y los fragmentos del balazo que tiene en el culo le dan hemorroides.
Además de morirse de hambre.
Y sólo tiene guita para comer pescados del Atlántico contaminado.
Bueno, pero ¿y yo? Yo espero algo mejor.
Porque no le voy a pegar un tiro a mi amigo,
dar empleo al enemigo de él, ni subir el precio de la nafta,
arrasar una aldea, ni matar una cría de foca.
"- Por que deve trabalhar para a Agência Nacional de Segurança,
- Mas como pode não trabalhar?
- Como posso não trabalhar? Essa é a questão.
- Mas vou tentar explicar.
lmagine que trabalho lá e me dão uma código que ninguém decifrou.
E eu tento e a decifro.
E fico muito contente por ter feito o meu trabalho.
Só que era o local de tropas rebeldes
na Àfrica ou Médio Oriente, e como agora vocês sabem,
bombardeiam a aldeia onde se escondem.
E mil e quinhentas pessoas que eu nem conhecia, morrem.
Os políticos mandam os fuzileiros. Por não estar nem aí.
Não são filhos deles. Nem sequer se alistaram...
porque estavam todos na Guarda Nacional.
Não, quem leva um tiro no cu é algum garoto aqui do Southie.
Que volta e vê que a fábrica onde trabalhava
foi exportada para o país de onde vem,
e que quem lhe enfiou o tiro tem agora o lugar dele
para trabalhar por 15 centavos por dia.
E também percebe que só lá foi para instaurar um governo
que nos venda o petróleo por um bom preço.
Entretanto as refinarias beneficiaram aumentando os preços aqui,
mas isso em nada ajuda o meu colega.
E elas não se apressam a pôr o petróleo aqui,
até talvez tenham contratado um comandante que goste de martinis
e de fazer slaloms com icebergues.
Até bater num, derramar o petróleo e matar toda a vida marinha.
E agora o tipo está desempregado e tem de ir ás entrevistas a pé,
e os estilhaços que tem no cu deram umas hemorróidas.
Além de que morre de fome por só ter dinheiro para comer peixe do Atlântico contaminado.
Bom, mas e eu? Eu espero qualquer coisa melhor.
Já agora porque não dar um tiro no meu amigo,
dar o emprego dele ao inimigo, subir o preço da gasolina,
arrasar uma aldeia, matar um filhote de foca."

Gracias Mauricio por cederme tu collage, por la traducción y el prestarme este post para mis navidades. Yo sólo le agregué la música. Espero que te guste.

El aperitivo

2007-12-20T14:50:00.000-03:00

Este collage es de mi amigo bloguero Mauricio Planel,
les mando un aperitivo, mañana o pasado subo el primer plato.
Obrigada Mauricio...

Serie de comos

2007-12-18T15:03:00.000-03:00

Hoy buscando la revista VOX, me encontré con esta maravilla, son comos.
Fue publicado en: www.fiebreporleer.blogspot.com
¡Que se diviertan! y si tienen más que no estén aquí, van a ese blog y se los pasan.

Aburrido como bailar con el hermano Aburrido como carrera de caracoles
Agrandado como sorete en kerosene
Agarrado como catarro de vasco
Amarillo como pedo de vieja a medianoche
Apretado como liga de gorda
Arrastrado como cola de lagarto
Arrugado como frenada de gusano
Áspero como talón de oso Áspero como inodoro de pórtland Áspero como talón de croto
Áspero como calzoncillo de lija
Atrasado como huevo de chancho
Azul como huevo de paloma
Blanco como ratón de panadería
Caliente como termo de lata Caliente como puto nuevo
Cerrado como catarro de vasco
Chupado como chupete de mellizos
Ciego como gato de yeso
Colorado como huevo recién rascado Colorado como huevo de ciclista Colorado como sorete de vampiro
Colorida como bicicleta de gitana
Complicado como calzoncillo de pulpo
Contento como perro con dos colas
Cortito como patada de chancho Cortito como manga de chaleco Cortito como viraje de laucha
Desorientado como pedo en yacuzzi Desorientado como sordo en tiroteo
Desorientado como Adán el día de la madre
Desubicado como chupete en el culo Desubicado como papá Noel el 6 de enero
Difícil como ordeñar a una hormiga
Duro como talón de indio Duro como garrón de vizcacha Durocomo gallo al horno
Duro como rulo de estatua Duro como pito de novio nuevo
Empujada como puerta de banco central
Enroscado como víbora a un palo
Entrador como perro de rico
Estirado como el galgo de Honda
Falso como billete de tres pesos Falso como joya de kiosco Falso como dólar ruso
Feo como pegarle a la madre (el día de su cumpleaños)Feo como pegarle a la abuela en navidad
Feo como ensalada de moco Feo como correr descalzo por el filo de una navaja y frenar con la lengua
Feo como pegarle a dios en semana santa Feo como carcajada de chancho
Feo como pedo con sangre Feo como golpe de vaca en bajada Feo como susto a media noche
Feo como chuparle un dedo a un mecánico
Fino y largo como chorro de jeringa Fino y largo como pedo de víbora
Firme como ojo de vidrio
Flaco como perfil de boleto
Frío como culo de pingüino Frío como Walt Disney en invierno Frío como consolador de mármol
Fruncido como tabaquera de inmigrante
Fuerte como té de cebolla Fuerte como caramelo de ajo Fuerte como pedo de cuzco
Gordo como macho de cocinera Gordo como gato de carnicería
Grande como boca de pescado Grande como bostezo de cocodrilo
Hambriento como pulga en perro de plástico Hambriento como piojo en peluca
Incómodo como cagar acostado
Inútil como tetas en un toro Inútil como bocina de avión Inútil como cenicero de moto
Inútil como limpia parabrisas de submarino
Largo como puteada de tartamudo Largo como suspiro de vieja
Liso como talón de angelito
Liviano como boleadora de marlo
Manoseada como revista de consultorio
Mañero como petizo de lavandera
Mareado como perro en bote
Menos onda que pelo lacio Menos onda que Susuki Menos onda que bandera de chapa
Metido como calzón de puta
Negro como pava de croto Negro como cartera de viuda
Ordinario como Diente de madera Ordinario como refuerzo de fideo Ordinario como inodoro de cemento
Ordinario como torta frita en fiesta de quince Ordinario como alpargata arriba del piano
Ordinario como canapé de mondongo Ordinario como ensalada de tamarisco Ordinario como eructo de mortadela en un velorio
Pálido como chorizo de puchero Pálido como teta de moja
Peligroso como piraña de bidet Peligroso como tiroteo en ascensor Peligroso como loco en fábrica de hachas Peligroso como peluquero mamado
Pesado como torta cruda Pesado como torta caliente Pesado como vaca al hombro
Pesado como collar de sandías Pesado como collar de garrafas Pesado como pulsera de bochas
Pesado como guitarra de mármol Pesado como mariposa con borceguíes
Petizo como Tarzán de maceta
Perdido como piojo en peluca Perdido como caballo en el techo
Quemado como pava de croto
Querendona como mujer fiera
Quieto como Teletubbie en cama de velcro
Rallado como queso en paquete
Rápido como foto carnet Rápido como escupida de músico
Resbaloso como tobogán de vaselina Resbaloso como pera en plato Resbaloso como chorizo en fuente de loza Resbaloso como teléfono de carnicero
Retorcido como cola de chancho
Ridículo como Tarzán en medias
Salado como moco de marinero
Seco como sorete de tres días
Serio como bragueta de fraile Serio como petizo en subida Serio como chofer de coche fúnebre
Solemne como pedo de inglés
Solo como loco malo Solo como perro de estancia Solo como Bush el día del amigo Solo como muelita de sapo
Subió rápido como pedo de buzo
Torpe como ciego nuevo
Torcido como tronco de parra Torcido como camino a Punta Alta
Traspirado como testigo falso Traspirado como gorda corriendo el colectivo
Uno atrás de otro como botón de chaleco
Viejo como el agujero del mate …

Pirata

2007-12-14T00:30:00.000-03:00

Me cansé de esperar
de sonreír
cuando la música aturde.
De dar opciones esdrújulas
vivir mansamente
recorrer la vida de milagro.

Voy a aceptar la derrota
y la estupidez.
Mía y la de tantos.

A no creer en que quizá
todavía
por ahí
tal vez
es que
yo sé
cuando
cuanto
donde.

La ceniza me cubre
la fortuna.
El glaciar es una marca de agua mineral.
Los ojos no se cierran
malditos
y recuerdan
cuando fue la
última vez
que nos reímos.

El olor de los tilos
el olor de los tilos
no me llega ni a los sentidos
de tan dormidos
y la nariz
no se esfuerza como antes
en querer descubrir la
verdadera noche
la tercera parte
de la noche
de cualquier ciudad
del este del mundo
escuchando las ranas
escuchando los gritos
y el miedo
de estar loca
y quedar encerrada
por imprudente
por rara
y mala
por decir palabras
que no suenan bien
por decirle a mi crío
que es el mejor pirata.

Otra del Ratón Pérez , devenido en Ratop

2007-12-12T07:52:00.000-03:00

Esta se llama despertar, y se la dedico a Baltasar , o Pelenbal (para los blogueros) , hijo nuestro, o sea, del autor de esta saga y mío, no es que sea hijo del pueblo, vamos a ver, que no se me malentienda.
Ayer le dieron su título de primario recibido, después de que empezara en una salita con dos y terminara en un sexto con doce. En el medio se comió algunos cambios .Digamos unas siete escuelas, de aquí y de acullá como su madre lo indica. ¿Qué pasa?. ¿Está mal?. Pues la vida se impone.
También pasé por siete obstetras para parirlo, y habremos vivido en unas siete casas. En fin, la cosa es que después de tanto deambular, su papá Valdi desde esa islita frente a Marruecos, me mandó esta foto del ratón que cobijó los dientes de leche de nuestro crío. Entonces, para él, este deseo de despertar. Lleno de buganvillas magentas, la flor que más me gustó de la isla.

(Les hice los links a los dos blogs, pinchando en cada nombre)

pequeño editor invita a los que andan por la reina del plata

2007-12-09T20:22:00.001-03:00

Queridos amigos:

Los invitamos a la presentación de los libros de Pequeño editor

Reina Mab, el hada de las pesadillas/ Shakespeare,

adaptación de R. Kaufman, ilustraciones de C. Turdera

Lo que hay antes de que haya algo / Liniers

Fiesta de disfraces/ Inés Trigub

Chubasco/ Pablo Cabrera

Presentarán nuestras ediciones Maitena y Daniel Molina

Martes 11 de diciembre a las 19hs

En la Boutique del libro

Thames 1762. Ciudad Autónoma de Bs. As.

Los autores firmarán en el atrio

¡Los esperamos!
Pequeño editor

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Si no podes visualizar el ULTIMO BOLETIN, entra en:

http://www.pequenoeditor.com/images/fly/pequeno-editor_11-2007.jpg

Abelardo Castillo, un hombre que escribe

2007-12-07T08:15:00.000-03:00

NO CREO MUCHO EN LOS TALLERES LITERARIOS

Así se llama la nota que sacaron en El Monitor de la Educación de Octubre, una revista muy interesante y bien diagramada que hacen desde el Ministerio de Educación de Argentina.

No voy a reproducir todo, sino algunos párrafos en los que coincido plenamente con este gran muchacho o gran señor, y después de todo gran escritor:

Le preguntan qué función tiene en la vida de un escritor, un taller literario, y responde así:
-...el verdadero origen de los talleres ( hace referencia a los que él dicta) tiene que ver con la literaratura y con la dictadura militar. Era el único modo de reunirse en la casa de un escritor sin correr demasiados riesgos, porque estaban prohibidas las reuniones en la calle. Más de cuatro personas reunidas parecían sospechosas...así se formaron los primeros talleres literarios después del 76, pero yo empecé antes...

Le preguntan , qué requisitos tiene que tener una persona para participar en su taller, y dice:
- Elijo gente muy joven, no más de 35 años. Si pasó los 40 ya tiene una idea clara delo que quiere, así que debe sentarse en su casa y escribir solo.

-¿A qué taller fueron Cortázar, Borges, José Hernández? se pregunta él mismo...

Cómo se descubre un escritor en potencia, es la pregunta del millón....
-Se descubre el destino literario luego de escribir durante años. Se sabe que alguien tiene más talento que otro o más predisposición a determinado género, que se expresa mejor.Es muy difícil descubrir la verdadera relación de alguien con la literatura. La decide el tiempo.

Otra pregunta: La poesía está en su obra al servicio de una historia.¿ Eso también se enseña en su taller?
-En un taller no se enseña nada; la literatura no se enseña, la literatura se aprende en la biblioteca de tu casa.( aquí me permito disentir con él y acoplarme a lo que dijo la primera vez que lo vi a José Saramago en Lanzarote, él aprendió a escribir en la biblioteca de su pueblo, mejor dicho en la del pueblo de al lado, unos cuantos km a pie del suyo...ja, ja!) Quien cree que se puede enseñar a escribir está muy equivocado. No hay secretos ni revelaciones. Cada uno entiende la verdad literaria desde su propia experiencia y no porque esté al lado de un escritor. ¿Cuánta gente estuvo al lado de Borges?

Y ya a partir de aquí, empieza a derribar mitos a lo pavote, lo mejor de lo mejor:
Le preguntan cómo se adquiere disciplina en un oficio tan solitario. Contesta:
-Cada uno se impone su propia disciplina. Puedo escribir diecisiete horas seguidas o paso meses sin escribir. Una cosa es la disciplina y otra el tranajo literario...
...Hay un libro mío que salió ahora que se llama Ser Escritor: ahí digo algo de lo poco que sé sobre literatura...Lo importante no es corregir mucho o no corregir. Lo importante es ser Tolstoi o Sthendal.

...Por eso los talleres literarios son tan dudosos. En el taller no importa tanto el que lo da, sino el que viene...

...El que da el taller debe sentir que son sus pares. También leo mis cuentos a medio escribir y exijo que me los critiquen así como se critican en el taller los cuentos que se leen entre ellos....

....Creo que antes de cambiar la literatura sería importante que cambiásemos el mundo...

...No me considero un escritor, sino un hombre que escribe. No creo que la literatura sea una profesión , es un destino que hay que elegir todos los días. Un escritor puede serlo y no escribir durante años y alguien puede escribir todos los días y no ser escritor. Es un oficio muy sospechoso para el poder. Suelen ver las cosas que el poder no quiere que se vean.

Sergio Kisielewsky, para el Monitor de la Educación.

Bueno, qué quieren que les diga, es en gran parte lo que pensé siempre sobre la cuestión esta de la escritura, los talleres, si sirven si no sirven, si alguien se puede llamar a sí mismo escritor, si la escritura es más importante que la ducha cotidiana y heroica, en fin...la mecha está encendida.
Quién quiera oír que oiga.

EL TEMA DE HOY: SNOW

2007-12-04T23:27:00.000-03:00

Por favor,pinchen en el tema
de los Red Hot, y después comienzen a leer.

Baltasar me lo hizo escuchar, es de los RED HOT ...me gustó...quisimos hacer un power point, no llegamos ,pero algo de eso va acá , en homenaje a mis preciosuras del taller de dibujos y palabras que hoy cerré.

Gracias: Florencia sin paciencia, Paloma, Agustina, Juampi, Juana, Mora, Julia, Catalina, Joaco, Delfina, Miranda, Lautaro,
y tantos otros que no me acuerdo, Iara, Mar, Ayelén, qué se yo Nadina, Satia, tantos nombres que pasaron , tantas caritas y tanta poesía en sus cabezas.

Gracias Aitana por la hermosa imagen del afiche y tu generosidad, Ana, por la asistencia, Andrés por la buenísma onda, la música, las esencias cuando el taller era los sábados. Gracias Atreyu por acompañar este rato. Gracias Vanesa por el ofrecimiento de mudarlo ahí, a tu librería.

Gracias mamás, papás, por confiarme a sus críos, en esto de hacer algo con lo que nos explota dentro.

Gracias a la que sacó a su hija de terapia, por lo bien que le hacía todo este juego, porque no es más que un juego que yo acompaño. Gracias por la que me dijo que el suyo estaba menos agresivo. Gracias por la que se emocionó por escucharla hablar y expresarse como nunca. Ellos, la creatividad la tienen adentro. Además, son puros como la nieve. Me hubiese gustado subirles sus dibujos pero no hice a tiempo.

Y por último, un gracias enorme a mi Balta,mi eterno compañero pluscuamperfecto de andanzas, viajes, neuras y apuros, asistente cuando fue necesario y crítico absoluto de mis talleres, para que sean cada vez más divertidos...
gracias por tanto apoyo y tanto compartirme, desde tu más tierna infancia.

Las lámparas que iluminan los rincones del alma

2007-12-03T18:10:00.000-03:00

Si yo digo Juan Ramón Giménez: no me digan ¿el escritor? Porque no es así.Sé que piensan en Platero y yo. Éste es un escultor (y filósosfo si se quiere ) de pura cepa, talla el mármol de carrara y esos materiales tan nobles.

Pero lo más noble de todo son sus pensamientos:

Ahí va uno:

Como todo hombre, vivo atravesado de miedos y contradicciones, de seguridades y
sonrisas, y creo por ello que con el mismo lenguaje leve de superficies pulidas
al máximo y materiales toscos y pesados a extremo, puedo llegar a unir esos dos
puntos; vivir el extremismo que conduce a lo más suave y a la vez a lo mas
crítico de nuestros sentimientos.
Quizás por este camino algún día consiga
liberar a mi espíritu del vértigo del detalle, del detalle, del detalle y a
través del trabajo continuo profundizar en el acto de concebir a la escultura
como expresión de confianza en la vida, por ello esta necesidad de difundir mis
acciones en forma de piedras, maderas o palabras. Mis pensamientos comenzaron y
estoy buscando la forma de evitar que se detengan.
Pocos quedan en este mundo que se planteen las cosas con esta franqueza.
Yo amo sus cosas. Ya les encuentro el link.
www.juanramongimenez.com.ar

Arráncame la vida un poco más

2007-12-02T15:33:00.000-03:00

O platícame despacio
decía la otra
o susurrame rum rum se fue pal norte.

Los días estos, no dan tregua
él quiere escupir
se ahoga en
terapia intensiva.
El arrastra su medio cuerpo.
Ella muere.

-Ábrame la ventana enfermera-implora él.
-¿Dónde está la ventana? -dice la guacha.
-Usted debe saber.Yo no lo sé.

(Yo tampoco , eso no es demencia
Aunque afirmen lo contrario.
No puede sostener un rosario con olor
a rosas,
si le atan las muñecas a la cama,
sí puede hacer cálculos matemáticos
pero está dopado)

Y el sms dice
mucho sufrimento
no te puedo ver hoy, no quiero lastimarte más.
Murió mi madre.

Ábrame la ventana, que me asquea lo que veo.
Lo que escucho, lo que huelo.

O arránqueme el suero.

Sin título, ¿para qué?

2007-11-27T07:47:00.000-03:00

Hoy me levanté con ganas de vivir. Así de simple. Hacía mucho que no me pasaba.Me puse crema en los muslos.Un disco de Wim Mertens ,una tema de once minutos: Maximizing the Audience. A Balta le dieron ganas de llorar. -Quiero hacer una película triste con esta canción-dijo tomando su leche. - A mí me pone feliz-contesté- es un tema que va subiendo. Me lo dedicó tu tía Ale, y me dijo que le hacía acordar a mí.- Estuvo bien-respondió Balta-. Sí, claro. Siempre que lo pongo me pone feliz. Lo escuchaba en la recepción del hotel cuando llegué a Lanzarote, a todo volumen hasta que algún turista se acercaba y me preguntaba qué música era esa. Un pianista belga. Una maravilla. Y ahí, si era alemán se interesaba, si era era inglés, no tanto. No sé por qué. A los irlandeses les gustaba mucho. Pero tomá la leche que vienen a buscarte- terminé.
Ganas de vivir. Abrí la puerta y el sol oblicuo filtrándose entre la higuera me iluminó. El aire, por fin de primavera, me entró hasta la boca del estómago -como un infarto de miocardio, pensé-.
Todo está bien hoy. Cómo se puede vivir sin ganas de hacerlo, me pregunto.
El piano vibra con fuerza en esta mañana clara y la voz aguda me despeja. Hay sol y más sol. Y verde. y el viento mueve apenas las hojas. Vendrá la primavera de una vez, o el verano si se apura. Hay brotes en los tilos, lo descubrió papá el otro día. Me duele el mundo igual que siempre pero hoy es distinto, siento que algo puedo hacer. No lo digo sin creérmelo.
Me acordé de Milewickz, así de pronto, cuando leyó mis primeros manuscritos ,de una novela que después escribió mi hermana. Y mis poemas. Y mi libro de Duchamp, que nunca más me devolvió. Pero me acordé de su departamento y su té. Y mi juventud y la de él. Yo estaba enamorada de un alemán. Y leía a Borges. Ahí vino otra escritora. Que no me acuerdo cómo se llamaba, si su apellido Villalba, sí cómo escribía, sí sobre todo de su libro: Susy, secretos del corazón. Hace mucho que no sé de ella. Ni dónde quedó mi libro, el de ella, el que me regaló.
Le gustó como escribía yo. Me puse colorada como siempre que me halagan. Nunca creo merecerlo. El tiempo y los libros de autoestima que leí de reojo por todos lados me fueron demostrando que no era muy bueno eso. No creérsela. Ni ponerse colorada, claro.
Estoy viva y me gusta. Cuántos recuerdos me vienen mientrsa suena Wim Mertens. La música hace milagros en mí. No sé por qué escucho tan poca últimamente. Será mi hijo cuasi-adolescente que me sacó del lugar de escucha y me puso en el del rezongo: ¡Bajá eso que quiero escribir ! -grito yo entre su canto desafinado sobre la música-. Recuerdo a mamá entrando a la habitación de nosotras cuando érmaos chicas, gritaba casi lo mismo-Nenas, bajen eso!!!- y corríamos al combinado`para bajar el volúmen, a ver lo que quería. Lo mejor era cuando nos decía que se iba con papá. Subíamos más el volúmen. Más felices nos dejaba.
Así estoy hoy. Pero a la distancia de esos tiempos. Feliz con mi cuerpo blanco y gordo. Con mi celulitis y mis arrugas. Con la curvatura de mi espalda y mis canas incipientes.
No voy a corregir este texto. Va de una. Como siempre, pero esta vez, por las dudas:
a ver si se me escapa la vida o la felicidad, que es lo mismo.

Así habla Nicholas Burbules

2007-11-26T17:04:00.000-03:00

La pregunta que le hicieron desde Educared fue:
Si tuviera que enseñarle a alguien, a un novato, hoy, una sola cosa acerca de las computadoras ¿cuál sería su opción?

Blogging, definitivamente le enseñaría cómo crear y mantener un blog. No le enseñaría a procesar textos, o a trabajar con planillas de cálculos, o a crear bases de datos, o a construir una gran página Web. Le enseñaría definitivamente blogging. ¿Por qué? Porque, en primer lugar es sencillo de aprender, pero fundamentalmente, porque a través de ello uno adquiere una exposición a muchas otras cosas centrales de este nuevo entorno social que es la Web hoy en día, en el que las personas interactúan y se conectan, como lo hacen en la blog-esfera. Creo que esto es lo interesante y potente hoy, no se trata de tener a disposición una gran enciclopedia o biblioteca o reseñas de películas y otra información por el estilo. Eso también es bueno. Pero si tuviera que enseñar una sola cosa, sería aquello que le permitiera a la persona participar en esa parte de la Web, su dimensión colaborativa y social.

¡Así se habla Nicholas!

Nicholas Burbules es doctor en Filosofía de la Educación de la Universidad de Stanford y profesor en el Departamento de Estudios sobre Política Educacional de la Universidad de Illinois.

MAD WORLD

2007-11-24T14:24:00.000-03:00

Para disfrutar de otro video que encontré cuando fui a KIWI!
con la misma música del otro, en la versión de blueinferno.
Este es de ORIJIMI

papá, días de hospital y rosas.

2007-11-22T13:48:00.000-03:00

Caramba , carambita, diría el vecino Flanders, ¿cómo un tipo que ve lo que ve, puede sonreír?
Así es mi viejo, al mal tiempo exterior buena cara.
Muchos dicen que eso es caballerosidad, otros bonomía, yo pienso que fue su pasado en una Italia bajo el Duce, como camisa negra, lo que lo hizo fuerte y con esa mezcla rara de bien para afuera,mal por dentro, no demostrar, tragarse las lágrimas, sus diez años en lo que era el Antiguo Imperio Austrohúngaro, la horfandad de padre exiliado en una América salvadora, el diario sustento gracias a la recogida de unos pocos balines escarbando con las manos congeladas entre la nieve de la posguerra.

Hoy, lleno de enfermedades crueles, y degradantes, sigue él, sigue apostando a que sus años se estiren por paura a la morte, no le tiene miedo a un hospital público argentino, sí a la muerte...

Papá vive en ese limbo entre la visión de las rosas que ya no planta ni cultiva, pero que alguien se encarga de conservar para él en su jardín, y las idas y vueltas al médico de turno.
Esa es su vida. Esa es la vida que acompaño en estos días.

Se ríe de mis travesuras, cuando le cuento que me detuvieron por sacar fotos en el hospital, como en la dictadura, y me dijo un señor policía:- A ver? , que tiene en ese rollo de fotos? Por qué las saca? Está en un hospital público, no se pueden tomar fotografías. Deme ese rollo...jajaja...el rollo no existía, era una digital, lo público habilita a sacar fotos, otra cosa es que no guste, y por último, no pienso dar mi cámara a nadie, no vengo de CQC, ni de la Liga, soy una simple ciudadana, que está triste porque su padre debe atenderse en un hospital deprimente, con una atención excelente. Pero nada de eso le dije: - Estoy aburrida y saco fotos -dije.
-Me va a tener que acompañar- dijo.
-A donde quiera- me hice la guapa mientras pensaba que papá no se mueva del buffet dónde lo dejé.
Y así, me llevó a ver la directora , que depués terminó siendo una contadora asociada. Le expliqué. habrá pensado, quién me mandó a este plomo? y me largó.

Pienso cuando veo las fotos, una y otra vez, del viejo recorriendo los pasillos de este monstruo, en la cantidad de gente que viene a morir aquí, a vivir aquí, y debe ver esa miseria, y recuerdo las entregas de ayer, de los trabajos de mis alumnos y de otras cátedras en universidades privadas, gastando fortunas en trabajos que van a parar a algún dormitorio en desuso, a alguna
fogata de San Joan, o en el mejor de los casos serán reciclados por sus hijos para hacer nuevos trabajos.
Pienso en el caudal de jóvenes talentosos, que tenemos en Argentina, que están o que se fueron y que se llevan sus propuestas a otros lados, pienso en la cantidad de albañiles que andan trabajando por las calles como cartoneros, pienso en la señalética que necesita un hospital público, para que la gente no sea maltratada cuando pregunta, y en las campañas de prevención en salud que se podrían hacer, pienso por último, como iría con una brocha a pintar con un equipo de voluntarios y dejar esas paredes llenitas de color, para que los que caminen por sus pasillos no vean lo que debe ver mi viejo.

Entre sus rosas y el gris.
Y sigue sonriendo, así de bueno, o así de ingenuo, es mi papá.

A todos los héroes cotidianos

2007-11-20T00:00:00.000-03:00

Acabo de ver la versión original de esta hermosa historia en el blog de macanaentertainment.
Esta es la Kiwi Mad World Version edited by blueinferno. Music: Gary Jules .

No puedo creer que exista algo tan bello esta noche.
La oscuridad me tapaba la luna.
Los árboles a la oscuridad.
Mi alma a los
árboles que tanto quiero.
La vida se resumía
en una pequeña pastilla
de más o de menos.
Sin miedo a saltar
pero miedo a los huérfanos que dejamos
viendo el salto.
La congoja apretaba más que
las lágrimas de galletas dulces
hechas pasta en la garganta.
Y el sueño de este personaje
me trajo de repente a la historia
cíclica de los héroes
cíclica de los amantes
cíclica de los que sueñan
y lloran
pero saltan
y vuelan
al fin.

Gracias Macana...

Sin permiso, con derecho

2007-11-19T12:29:00.000-03:00

Hoy me llegó esta invitación para una muestra de fotos que se llama así:

Sin permiso, con derecho

el jueves, a las 22 , en la
Casa de Colón,
en las Palmas de Gran Canaria
20.30 hs

lamento no poder ir....a todos los que viven por ahí, no se la pierdan.

A los que viven lejos les dejo el link a las fotos
http://www.elmundo.es/albumes/2007/06/01/exposicion_sin_permiso/index_9.html

También una poesía que escribí viendo ese horror:

Agua. En Asturias y Girona,
en New Orleans, en Guatemala,
en la selva,
en el vientre de los hinchados que
no sabían nadar,
en el tsunami
que la inglesita
gritó a tiempo
y que los animales previeron.

Agua para no morir de sed,
para enjugar los ojos
de los que lo vieron todo,
la que no llega,
agua bendita
para muchos,
indiferente para otros,
vida o muerte
para la gran mayoría
de hijos
que habitan este sediento mundo.

para los que en estos días
perdieron bajo el agua lo que tenían,
mientras yo reía.

14 de octubre de 2005,
Lanzarote.
Diana

Emilio Fanfani, abriendo cabezas

2007-11-16T18:25:00.000-03:00

Hoy estuve en el hospital interzonal de agudos, el HIGA, de Mar del Plata, dónde se atiende no sólo a Mar del Plata, sino a las ciudades de toda la zona. Es un verdadero monstruo, la atención es maravillosa, sólo que las condiciones en que es brindada es terrorífica...

pero bueno, el caso es que andaba leyendo sobre educación y cómo cambiar algunas cosas, mientras esperaba al urólogo, después anoté algunas ideas, mientras esperaba al médico de la centellograma. Y así, me acordaba de Ana María Schoua y su novela Soy Paciente...

pero volvamos a lo nuestro, entre tanta espera me encontré con un sociólogo que pregona lo mismo que yo:

y para hecerla corta, ya les paso algunas partes de la entrevista que le hicieron en la voz del Interior y reprodujo Educared, (ver link de abajo).

"El docente desconoce las culturas juveniles actuales"
Emilio Fanfani, sociólogo educacional
Autor de varios libros, entre los que descuellan La escuela vacía (1995) y El arte del buen maestro (1999), hace dos años sacudió el avispero con La condición docente.
...
Resistencias al cambio
–Pero muchos docentes se resisten a incorporar las mentadas nuevas técnicas de información y comunicación.
–Es un aspecto complejo de resolver, mientras no se haga más inversión y mejor selección en recursos humanos. No cualquiera puede ser maestro, así como a nadie se le pasa por la cabeza que cualquiera puede ser médico. Muchas personas dicen "yo veo sangre y me desmayo". Pues muchas deberían decir "yo veo un chico en un cyber, o mandando mensajitos, y me dan ganas de sacudirlo". En todo caso no deberían ser docentes, porque ese es el mundo del chico de ahora, y más vale que lo aceptemos. Abundan los profesores que no son capaces de mantener la atención del alumno a lo largo de 45 minutos. ¿Significa que las clases deberían ser más cortas, o que habría que cambiar las formas de enseñanza? Pero no todo es resistencia a la innovación. Vuelvo a decir que el problema pasa más por la escasa capacitación del futuro maestro. Nadie le enseña el mundo de la imagen. Psicología es sólo una materia en toda la carrera. El docente, al igual que muchos adultos, desconoce las culturas juveniles actuales. Prefiere decir que "al chico de ahora no le interesa nada". Mentira.

Abrir cráneos

–Sin embargo, ¿no es evidente el desinterés adolescente por la escuela?
–Tal como está planteada, es lógico que no le interese. Pero la cuestión arranca de mucho antes. A diferencia de cualquier sistema de producción de bienes, cada uno de nosotros participa de su instrucción. No es como ir y comprar un auto, un electrodoméstico, contratar un viaje. Para que funcione, yo tengo que interesarme e involucrarme en mi formación. Alguna vez vamos a tener que encarar este aspecto. Porque el resultado es que nunca tuvimos tantos alumnos, y nunca tanta exclusión.

–¿Qué habría que hacer para motivar y retener al alumno?

–En primer lugar, no se puede mandar a una joven novata a un establecimiento con riesgo social y educativo. Es lo que hacemos. El docente empieza en zonas urbano marginales y, a medida que acumula experiencia termina en el centro, o en colegios con pocos problemas. O sea, exactamente al revés. Es como poner a un médico recién recibido a abrir un cráneo para extirpar un tumor. Por otro lado, tenemos que fijarnos en lo que hacen en Inglaterra, o en México. El maestro está auxiliado por un equipo de deportólogos, animadores, mediadores, etcétera. Si queremos que el chico esté muchas horas en el colegio, no larguemos solo al docente. Esa es otra gran paradoja: los establecimientos de horario extendido están en zonas residenciales, para hijos de clases pudientes. Y los de horario reducido en las áreas pobres o marginales, donde más se necesita sacar al chico de la calle....

De Educared argentina, si quieren leer toda la entrevista pinchen el link abajo.

Fuente: Rosa Bertino / La Voz del Interior

Valor declarado: Dolor.

2007-11-13T23:49:00.000-03:00

Querido Pelenbal:

Dicen que fue una falta forzada, como en el tenis,

cuando un jugador resta la pelota para que el otro

se equivoque.

Dicen que tardé seis meses para juntar la guita

de la encomienda

y no les llegó.

Dicen que tengo los ojos algo hinchados

y que descascaré con la mano izquierda

el alicatado de la pared

para seguir dibujando con la otra.

Dicen que la miseria juega un papel muy importante

en la Argentina,

más que la pobreza.

Dicen que en el correo hay informantes

y cuentapropistas del robo

jugando a la corruptela diaria.

Dicen que dicen lo que no pueden las pruebas,

que el paquete llego el 5/11 a Buenos Aires

para ir a Mar del Plata.

Dicen que alguien se hizo pasar por el RATO P

y una banda de Papas Fritas sustrajeron

del camión del correo

Argento Nesquik algunas cosas.

Dicen que los bionicles Pridak, Dalu y Toa Nuparu

no se supieron defender como debían.

Qué se puede esperar de la gorra para el abuelo;

el perfume, la peli “y la vida continúa”

de Abbas Kiarostami para Diana,

el disfraz de diablita para Cele?,

supongo que menos.

Dicen que por un dibujo novísimo que subís a tu blog,

hay un montón en lista de espera.

Pero también dicen que es mucho más difícil robarle

la ilusión a la gente

por estas y otras cuestiones más importantes.

Y de verdad, me lo dijo el Rato P:
” "que pasen algunos meses más y verás…”.

Papá.

Ayer fui al Correo de Mar del Plata.

LeLe di el número de la encomienda que me mandó Valdi a una señorita.
Le expliqué que era una encomienda que le debía llegar a mi hijo.
-Es para su cumpleaños, bueno...era: fue el 4 de noviembre...
viene de España, se la manda su papá...-conté como una estúpida.
La chica vestida de azul me dijo:
-¿No se enteró del robo de la semana pasada ?
-No.
-Sí, hubo un robo a un camión del Correo Argentino. Salió en los diarios.
Fue en la ruta de Buenos Aires a Mar del Plata.
Su encomienda no se encuentra y creo que va a ser difícil que aparezca.
Le recomiendo que el remitente desde España haga el reclamo
para cobrar la indemnización por el valor declarado.-dijo
y me devolvió el papel.

Me fui aturdida. Hacía frío.
Llamé a Valdi desde el celular. Se me cortó en el medio de la
comunicación.
No tenía más crédito.
Hoy me llegó un mail. Con todos los archivos de arriba adjuntos.

Balta lloró cuando se los mostré y yo también.

Lo que más me costó explicarle es que acá no hay buenos y

malos.

Hay miseria, de un lado y del otro, distinta.

Pero miseria al fin.

En honor aValdi que juntó mango tras mango, euro tras euro,

que metió amor y orgullo,

en esa cajita, que no declaró lo que valía

-¿cuánto puede valer el querer?-

que esperó inútilmente a que llegue la encomienda,

el llamado mío contándole

la alegría de Pelenbal,

la mía y la del abu,

la de Celes.

Al tipo que la vida no le dio la habilidad para hacer guita.

No para él, mucho menos para sus hijos.

Al tipo que está solo en una isla de 20 x 40 km y que ríe,

aún ríe,

teniendo el hueco grande, grande del no volver.

Las penas son de nosotros , las vaquitas son ajenas.

2007-11-11T19:16:00.000-03:00

Hay una película muy tonta en la pantalla del micro.
Yanqui y tonta.
Miro por la ventanilla y veo el campo argentino pasando veloz en alambrados y nubes gordas.
El micro viaja tan rápido como pasan mis recuerdos de un viaje a Buenos Aires.
Veo la cara de mi nena, queriéndome explicar lo inexplicable.
Otra vez ser la vocera presidencial.
Otra vez meterme en asuntos que no me deberían incumbir.

Creo que ella no comprende por qué se fueron si acá eran tan felices los tres. 19-1-93

Me pesa el abandono. El no haber estado, el no estar.
Quiero rescatar del infierno de delgadeces y confusiones a mi nenita.
Los ojos verdes grandes, negando todo.
Y mis ganas de un abrazo sin palabras,
pero el deber se impone y no se junta con el abrazo.
¿Deber de qué, me pregunto hoy con los ojos de sapo?
Puede un ser humano salvar a otro?

Pasan los alambrados donde murió el bailantero, hace años, pasan las casillas prefabricadas ,
como muestra de algo que se hace con esfuerzo. Y la indigencia.
En el medio un Mac Donalds se impone con sus arcos dorados.
Imperialismo al que estamos acostumbrados los latinoamericanos.
Un puente de piedra y una leyenda: Cristina presidente.
Y tachos de basura desbordados,
y fábricas con más alambrados que parecen cárceles.

Techos con membrana por si llueve.
Pensar que todo ésto era el "desierto" para el General Roca.
El Roca que hoy figura en los billetes grandes, en los de cien.

Los indios Quilmes vivían por acá en equilibrio
con una naturaleza inhóspita para clases sociales refinadas,
civilizadas, de medias blancas y clubes sociales,
que ostentaban su abolengo en carnestolendas.
Los inmigrantes dormían en conventillos malolientes
o cuidaban de sus hijos. Los hijos de las
veintiocho familias que se repartieron el "desierto" argentino ,
arrebatado a sus dueños en el
gran genocidio que hasta hoy se sigue olvidando.
Vestidos de Sweet Dreams...
hasta los disfraces tenían nombres en inglés,
No sonaba tan bien decirlo en quechua, apu, kurá ,
el inglés era más glamoroso,
o el francés,¿por qué no el francés? ...
Conversaciones crudas como palabras sin tuco, y en el medio un muro, que nos separa
,cada vez más, no parece un sueño.

Viene la zona de los countries, la que más aborrezco, con cementerios para animales, el colmo de la idiotez, gente enterrando animales en cementerios privados,
cuando en el mundo los críos de barriga grande y bracitos flacos se pudren al sol para darle de comer a los cuervos.
Y la cadena trófica se invierte
productores comiéndose consumidores...

Llegó carta, llegó carta!...gritaba mientras corría escaleras arriba de Concordia. 14-8-92

¿Cuándo fue que dejamos de entendernos? ¿Cuando dejé de llegar a tu corazón, cuándo de cuidarte, cuándo la primera mentira, la última desconfianza?
Puedo ver la tristeza en tus ojos como podía sentir que tu cuerpo se ablandaba rindiéndose a mis nanas,hace años,bajo el nogal , el sol en tu carita, para poder más que tu fuerza de torbellino.

Los extraño, dijo llorando, y bajó en la Exposición Rural , con un abuelo, que se comía las lágrimas. 18-7-92

Y los aviones que cruzaban el cielo, llevaban a ese par de imbéciles que habían metido amor a racimos de uvitas pasas en el corazón de ella.
-No encuentro el Reno que me trajeron de Praga, ¿sabés?
No , no lo sabía. Y me entristece como me entristece ver sus ojos y su figura, en este mundo tan violento,
desamparados y frágiles, haciendo collares de cuarzo para dar energía ,en el plexo solar, mirando los viejos Simpson, sonriendo sin ganas, con la voz débil, sin gritos, suave, jurándome algo que ni ella se lo cree.
Tiene un cumple en el Fuerte Apache, donde me dejaron los chorros hace años, despojada para siempre del dominio sobre mi vida.
- No pasa nada...me vienen a buscar.

Pasan las vacas, y los cardos,
Recuerdo a Carlos Reboratti:
Hasta el cardo salvaje es importado.
Lo trajeron de Escocia. El humilde cardo de nuestras pampas.

Y llega el campo nomás...extenso como mi pensamiento...gris en el fondo, allá donde el cielo se junta con el yuyo.
Quizá hoy llueva, y lave el dolor de mi corazón.Y la bendiga a ella, con el agua limpia de los pueblos que ama y reproduce en su cerámica, y se haga fuerte, como una Apache, pero sin exponerse más, sin andar como funámbula en el filo de la vida.

Gracias por el cartel. Es un buen viaje. La revoluzione siamo noi.

El tema es de los Divididos, versión libre de un poema de Atahualpa Yupanki: el Arriero.
La foto es de Valdi.
El escrito es mío, de Cardo y Revolución.

Pablo Chacón , yo soy la espía hoy.

2007-11-09T11:17:00.000-03:00

Fue raro nuestro encuentro.
El primero y el último.
Me lo presentó un amigo en común, Damián, en un bar de Mar del Plata cuando yo todavía vivía en Buenos Aires, y Pablo acá.
Ahora es al revés.
Pero ha corrido mucha agua y palabras bajo los puentes.
De casualidad su hermana, sentada al lado mío en una sala de espera, me pidió el Página 12, de casualidad la observé y pensé que no mucha gente en Mar del Plata lee el Página.
De casualidad oí su nombre. Y le pregunté , ¿vos tenés un hermano escritor y periodista?

Después vinieron los mails y antes vino el libro que me mandó Valdi (en la foto , de verde) desde Buenos Aires, antes de irse a España.
El espía, de Pablo Chacón. Libros de Tierra Firme.

Siempre quise postear algo de él, pero siempre intuí que nuestro encuentro se concretaría en breve.
Demasiados amigos en común, y las mismas ganas de escribir.
Le recordé en los mails, la fiesta con mi gemela en la casa de Buenos Aires, la invitación decía: las mellizas Laurencich cumplen 60 años.
Y fue una linda fiesta. Yo volvía de Alemania. Estaba con Valdi.
Y hubo joda. De la buena. Muchos amigos, de todos lados, de Ale, míos , de todos. Así festejábamos antes, con muchas ganas. Ricos y pobres. Pero la mayoría talentosos.
Como Pablo.

Deseo de Intimidad.

¿Soportás la intimidad? ¿Soportás la intimidad? La intimidad ¿es estar solo, abandonado, estar lejos, estar ido, metido para adentro, acurrucado, perdido, sin brújula, sin norte, como atrapado en un duelo infinito, patológico, callado, mudo, indiferente … ¿Cuánta intimidad soportás? La intimidad ¿qué es?, ¿es decir yo soy otro y contar cosas que pasaron (o pasan, cosas que pasan) como si le hubieran pasado a otro que sos vos, o que no sos vos ahora, sos vos en un futuro anterior?

¿Soportás la soledad?

Hay mucha gente que está sola, dice un idiota que conozco, como si fuera una excepción.

¿Es violar el derecho a la intimidad colgar un video de la nena tragándose el tarugo?

¿Qué diferencia hay: un tarugo, un chupetín, un dedo, dos, tres, seis dedos?
¿Hay intimidad en el porno, en la confesión al amigo, al cura, a la psicóloga, a la médica, al pedagogo, al didacta, hay intimidad cuando confesás cáncer, alcohol, muerte, muerte, droga, droga en las venas, cantidad de droga en las venas, veneno, veneno en el alma, en el corazón dolor, desaliento, incapacidad, pánico motriz, psicopánico?
¿Eso es intimidad, la colección de anécdotas afiebradas, susceptibles de estructura narrativa? Parece fácil: cerrar la puerta, cerrar el pico, todo eso se deja esconder, pero lo que se deja esconder es lo que también se deja vender.
Es tu mundo privado. ¿Esa es tu intimidad? Eso es vino del peor.
Esa es el secretito burgués. El secretito burgués.
¿Así que garchás en un telo frente a la esma y mirás tenis entre un polvo y otro, hijo de mil putas? ¿Así que te estás quedando pelado?
Acordate cuando sacudías la melenita de oro adelante del changui Cáceres.
Esa época. Esa época lamentable.
Esas hembras no son dulces, no. ¿Te la bancás, pelado?
Pelado.
¿Soportás la intimidad?
¿Soportás el desierto del ego, el suelo áspero, rugoso, horizonte cero, alfa, beta, bajo cero, cero?
¿Soportás eso?
La sal no sala, el azúcar no endulza.
Hay días así. Son días insoportables. Son días a cielo abierto. Son días a cielo abierto, vuelos, planos, contraplanos y nada, nada de libertad.
Donde todo se regula, se cuantifica, se evalúa, no se tiene nada. La intimidad desea silencio, desea no saber, no espera nada de la suma de información.
La intimidad no tiene oídos para lo que se dice sino para una voz, un punto de vista, una posición. Es casi jurídico, la intimidad existe donde el estado es impotente para legislar.
¿Soportás la intimidad?
Anestesiado es fácil, difícil es la intimidad igualmente anestesiado.
Ese resto inasimilable coagula un grupo, un socius, una sociedad, un desamparo contra el que se puede ir, a sabiendas de un porvenir, una ilusión, una ilusión de porvenir.
Afuera no hay nada, adentro no hay afuera.
Ese deseo.
Pablo Chacón. 2007.

(El que comparte el trío en la foto blanco y negro es el Chamo, un venezolano, que ya no está.)

La memoria, esa bendita...

2007-11-08T08:10:00.000-03:00

-Ahora mismo me estoy dando cuenta que hablo con cierta distancia, ¿es hora de regresar?- se/me pregunta Lau en un mail...ella misma se responde- sí , creo que sí, cuando el presente se transforma en historia....hay que cambiar de paisaje.
Y eso marca una vuelta, al país de la memoria.

Justo hoy que leo en el Página 12 sobre la inauguración del parque-memoria, homenaje a los 30.000 desaparecidos.
De eso no podremos escapar. Ese , a partir de hoy, será nuestra presencia en un presente que no quisimos.
Y para poder cambiar de paisaje, como dice Laura, debemos recordar, una y otra vez. Así haremos otro país.
Les copio parte del artículo del Página 12, y les pego el link, para los que quiern mirar cómo anda la herida, sin escapar.

El que escribe es Werner Pertot:

Gelman, Conti, Oesterheld, Donda. Una a una, el presidente Néstor Kirchner se detuvo frente a las placas con los nombres de los desaparecidos que se extendían sobre el muro gris. Antes de llegar al río, encontró la que estaba buscando: la de su amigo Carlos Labolita. “23 años”, decía. La presidenta electa Cristina Fernández de Kirchner la había visto antes, y no había podido resistirse a tocarla. Ambos presidieron la inauguración del Monumento a las Víctimas del Terrorismo de Estado, en el Parque de la Memoria. Los dos coincidieron en volver a criticar la lentitud de la Justicia, a la que la senadora consideró “agraviante para las víctimas y para la sociedad”. “Han pasado ese lamentable sacerdote y ese policía, ¿cuándo van a juzgar a los jefes?”, preguntó Kirchner, quien le pidió a los jueces “que dejen de ir y venir”.

Para seguir leyendo, pinchad aquí
Hay mucho por hacer, todavía.
Felicito a Norma Huidobro, por ganarse anoche los 100.000 pesos del premio Clarín de Novela 2007, escribiendo con la memoria que nos queda como una bendición.

(La foto tiene copyright, es de Pablo Piovano, para Página 12)

Ojos y miradas

2007-11-05T20:23:00.000-03:00

Estás creciendo, dice el título del libro.
Así lo hicimos, a juzgar por la fecha en que fue tomada esta foto.
Año 1989.
Galería Ática. Atrás una obra que hoy tengo enfrente.
Warum Wir. Por qué nosotros.
Y una foto que apareció en un libro viejo, hoy. Dieciocho años después.

¿Por qué Ale se hizo escritora?
¿Por qué María Rosa se fue a Antigua y puso una carpintería?
¿Por qué Dina filma su primera película en Colonia ?
¿Por qué yo no pinto más ?
¿Por qué Claudia murió a sus 28 años?

Difícil ¿eh?
El texto que sigue se lo dedico a Clau.

Ojos y miradas ,
me siento en el colectivo y miro a los que me miran.
Ojos y miradas.

Las ventanas del infierno interior.

Lola, que murió de leucemia a los 28 ,

me dijo una vez:

-Si querés levantarte a un tipo,

clavale los ojos y sostené la mirada.

Esa noche te lo llevás a la cama.-

Debo darle la razón aunque sus ojos

ya estén clavados en otro mundo.

Jamás pude sostener la de los tipos

que me enamoraron .

Cuando pude, ya el amor había hecho estragos.

Leyeron el antiguo idioma de mis pesares ancestrales,

descifraron los signos, los archivos del alma.

Ahora se baja la soñadora.

La triste, en su tristeza mira,
el terrorista se queda.

Mira por la ventanilla y confabula su próximo atentado.

La lluvia que empaña los vidrios nos encierra a todos,

nos hermana, nos confabula.

Podemos mirar la nada.
A veces es mejor que espiar el vacío de los otros.

Mis ojos parecen de láser ,

miro y modifico direcciones,

como un cirujano, opero miradas.

Huecas, apagadas, dolorosas o temibles .

Sólo la enamorada aquella,

se ríe,
mirando la pantalla de su celular.

cumpleaños feliz

2007-11-05T08:40:00.000-03:00

¿Un regalo para Baltasar?
Un tema viejo y hermoso de Sumo, que escuché a mi vuelta de Alemania, cuando me enteré que murió Luca Prodán.
Mañana en el abasto.
El día que él pueda entender esa letra, me imagino que yo ya no estaré en este mundo.
Por eso el regalo, para que me encuentre allí,
como yo encontré a Luca, a pesar de que él ya había partido.

Me quedé con las ganas de volver a verlo. Faltaba tan poco.
Le había hecho escuchar a muchos alemanes los discos de Sumo,
y todos coincidían en lo buenos que eran.
Le agradezco públicamente a Elenio Pico, que me haya arrastrado a escucharlos- ¿una madrugada del 82?- cuando todavía no eran famosos,
a un teatrito de San Telmo, a las dos o tres de la mañana, esa manía que tenía Elenio de descubrir nuevas bandas.
Vino un grupo que ni me acuerdo cómo se llamaba y de pronto aparecieron estas bestias, con un sonido impresionante, una aplanadora, y un despliegue en el escenario que me dejaron boquiabierta.
Pettinato , qué lejos del actual!, con su mono anaranjado y su saxo lustroso, los -después- divididos,
y Luca, el gran Luca: que me rompió la cabeza...
Era de esos tipos iluminados con una pátina oscura y densa , predestinado a vivir poco, arrancándose las tripas cada vez que
daba una función. Un caso raro de iluminación por la negritud.
Pues bien, pasaron los años, dejé de ser la novia de Elenio, me fui a Alemania con mis cassettes bajo el brazo. Desde mi guarida en el sótano de Gräfelfing si había algo que me conmovía era escuchar a Sumo.
Recuerdo un día, 16 de julio ,cumple de mi viejo en Argentina, lo fui a buscar a mi hermano al club de tenis donde trabajaba en aquella época, yo siempre que estaba triste me iba al río Wurm, y el club estaba al lado, le puse a Sumo, nos sentamos en un banco y hablábamos de lo al pedo que era correr atrás de una pelota, y peor, trabajar juntando esas pelotas para los que corrían detrás de ellas, nos reíamos y tomábamos un sekt, (champagne) que le regalaba el cantinero a mi hermano, y seguíamos a la salud de mi papá, delirando y escuchando Sumo...
Pasó el verano, llegó el invierno y decidí volver a Argentina, con Dirk, mi sobrino político, del cual estuve profundamente enamorada... a la vuelta pasamos por Nueva York, en la época de Navidades, y mi corazón latía con el villancico de Sumo, imagínense la verdadera magnitud de unas fiestas de consumo navideño... pleno Manhattan, lleno de moños rojos y dorados ,gente comprando y nosotros , de lo más zaparrastrosos cantando, casi gritando por el Rockefeller Center:¡ Sue-ña un sue-ño imposiiiii-blé! sue-ña un sue-ño imposiiiii-ble!....

Así lleguamos a Buenos Aires, en unos días tocaba Sumo en alguno de esos estadios monumentales, habían pasado varios años desde lo de San Telmo, ya tenían sus seguidores...y Dirk, mi sobrino, que me venía soportando desde el Munich nevado, comiendo por cinco dólares mugrosos, en una fonda de New York, inmunda ,donde encontramos una sopa china asquerosa pero asequible para nuestro magro presupuesto , cantaba con su acento germano:

Yo quiero a mi bandera,
quiero a mi bandera,
planchadita ,planchadita planchad-i-i-ta...
quiero a mi campera
toda rota toda rota toda ro-o-ta...
y quiero cruzar con la barrera...
y que me pise que me pise que me pi-i-se...

Lo recuerdo con su pelo rojo hasta la cintura, mientras el avión que nos traía de Río, en nuestra última escala, sucumbía a las turbulencias y la gente no paraba de echarnos miradas de odio, ¿cómo era que comíamos y cantábamos mientras ellos llenaban las bolsitas de emergencia?

¡Juventud, divino tesoro!, respondía Luca...

Y así fue que llegamos, fines del 87 a Buenos Aires y en uno de los primeros almuerzos escuchamos en la radio que Luca Prodán había muerto...Yo lloré, claro, y escuché la canción del Abasto, creo que fue una de las últimas.
Me dejó con las ganas de mostrárselo a Dirk, y decirle, éste tipo, éste, aunque te parezca que canta en italiano o inglés, es más argentino que el asado, y si no escuchá Mañana en el Abasto.

A tu salud Baltasar, ojalá entiendas por qué mamá te regala esta canción para tu cumple.

arlequina

2007-10-30T10:04:00.000-03:00

El otro día vino la mujer del farmaceútico, tenía un traje de arlequín, y maquillajes.
Me divertí, con la aparición de su otro yo.
Aquí está el resultado.
Gracias Miri, por dejarte hacer...

Los susurradores

2007-10-29T15:15:00.000-03:00

Ayer, en medio del fragor de los resultados eleccionarios, los que seguía a boca de urna, para ver qué escribía en el blog, me llegó este mail, que me pareció mucho más interesante para compartir con ustedes, que lo que puede llegar a ser una crónica de quién gano, por qué y todo eso, que ya podrán ver en los periódicos o en la web, según cuán lejos estén.

Este mail es de Mirta Colángelo, y viene a cuento por mi post anterior, el del bajón por saber...
ahí va:

Anduve de viajes, Neuquén, Tierra del Fuego, Laprida, de ferias de libros...

...En fín, como siempre, la vida. A veces una de cal y otra de arena, a veces dos o tres de cal que enharinan o cinco de arena que te sepultan.La vida
...

Pero quiero compartir con vos el hallazgo de mi varita mágica.

Leí que un grupo de artistas franceses, dispuestos a desacelerar la locura del mundo decidieron salir a susurrar poemas al oído de la gente. La idea me pareció bellísima. Adherí a ella y me hice un susurrador.
Un tubo de los de tela que se tiran en las sederías; más o menos de 1,40m. de largo. Lo pinté con aerosol negro mate y me fui a probar a la inauguración de una muestra muy concurrida en el MAC. Sin comentarios, vestida de negro, susurrador en mano, fui susurrándoles pequeños textos poéticos a unas 60 personas. Verles las caras a medida que el texto pasaba desde mi boca hasta el oído de las buenas gentes me fascinaba y me impulsaba a seguir.

En la semana siguiente recibí 12 palomares de gente que agradecía el susurro.

De ahí en más no he parado de susurrar, Diana de mi corazón. En mis talleres de Laprida todos los participantes-cerca de 30- se fabricaron su susurrador y en la muestra final les susurramos al público. Ya andan por todo el país. Y así en Tierra del Fuego y en todo sitio por donde ando coordinado talleres o contando cuentos la idea del susurrador se multiplica.

Tengo anécdotas maravillosas. Ésta es una de las más conmovedoras: Regresando de Buenos Aires a Bahía iba hacia la terminal de ómnibus en un taxi donde el conductor, un hombre mayor, se quejaba de tener que seguir trabajando hasta la madrugada. Hacía muchas horas que no veía a su mujer, me decía.

Imaginá la escena. Iba yo sentada con mi bolso y mi susurrador en el asiento de atrás y sin pensarlo dos veces alcé el tubo y le dije que le iba a regalar una coplita para que se la dijera a su mujer cuando llegara a su casa. Y ahí nomás le susuré:

Pan es pan

queso es queso

no hay amor

si no hay un beso

Al viejo, que al principio el tubo le habrá parecido una especie de cañón, le cambió la cara y lo emocionante es que cuando llegamos al semáforo sacó una libretita y me pidió que le repitiera la copla y se la anotó. Para decírsela a mi mujer, dijo.
¿No es una maravilla?

Te lo cuento porque ya estoy imaginando que la idea te encantará y te unirás a los susurradores que andamos por este mundo apostando fuerte al poder de la poesía.

Maravilla tu blog que he vuelto a disfrutar en estos días.

Te quiero, te abrazo

Mirta

Como siempre Mirta, susurra maravillas en mi alma, y espero que en las de ustedes también.
Para leer más sobre ella: el procedimiento de la infancia o Artepalabra, un libro que salió este año.

Yo sé

2007-10-27T18:14:00.000-03:00

Sé lavar platos
sé pintar
sé hacer blogs
sé estudiar.
Sé limpiar un culo,
de viejo o bebé
sé maquillar amigas como arlequines,
sé cuidar sobrinos e hijos,
sé usar la moladora y hacer decoupagge,
sé prender fuego
usar el horno
hacer comida.
Lavar zapatillas,
a mano y a máquina.
Sé escribir
redactar
leer bien,
word, illustrator,
painter, corel,
defragmentar discos,
limpiar virus.
Contar cuentos
enseñar alemán.
Festejar cumpleaños,
recordar aniversarios.
Escuchar gemidos del otro lado,
hacer parir gatas
enterrar ratas.
Cuidar casas,
pintar muebles
dar conferencias
ponencias,
power points,
workshops, clases,
salir en notas, de radio
diarios , televisión.
Jugar al bowling
al pool,
mantenerme a flote.
Hacer poesía,
atender visitas.
Viajar en avión
en barco
en tren.
Apurarme si hay una cita
llegar primera , llegar última
ser puntual si lo amerita.
Pintar paredes,
grafittis, carteles.
Jugarme por amor,
soportar dolor.
Cambiar bombillas,
cuidar jardines ,
regar tumbas.
Enseñar historia,
lengua,
geografía.
Cuidar enfermos,
bancarme un golpe,
cuidar heridos,
escuchar testimonios
de violaciones,
de desapariciones,
planificar vacaciones.
Hacer marqueting,
estrategias,
planes de cultura.
Hablar sobre Antonioni.
Sé que es lo que escribió Borges,
qué es una chacarera
un requiem,
un tumbao.
Una obra dodecafónica
tocar guitarra,
una zamba, una vidala.
Sé hacer gacetillas,
afiches,
invitaciones.
Hacer reiki a distancia,
masajes de cerca.
Sé sobre Man Ray
los dadá,
sobre Duchamp,
medioambiente,
calentamiento global,
gestión cultural.
Hacer un colchón de arvejas,
milanesas,
coser muñecos y carteras
lavar sangre vieja.
Votar aquí
en el extranjero,
dormir en carpa ,
en castillos
hoteles cinco estrellas
pensiones de Valparaíso.
Sé el color del Danubio que no es azul,
sé viajar en camello por el desierto.
Tragar agua.
Tragar una pastilla sin agua.
Sé hacer un agujero con mecha para colgar un cuadro.
Sé cambiar cueritos de grifos.
Tender la cama de un hotel.
Pegar un grito.

-Me da desconfianza la gente que sabe de todo un poco- dijo Andreas-.
Me puse a llorar .Nunca más-me juré- contar lo que sé hacer.

El video, el final de la pleícula Vengo de Toni Gatlif, canta Remedios Silva Pisa.

Ariel Dorfman y sus septiembres

2007-10-26T08:32:00.000-03:00

Dorfman me está matando. Es lo más perfecto que leí en este año. Y mirá que leí, eh?!
Pero Ariel Dorfman, ese chileno que hace añares me devoré en Para saber leer al Pato Donald
- tenía diez años y entendí con ese libro que me pasó mi big brother , el concepto de proletariado!-hoy me vuelve a subyugar con su inteligencia y su arte en Otros Septiembres, editado por Seix Barral.
Aquí va un párrafo, sólo un párrafo y algún verso de alguna poesía.
No puedo transcribirlo todo.
Es triste y lúcido hasta el hartazgo.
Esos libros de cabecera de vida.

"Una amnesia empedernida parece ir infectando a los norteamericanos, en la medida en que se dedican a demoler un país que pocos de ellos pudieron haber hallado en un mapa hace un par de meses atrás."

Ese párrafo es parte de un artículo que se llama La Ballena en el desierto, y que fue publicado en el año 1991, por la guerra del Golfo, y republicado íntegramente , vigente , tristemente vigente en 2003 por la guerra de Irak.
O estos pedazos del tremendo poema con semejante título que hiela la sangre del que conoce al Guernica y del que conoce a Colin Powell:

Pablo Picasso tiene palabras para Colin Powell desde el otro lado de la muerte.

Sí, aún acá, acá más que nunca
más que antes,
sabemos y miramos lo que pasa
lo que Ustedes están haciendo
con el mundo que les dejamos.

¿Qué otra cosa hacer con nuestro tiempo?

Sí, allá estaba, Colin Powell,
allá se encontraba Usted
parado frente a mi Guernica
una réplica es cierto
y sin embargo mi visión
de aquello cayó
sobre los hombres y sobre las mujeres
y sobre los niños los niños
más que nada sobre ese niño
en Guernica ese día en 1937
desde el cielo.

Claro que Guernica ya no estaba.
La habían cubierto, nuestra Guernica,
cubierta para que Usted pudiera hablar.
Allí en el edificio de la ONU en Nueva York.
Para que pudiera hablar sobre Irak.
Para que Guernica no lo molestara.

.....

ten cuidado cuídate

cuídate del ojo del niño
en lo oscuro

te has de juntar con nosotros
con el niño y conmigo
con el caballo y la madre
acá al otro lado

te nos vas a juntar luego
en un viaje que todos hacemos
todos
Colin
Colin Powell

....

Usted y yo
sí entonces sí
podremos descansar
Usted y yo
Usted y yo y el niño que murió.

Extraje, como les dije, algunos versos, es un poema extenso, doloroso y bello, como las 269 páginas que recomiendo leer para después opinar.
La pintura que acompaña este post es Mickey en Kosovo. La hice yo, hace unos diez años.
Ahora es de Richard, al que según me dijo, le recuerda cada día lo que debe hacer.

¿Que yo pecador? así sin acento.

2007-10-25T08:41:00.000-03:00

YO PECADOR, Historias de amor, sexo y cabernet
leen: Inés Fernández Moreno, Osvaldo Bazán, Alejandra Laurencich, Juan Terranova, Pablo Toledo, Paula Varsavsky.
Viernes 26 de octubre. 20 hs. LIBRERIA FEDRO.
Carlos Calvo 578/San Telmo/Buenos Aires. Tel: 4300-7551
Organizan Cristina Civale y Patricia Suarez
Blog: www.discretoencanto.blogspot.com

De toda esta gacetilla que les paso, que me llegó esta mañana, como de prepo, y digo de prepo, porque no quería ver mails, no quería trabajar, no quería escribir, no quería leer. Sólo ver la lluvia. Se había largado fuerte. Justo cuando Balta se iba para la escuela y su papá me llamaba desde la isla donde vive Saramago.
Cerré los ojos, cuando el vidrio se empaño lo suficiente como para no ver el afuera.
Y tuve que enfrentarme con mi adentro. Mucho pensar, mucho meditar, diría Moris, o el título de la nota a mi hermana en el página 12.
Hice un esfuerzo por convencerme, no vale la pena estar despierta hoy, me dije.
Creo que hay algo que me mueve involuntariamente - será Eros que vence a Tánatos - me susurra Claudio desde su isla , la que Dios le regaló al Diablo diciéndole esto es Paraty.
Pues bien, me puse la notebook sobre los muslos, y sin levantar la cabeza, levantándo sólo las rodillas para poder ver la pantalla, entré en mi correo y leí: YO PECADOR. ¡A la mierda! -pensé- qué me manda mi hermana? Me maravilló esa imagen de la mina en cuatro patas, de Egon Schiele supongo, y leí y entendí . Y es entonces cuando ví la dirección de un blog, al final de toda la gacetilla, el de Patricia Suárez, que desde hoy integra los links de la Ducha, y no sólo me gustó el blog con cuadros de Rothko, mi adorado expresionista, citas de Groucho Marx, y demás...sino que encontré un precioso párrafo de Durás, que me alegró la mañana y me hizo ya tomar la posición de sentada,en la cama, pero vamos...ya dispuesta a escribir...
todo un logro, señoras y señores...
Decía al pincipio, de toda esa gacetilla los dejo con el link a discreto encanto, bien fácil...que se diviertan.

Miralá que linda viene...

2007-10-23T08:24:00.000-03:00

Miraló que lindo viene,

miraló que lindo va..

Así despierto al mundo hoy.

Con la murga de Coco Romero de fondo.
Con el aurum (oro) recetado para mi papá por la homéopata ,
y con la nota a mi hermana en el página 12. (http://www.pagina12.com.ar/diario/suplementos/espectaculos/4-8047-2007-10-23.html)
Un cóctel molotov para mi ánimo.

Ser gemela en estos casos es una de las cosas más difíciles que se puedan imaginar.
Papá hace dos días que no levanta sus huesos de la cama,
por eso el aurum. Si ya sé, ahora explico qué es en la criptonita de hoy.
Me siento gorda, vieja, austera.
Mi peinado atado, como dicen los alumnos de la facultad, siempre despeinado.
Siempre como escapándose ideas de mis pelos que no se dejan domesticar,
planchar, alisar.
Veo la nota y siento la felicidad de mi hermana en pleno cuello.
Ahí donde las hormonas, si hubiera nacido varón, me hubieran pronunciado
la nuez de Adán.
El aire que entra al altillo, es de una profundidad increíble.
Es la vida que me llama desde ese afuera iluminado de cantos nuevos de pájaros raros,
de no me olvides y brotes de mandarino.
Pero mi interior hoy está oscuro como el pullover negro que elegí para vestirme.
Mi vida pendula de otra vida, que se quiere apagar.
Y tal cual una pequeña imbécil, soplo como si fuera a hacer un asado,
para que se prenda la brasa, y que otra vez sea roja, como antes.
Que la mano afirme, como antes.
Que los ojos chispeen, como antes.

Vuelvo a mirar a Ale en la nota y tengo ganas de abrazarla,
de decirle, al fin Ale, te toca tu merecido momento de gloria.
Ese que tanto soñamos juntas y separadas.
Desde un continente y desde el de enfrente.
Ale escritora, decíamos con Merirouse en el Diamante ( una bar
que quedaba a la vuelta de Bellas Artes), mirala si no es una escritora,
y qué humor, Dios! , nunca conocí a una persona tan graciosa como mi hermana
imitando a un compañero, Carnicero se llamaba, un divino, que quién sabe dónde
estará ahora.
Pues bien, mientras huelo ese perfume, ozono le llamaba yo hasta leer que el ozono huele a podrido, mientras huelo ese perfume que como siempre cuento, es el que me estallaba en la nariz a la salida del sótano de Gräfelfing, donde dormía, cerca del río Wurm, que se llevaba mis lágrimas de veinteñera exportada, pienso, en las volutas de la vida,
hoy Baltasar debe rendir exámen sobre la concepción, el óvulo y el espermatozoide,
leíamos anoche, se juntan en la trompa de Falopio, ¿En la trompa o después? En la Trompa , má!, me respondió él tan seguro, y allí comienzan a dividirse,
y allí, desde allí comenzó nuestra división con Ale, dos, cuatro, ocho, ad infinitum, hasta llegar hoy a una iluminada Ale, en el página 12, y una oscura Diana, en su Ducha cotidiana.
Ninguna puede hacer nada por la otra,
aunque podamos sentir lo que la otra siente,
como cuando crucé la Avenida Rivadavia en el barrio de Flores, y sentí el tajo que le hizo
a Ale el cirujano, en la íngle, sí, un dolor punzante que no me dejaba caminar, ella perdía su apéndice,y a mí no me brotaba la sangre. Sólo eso. Porque el llanto sí.
Ser gemela a veces , es lo más difícil que se puedan imaginar.

(la foto de arriba es de mi papá antes de partir para Argentina, hace poco me contó que antes de morir su madre, le confió que en ese tapadito traía todo el dinero parr iniciar la vida en la tierra prometida, él, por supuesto, no lo sabía que estaba siendo el gran contrabandista!)

Desde Lanzarote, Saramago

2007-10-20T18:51:00.000-03:00

En la Revista Ñ de Clarín apareció una entrevista a Saramago, vecino del Lanzarote que dejamos atrás, voy a ver si encuentro alguna foto con la vista que describe Patricia Kolesnikov.
Mientras tanto, si tienen ganas, pinchen en el link de abajo y léanse toda la entrevista.

Desde esa ventana al mar, desde Lanzarote, la isla donde vive, que es políticamente España y geográficamente Africa, a pocos días de subir al avión que lo traerá a Buenos Aires como miembro del jurado del Premio Clarín, Saramago responde las preguntas de Ñ sobre qué lo lleva a escribir, sobre la lectura hoy y sobre la literatura que vendrá. No es fácil entrevistarlo, quien lo haga debe saber que es probable quede ligeramente en ridículo. Porque como siempre, Saramago es sencillo, contundente y conmovedor...

...«p-¿Sigue buscando algo en la literatura? ¿Qué busca?

«r-Como cualquier otro lector, o escritor, me busco a mí mismo. Busco encontrarme en páginas, en ideas, en reflexiones, reconocer que somos algo más que esto que se presenta como "realidad", ése sigue siendo el mayor deslumbramiento.

http://www.clarin.com/suplementos/cultura/2007/10/20/u-00611.htm
(No encontré la foto que buscaba, pero a falta de pan buenas son las tortas...esta foto está tomada desde Lanzarote, hacia la Isla de la Graciosa, en Famara, la isla de Lanzarote tiene aproximadamente 20 x 40 km, así que la vista desde a ventanuca de José, como le decía Balta, no es muy distinta!)

Hoy tormenta.

2007-10-19T20:24:00.000-03:00

El trueno ,
la gárgara y el plomo.

Tres cuerpos acribillados
dicen en la radio.

Tanto escribir
los ojos rojos,
no ven el ratón pintado
de la bolsa de regalo.

El perfume de los jazmines
de Marucha
reventando en mis latidos.

La conquista del desierto
en sociales.
Genocidio, Baltasar,
Genocidio.

Tus armas son de papel,
se doblan como estornudos.

Mamá no está loca hoy,
le falta el rododendron .
Le llora el techo.
La muerde el trueno.
Ayer pizza,
hoy tormenta.

A Baltasar por el hermoso portaretrato que me hizo.

Mejor dejarla

2007-10-16T22:31:00.000-03:00

Más vale tenerla de amiga, a la muerte digo,
más vale dejarla hacer,
no molestarla.
Un pesado fardo el que lleva : cuidar del tiempo.
La exactitud con que nos pasa a buscar.
Creo que es el trabajo de mayor constancia.
Todos pasamos por su despacho, si es que lo tiene.
Todos alguna vez somos nombrados, si su voz nombra.
Todos barajamos cartas,
y alguna vez perdemos.
Ella debe saber cuándo y con quién ganar.
Siempre.
Mas vale no molestarla.

Cuando escribí esto el viernes pasado, no entendía por qué lo hacía, no estaba pensando en la muerte, me preparaba para acompañar a mi viejo a un estudio al otro día, bien temprano, y no podía dormir, tuve que escribir , como digo yo, a contrapelo de uno mismo. Era como la una de la madrugada.

Al otro día, después de lo de mi viejo , volví y llamé a mis hermanos para contarles cómo fue todo. El que está en Alemania, me contó un sueño, que soñó a esa misma hora, donde la muerte lo molestaba a él, pidiéndole que se acueste en un ataúd, para pasar al otro lado.

Le pregunté : -¿Te metiste?

-Si,... pero sentado!

No seguí indagando con mis otros hermanos, ni con la gemela, ni con nadie, sólo pensé en eso tan raro, yo escribía y el soñaba.

hoy pizza

2007-10-14T22:09:00.000-03:00

Hoy comimos pizza y empanadas, para festejar la vida.
Nos sacamos fotos. Papá, Balta y yo.
Nos divertimos hablando de viejos tiempos.
Cerveza y salú!

En buenos aires con féminas amigas...

2007-10-14T12:27:00.000-03:00

Cuando estuve por la city porteña aproveché y me di una panzada de amigas,
todas mujeres, empezando por Ale, mi hermana, que en estos momentos estamos de amigas, disfrutando de su humor y su estilo de diva, siguiendo con la Merirous, que vino de Alemania con quien siempre nos reímos mucho, la Mona Taranto, tan generosa como siempre, cumpliendo años con una fiesta a pura velita, en la fiesta , me puse a charlar largo y tendido con la Vivi Dominguez , en un estado de gracia y salud que aplaudo, (no nos veíamos hace como seis años, las últimas veces siempre en fiestas que acababan en un estado calamitoso) y al otro día de mi llegada me pasé por el taller de la Weiss, la Monique, siempre una caja de sorpresas, y sonrisas como las fotos del libro que fotografié en su casa y que acompañan este post, por la casa de María Wernicke, fue un verdadero placer , el encontrarnos para hablar sobre experiencias y otras yerbas que nos unen, y al otro día el remate con la Mori Ponsowy, tomándonos una lechita fresca en una bar de Olivos, en vez de los tintos que nos prometimos en una fiesta de locas mujeres escritoras!!!

Aprovecho para subir la invitación que me mandó, para los que puedan ir que vayan que va a estar buena, y las fotos de un libro de los tantos que estuvimos mirando.
A todas, las quiero y las extraño.

La otra cara de la moneda ( o de la fiesta).

2007-10-10T21:48:00.000-03:00

...hace unos 12 años...

...lo mismo pero casi dos años atrás....

El cuatro de octubre justo antes de salir para Buenos Aires, para llegar a la presentación del libro de mi hermana , tiraron el mural del barco de manzana, ¿se acuerdan los que leían el hammam de ulises? , lo pintamos con el papá de Balta , hace años, cuando Balta todavía no había asomado su cabeza al mundo. El mismo mural lo repinté con Baltasar, cuando volví de España.

El cuatro de octubre, lo tiraron abajo, antes de partir , Balta y yo , sacamos estas fotos.

Cuando llegué a Buenos Aires, tenía una tristeza enorme, por papá que se quedo viendo eso sólo, por no sé... la historia es que escribí esto para Ale, y aquí termino la saga de la Fiesta Iluminada.

..Es Octubre que manda en la calle
Son los cambios que deben llegar...
Profecía o no , Roque Narvaja sonaba a todo volumen con su voz cascada bajo el tubo fluorescente de la piecita de Beiró. Luz blanca que nunca nos gustó. Te gustó.

No sé qué hacíamos. Soñábamos seguro. Pintábamos, análisis para Festino.

...

Son los cambios que deben llegar.

Esta mañana cayó el muro del terreno que el nono siempre quiso comprar y nunca le vendieron. Con él cayó el mural de la estrella, la luna y el barco de manzana.

Papá también había caído ayer porque perdió el rumbo me dijo. Hoy asustado, apenas levantado miraba despacio los pedacitos de estrella que en la pala amarilla y con un ruido infernal, se mezclaba con la tierra, los yuyos, y las flores.

-Lágrimas de virgen –así dice Amalia-, susurró bajito.

Una niebla intensa como de San Francisco en su día nos velaba la escena. Es cuatro de octubre. Se presenta el libroy tus pesados ángeles y santos revolotean en este aire de plomo. Tantos hay, tanto pesan.

Dejamos a papá en Mar del Plata bajo una llovizna perenne, como diría alguna maestra. Él ni se dio cuenta, seguía mirando la pala mecánica.

El chofer que nos trae habla de una huelga inmensa, de maestros que reclaman por Fuentealba a seis meses de su asesinato.

Es octubre que manda en la calle.

-Es bueno extrañar- dice Rocío en Buenos Aires. Justo a Valdi que llama desesperado desde Lanzarote. Para saber dónde estaba yo, dónde su hijo. No nos encuentra.

-Es bueno extrañar un poco- dice Roci que ayer soño , como Balta, que Valdi volvía. Pero él no está y llora como las flores y me grita, tiene ganas de estar acá, en o con su Eterna Cadencia, o con su nieta que cumple años.

La tía baja a saludar y a espiar, como siempre. Tiene los ojos tan rojos que casi no se entera. Es llorona para adentro. Hizo pizza para rejuntarnos a todos, pero le salió mal, nadie va a comer esta noche, parece que octubre no sólo manda afuera.

Como escribiste hace poco, antes éramos cuatro mujeres preparándonos en esta casa, ahora somos “tres viudas negras” sin muerto. Tristes cada una por su amor y su dolor. No lo sabemos explicar.

Así nos iremos , bien peinadas a esa librería , perfumada de olores viejos y libros nuevos, a festejar tu libro, a verte con tu rosácea y tu pelo planchado. Linda.

A decirte presente aunque nuestras almas vaguen hoy por un extraño pasado.

Diana , 4 de octubre de 2007

distintas miradas o más de lo mismo...

2007-10-10T01:04:00.000-03:00

Vean ustedes como un mismo acontecimiento puede verse de varias maneras.
Duerman mientras yo trabajo, que mañana todos podrán ver el fruto de mi trasnochada.

Au revoir!

Mucho beso, mucho beso, ¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡me quiero irrrrrrrrrrr!,
clama la camarera.

Se acuerdan de Roberto Galán y su programa
Yo me quiero casar...¿y usted?

La Heker no tiene espalda,
pero molesta con las alas...no en serio, la mesa de los grandes.
Distingo a Liliana, a Juan Sabia y a Ernesto...

Las chicas sorpendidas con el flash ilumineitor, Vivi, despertándose,
MeriRouse, intentando convertir los precios del menú a euros, 4, 60 más o menos...

¿Qué le habrá dicho esta Coca?, ¡qué descocada!

Miradita va, miradita viene, la Vivi y el Gringo se entre-tienden

Con mi cuñado, al que le tiembla la mano...

Las Fotos de Mujeres Oscuras

2007-10-08T17:58:00.001-03:00

Fue una noche de fiesta total, amigos venidos de todos lados, escritores , artistas, familia, y muchos eslovenos: agregados culturales, filósofos, escritores, traductores, poetas etc. Ustedes dirán que mi hermana trabaja en la Embajada o será diplomática, no... se equivocan...ésto es porque hace años, a Branco Anjic , un serbio- después les digo si lo escribí bien- Jefe de Prensa de la Comunidad Europea en Buenos Aires , le gustó mucho el primer libro de mi hermana Coronadas de Gloria, y a partir de ahí la relación de Ale con la Embajada de Eslovenia, fue de mejor a mejor. La cosa es que había muchos paisanos, hablando todos con mi tía Darinka, que estaba en su salsa.
Ale estaba preciosa, con diez años menos en su apariencia, realmente le sientan bien las presentaciones de sus libros...
Maximiliano Tomas, el editor del suple de cultura del Diario Perfil, nos gustó a todas las amigas oscuras ( me incluyo aunque sea su gemela), y no sean mal pensados, esperen un poquito: nos gustó lo que dijo, su presentación estuvo fantástica. No leyó nada, sólo habló de cuando lo leyó, (de noche), dónde lo leyó (en la cama) y cómo se sintió cuando lo terminó. Le hubiese gustado escribir dos cuentos de los que hay en el libro, uno que está enmarcado en uan Navidad, y otro en Año nuevo, impresionante, ninguno habia reparado en esa coincidencia, el cuento cuarto y el 12, son 18, parecía una coincidencia cabalística. En resumen su presenetación fue comprometida, contó sus propias sensaciones sobre el libro de oscuridades e infiernos. Genio.
Elsa Drucaroff, la otra presentadora a la derecha de Ale, estuvo bifaz: la primera parte de su texto (ella leyó) nos aburrió bastante, la segunda estuvo espectacular .Yendo de la cama al living entre los 18 cuentos de Ale, se los recorrió casi todos, y habló y leyó y dio su opinión con una meticulosidad con la que sólo pueden hablar los que leen un libro a fondo.
Ale, al final, leyó un pequeño escrito, agradeciendo a casi uno por uno de los que habíamos hecho un petit esfuerzo por estar ahí, y los que la acompañaron y acompañan siempre.
Muy bien, me enterneció, fui y le encajé un beso cuando terminó.
Después , cuando casi nos echaron, porque cortaron el vinito que corrió generosamente toda la noche, nos fuimos a la esquina a comer, amigos, conocidos, y familiares.
La pasamos muy bien, nos divertimos y nos cruzamos con gente que hacía unos veinte años que no veía,años más, años menos...
Aquí un breve extracto de la cantidad de fotos que saqué, en próximas entradas si les interesa, sigo con las fotos y los comentarios socarrones, tengo muchas muy graciosas...
disfruten.

¿Qué le estará diciendo Maximiliano Tomas
a Ale ?

Mmmm...parece que no le gustó. Elsa D. sigue.

Ale, escritora, madre y suegra.

Elsa Drucaroff ya terminada la presentación.
Sebastian Hernaiz, de perramus, onda Columbo.

Ale brindando después de la presentación,
con una coréografa, Silvia Pritz,
Mónica Weiss, y yo.

Las Mujeres oscuras iluminadas por el flash
la gran Vivi, Merirouse, Monique , Ale y la que escribe,
¡observad mi papada!.
El flash cruel es de la Weiss. Las manos de Marce Pedroza.

Las mismitas mujeres pero a la luz de los candiles
en la cena de festejo.
¡Con razón a Ale le gusta la oscuridat!
Salimos todas más favorecidas...

P 'alquilar balcones:

Lleno total de la librería Eterna Cadencia,
se agotaron todos los libros de ella!

El Gringo, de paso por Buenos Aires y yéndose pa'Salta,
aquí, impresionado por la belleza de Alejandra.

Mi tía Darinka, que no estaba segura de ir,
no paró de hablar con muchachos yugoeslavos en toda la noche.

Hija y madre. Mi viejo , cuando vio esta foto
creyó que éramos las dos hermanas.
¡Pobre, se quedó en el tiempo conmigo!

Trío de Gringos ¿oscuros?: el Fabio Crisanti,
Ale Laurencich e Inés Garland

La Librería (una parte) Eterna Cadencia.
Entre una librería de viejo de Nueva York,
y una casa de escritor antiguo ,
¡con patio y comedor! Una belleza total.

Desde el escritorio de la presentación , en el patio,
una vista hacia adentro.
Al costadete mi tía y el primer yugoslavo
que se le sentó a su lado.

Ale: ¡al infinito y más allá!

Una visita al cielo antes de ir a dormir...

2007-10-07T22:56:00.000-03:00

Sí, no estoy loca, no me pusieron mal los aires buenos, ya les contaré...estoy recién llegada , con mucho material y muy pero muy poco tiempo...
pero antes de ir a dormir, me pasé por el blog de mi amiguísima CIELO, y encontré el post mais divertido do mundo...el gato que no soportó la radiación por el gordo Casero!
No se lo pierdan , les dejo el linK del blog:
www.tesoropirata.blogspot.com
gracias cielito lindo, una risa como siempre!
¡Nos vemos mañana?

Alejandra Laurencich, el jueves, en Eterna Cadencia

2007-10-01T20:02:00.001-03:00

Veo esta invitación y me vienen tantas imágenes que no puedo dejar de compartir algunas.

Sé que Ale no es amiga de esto de exponerse, pero también sé que disfruta con mi memoria de gemela que registra y archiva .
-¡Noooo! ¡No me acuerdo de eso!- dice ella a veces-.
¿En serio?-le contesto yo otras-.
Y así nos podemos pasar las mejores tardes de nuestras vidas, chupándonos unos buenos mates, y recordando.

Una de las primeras imágenes que se me presenta es Ale chiquita, no tendría más de 10, 12 años, diciéndome: -Pst! Vení que te cuento, -y nos encerrábamos en nuestra habitación oscurecida totalmente, con la excusa de una buena siesta-. Allí desgranaba sus historias, mientras yo acotaba alguna cosa o sólo escuchaba, hasta que llegaba implacable la pregunta final que me ponía en el brete de decir la verdad más verdadera:
-¿te gustó?
-Si-decía yo invariablemente- sólo que me hubiera gustado más....-y así Ale, me narraba otra de sus historias a pedido-.¡Qué placer!...hasta a veces las narraba con las voces de sus personajes, hombres y mujeres, madres y adolescentes... pervertidos y santurronas...
Qué lindos tiempos. Tiempos en que podíamos engañar a casi todo el mundo, con nuestra imagen de niñas respetuosas y aplicadas, total la fiesta la hacíamos a puertas cerradas.

Y digo casi a todo el mundo, porque teníamos una especie de escucha , en nuestra escuela, que en sexto grado amagó abandonarnos, dejarnos sin su par de atesoradas orejas, pasándose a una escuela de monjas, y no nos dejó otro camino que enfrentar a nuestros padres para que también nos cambiaran de colegio, dejando el cercano y familiar por otro que quedaba en un barrio más allá, y del cuál no teníamos ni la mínima referencia.

Pero lo conseguimos, todo era por seguir narrando nuestras historias, que se dearrollaban junto a nuestras hormonas adolescentes, y ya no eran tan "ingenuas".
Creo que para esa época había salido el Varón Domado, y nos preguntábamos qué era lo que tanto escandalizaba de su léxico, si el nuestro tenía mucho mayor voltaje erótico, que no era para nada lo mismo que decir pornográfico.

Así , siguen apareciendo imágenes, Ale ya casada, mudada a Mar del Plata, diciéndome: -Pst!, Diana, vení al coche-ni su marido estaba al tanto de esas historias-.

Me acuerdo el día en que le planteé seriamente que debía escribir todo aquello. Para ese entonces ella ya tenía una hermosa beba, y el punto de encuentro era una pañalera que había abierto en la calle San Juan, donde lo que menos hacía era vender pañales, sino encerrase a "pensar" en sus historias, para poder contármenlas, ya que por esos días me convertí en su única interlocutora. ¿Saben qué me contestó?...-Ni loca, se llega a enterar Marcelo-su marido- y va a pensar que estoy loca...

Al poco tiempo, todos nuestros amigos, leían su novela de 1300 páginas, que luego fueron 600, y luego 200 si mal no recuerdo.
También todos hacíamos ruedas para escuchar sus primeros cuentos, y cagarnos de risa, Ale sacaba toda su ironía y su humor y nosotros la aplaudíamos.

Me acuerdo que las reuniones eran en las cocinas de las distintas casas...nos hacíamos un mate para escuchar un nuevo capítulo de Ale, escuchar lo que opinaba el Turco, ahora en Brasil, Damián, ahora en Los Ángeles o Valdi, en Lanzarote... sentir que por fin empezaba a brillar su luz, después de casi veinte años de oscurantismo.

Por eso, cuando veo esta invitación, es más, cuando junto sus libros y los pongo uno al ladito del otro, miro los lomos, veo las tapas, leo Alejandra Laurencich, me da como una especie de juguito en la garganta, el juguito de la felicidad, le llamaba yo de chica.

Cuando presentó el pimer libro, Coronadas de Gloria, yo no estaba en el país, vi las fotos y lo imaginé todo, ahora, a punto de presentar el segundo, y en un lugar tan bello como es Eterna Cadencia, estoy ansiosa. Como las madres cuando las hijas se le van a casar, supongo, o como cuando está por llegarnos un amante desde el extranjero.

Quiero estar ahí, me reservo mi opinión de lectora, pues está en estos momentos cargadísima de recuerdos, el ultimo de ellos es un cartel que Ale tenía pegado en la cocina de la calle Argerich:
Un viaje de 1000 años comienza con un solo paso.
Ale lo dio, y hoy festejamos todos los que la queremos el que lo haya dado.

A tu salud , Ale, que vendas mucho, y a los que lean esto, no se pierdan el primero por favor, de editorial Galerna:
Coronadas de Gloria,
o vivamos así
o juremos con gloria morir.

En blanco y negro (fotos del mundo contaminado)

2007-09-30T19:15:00.000-03:00

Rajat Kumar Das, de Kolkata, India, recibió una mención en el concurso de la OMS, en categoría blanco y negro, con esta foto.

"Hasta 1,8 millones de personas mueren cada año a causa de enfermedades diarreicas (incluido el cólera), de las cuales el 90% son niños menores de 5 años y la mayoría vive en países en desarrollo." Dice al pie de otra, de las 40 imágenes que acompañan a ésta.

Si quieren ver fotos de la guerra que no necesita de armas , en la que estamos todos metidos, los que tenemos agua y no la cuidamos , los que usan la poca que tienen para lavarse, cocinar, beberla y lavar a sus animales, si quieren ver el blanco y negro de nuestro pequeño mundo, pueden pinchar en este link, http://www.who.int/features/2007/photo_contest/es/index.html

Algunos me dirán:¿ Para qué sirve? No tengo respuesta para esa gente. Yo intento todos los días ser más cuidadosa con los "bienes " naturales, hablar de recursos como decía alguien ya está de más, ya no podemos recurrir, debemos cuidar como tesoros, el agua, el aire, las selvas.

Tener estas imágenes en la cabeza me hacen recordar ciertos principios básicos que no quiero olvidar. A veces me alejo, como todos. Pero esto me trae nuevamente al infierno silencioso de muchos héroes cotidianos, que no se pueden ni siquiera duchar.

Nuestras palabras- Gure Hitzak

2007-09-26T11:09:00.000-03:00

Cuando vivía en Lanzarote, Antón Piñel, mi jefe y amigo, me dio un disco precioso de Mikel Laboa, era este que está sonando.
Un tema de ese disco, Gure Hitzak-nuestras palabras-, me conmovió tanto que le dediqué, no sólo dos fines de semana a escucharlo continuamente en modo repeat, sino que aparecieron de la música, o mejor dicho, de la mezcla de ese canto con mis visiones, la serie de veinte obras llamadas como el tema mismo.

La aparición de una figura constante en mis pinturas emocionaron a Antón tanto como a mí la música. Yo jamás había estado en el País Vasco y sin embargo no podía dejar de pintar esa figura.No sabía por qué. Después me enteré que el dolmen es parte del paisaje vasco. Quedamos los dos sorprendidos, la magia de Nuestras Palabras.

Antón me compró la serie integra.
Y yo me quedé con dos videítos, uno de ellos es este.
Meses más tarde, me contacté con Mikel Laboa, y le mostré lo que había hecho, me contestó con un mail precioso, tan lindo como es él.

El video no tiene valor como video, ¡por Dios! sino como documento. Hay varias cosas en él, que quiero que perciban, lo más importante es ver el m2 de piso en elque fueron pintadas las 20 pinturas, de diez en vez. Entre la cama y el ordenador.

También quiero que vean cuando muestro el cartel que dice: Non illegittimi te carborundum, que viene a ser algo así como: No permitas que te venzan los bastardos , los sin nobleza. Un escrito que se encontró pintado en un campo de concentración nazi.
Siempre me gustó . Lo tenía en mi despacho, y cuando me mandaron a trabajar a mi casa, lo llevé. Lo puse ahí. Junto a viejas fotos de Baltasar y mías , junto a un afiche de Abdu'l Bahá, un lider pacifista persa, que fundó la religión Baha'i, cuyo credo es que todas las religiones son parte de una misma, encarnada en distintos profetas, Moisés, Zaratustra,Jesús, Buda, Alá, Bhrama, etc.
Lo que decía este hombre que vivió en Persia y viajó por todo el mundo era: "que vuestros pensamientos se refieran a vuestro propio desarrollo espiritual y que cerréis vuestros ojos a las deficiencias de las demás almas. Actuad de este modo, mostrando hechos puros y hermosos, y modestia y humildad, para que seáis la causa del despertar de otros".

Sospecho que enterarse de esto fue lo que motivó al señor Bush, pastor de almas, líder occidental si los hay, a pronunciar semejante discurso pacifista , ayer , en la ONU...¿no lo creen así?

En fin, las palabras a veces nos traicionan, a veces nos juegan a favor...el tema es que cuando sean legítimas, nos animemos a usarlas, más allá del dolor que después nos produzca su pronunciamiento.

Gracias a Antón, por prestarme el disco y hacerme escuchar por vez primera a uno de mis poetas y músicos preferidos.
Gracias a Valdi que se llevó a Baltasar de mi pequeña casa, ese fin de semana, para que yo pudiera pintar a mis anchas.
Gracias a Baltasar, que soportó el encadenado de Mikel Laboa, una y otra vez, cuando yo hoy no soy capaz de soportar su hip hop dale que dale.

Entrega de Premios Martínez Hierro

2007-09-23T19:16:00.000-03:00

Ayer fui invitada a la entrega de los premios Martín Fierro versión Interior.

La fiesta estuvo ex-pléndida! La comida ex-quisita! La gente ex- presionante!

sólo que a cada rato debíamos soportar comparaciones con la versión de Buenos Aires, a cada rato figuras del quehacer , del maravilloso mundillo de la Radio y la Televisión Argentina, y cuando digo ésto entiéndase Buenos Aires, acaparaban la atención del público.

Y fue el summum (¿Debo decir shock?) cuando en una pausa , tuvimos que dejar de ir a hacer pis y retocarnos los rouges, pues nos avisaron desde los altoparlantes -éramos 800 personas- que haría su aparición la señora Susana Gimenez!
Que no nos moviéramos, por favor, que nos quedemos en nuestros puestos-como soldados- para que así la reina del rating de la TV, la diva máxima, por la cuál se abonaron 6000 pesos de avioncete, haga su entrada triunfal al recinto y se sienta acompañada, además de por sus guardaespaldas y su maquillador y su vestuarista y su...¿es la SU no?!
¿ Para qué vino? ¡Para recibir el premio de ciudadana ilustre de nuestra ciudad!

Estoy todavía azorada...dejaré que las burbujas bajen para poder escribir sobre esto sin "inflaciones".
Sólo una pregunta me da vueltas desde hoy:
¿No se llamará Martínez la diva?

( la foto es del disco que estaba en casa, durante toda nuestra infancia, por supuesto, ella era morocha y a mucha honra! )

El Viejo Valdi

2007-09-17T20:45:00.000-03:00

No lo digo porque sea entrado en años, sino porque es padre, padre de mi hijo.
Y a veces, desde lejos , me hace reír.
O llorar. Depende.
En estos días me llegó una carta, preciosa, con dibujo y relato. Hoy , una foto. Con un epígrafe. Dejo a consideración de ustedes los motivos de tan opuestos sentimientos.

Julio pasea en el mes de julio al Sr. Perez y a sus dolores, guardando en la bolsa la cagada de su perro, y algunas expectativas de cambio. Rato P, me desaconseja temores y obsesiones a través de sus divertimentos.

Mike toma el té con el bocata, mientas espera que los ingleses vuelvan a comprar el tabaco más barato que en su país.

Suleiman barre rápido y Luigi riega las plantas entre comentarios, después de aclarar la piscina.

Los alemanes de siempre, soportan el trasvase de sus vidas a este lado del mundo. La avenida de las playas ya no es lo que era y el alcalde es el mismo. Vamos a ver -díjo el gordo de La Once. Pasó la guagua a destiempo de la costumbre. El mar de Los Pocillos luce tranquilo con la complicidad del sol y las sombrillas naranjas y azules de la costa. Las chicas del mercadito Netto, cambian la sonrisa como las ventas.

Limpio los vidrios de las ventanas y pienso en mis hijos y Celeste, cuando no todo lo que brilla es oro. Diana gana en su razón lo que yo pierdo cojiendo una moneda sin dejar de tener gracia. Suena "Alison" de Elvis Costello. Rafa escribe con o sin prisas en sus inquietudes. A Manolo se le secaron las parras, no la sequedad de su carácter y bonomía. Para Manu, sobra el trabajo y no alcanza el salvavidas. Marlen quedo viuda otra vez y nada con su nieto en la piscina del orgullo. El pibe mira a una gordita inglesa y se la piensa. Charly sigue solo como la casa de al lado.

¿Pagaré el alquiler de este mes, respirando en mis dibujos?. Posible es que llegue Víctor para el quince a retomar el cine de esta vida. Conozco algunas "sirenitas" que desafinan con sus coros en mis sueños. Finalizó el debate del estado de la nación con un DEJA VÚ deslucido del folclore político. Leo sigue destazando medias reses en la carnicería y cantando tangos para sí mismo. Puedo desconfiar de la complicidad y el uso de las cámaras del SPAR, esponsoreando un maldito pedazo de queso. Manrique muerto y su desilusión viva.

Con la inmigración, me suena en estos días un candombe de Zitarrosa :"...a la rueda- rueda, a la rueda- ronda. Los blancos mandinga, los negros catonga...".

En la isla, los productos editoriales siguen tan improbables como los volcanes en su inactividad. Agustín se recupera y se pierde con su talón. No soy pesimista porque el optimismo nunca fue mi fuerte. Unas guiris me tocan el culo con sus miradas en el paso-cebra. La alarma de mi reloj chilla y no me indica nada. Susanita "la lagartija", aparece de vez en cuando en el patio del fondo por el sol y un trocito de lechuga. Darío va camino a Noruega y Ale, camino al INEM. La gota reumática me invita a cojear, como las relaciones amorosas que perviven del otro lado del mar.

¿Será de Dios...? , me dijo un yonki mirándome con los ojos como candelas y mi respuesta, tiene menos sentido que el turismo donde todo se incluye y se consume, como el dinero. Todavía se me cuelan por la puerta siempre abierta de la terraza los gritos y alegrías de los chinijos . No sé bien que estará cambiando en este mundo mientras los aviones entran y salen por Guacimeta. Me siento otro pasajero subyugado al aislamiento de la isla, sin formar parte en la lista de espera del " victimismo ".

La protagonista de la radio se lanza con:¿Qué pasa en Lanzarote?- una isla tan chica y con tantos problemas- ja, ja,ja...

Hoy me desperté con Dulce Pontes y una sonrisa, seguramente me acueste con Madeleine Peyroux, un cuento de Wernicke, y el simple echo de haber nacido.

Me he equivocado tantas veces, que aún, tengo para elegir.

(Valdi García, en dibujo y palabras, aunque el escrito se llame : las muecas del día, yo le llamo, crónica de una isla quemada )

Aquí, la última parte de la saga del Ratón Pérez, ratón que encontró todos los dientes de nuestro vástago Baltasar, y que cuando nos despedimos de la Isla quemada, se lo encomendamos a Valdi.
El ratón, ahora se llama P, y se divierte junto a su cuidador, que vive sacándole fotos.
Esta foto, llamada Ratón Proteína, nos llegó con un epígrafe: Anoche soñé con ustedes dos, y después de la carne me fui a limpiar la piscina.
Valdi, alimentate bien, que ya estás viejo pa'comer ratones!

Fin de fiesta

2007-09-12T09:07:00.000-03:00

Hoy termina la muestra.
Así de rápido. Todo lo que empieza acaba algún día.
Y ese día llegó.

Elijo , para hoy, las palabras de mi hermana Alejandra,
Alejandra Laurencich, si.
La escritora.
Pero antes que escritora es mi hermana.
Compartimos 9 meses de útero, y toda la infancia, y parte de nuestra adolescencia, que no es poca cosa.

Ale, cuando vino de Buenos Aires para la muestra, me alegró el día.
Era la confirmación de su presencia , al lado mío,
su olor y su gesto, lo que me sirvió para que sea una noche inolvidable,
como escribí en algún post anterior.

Era tener su mano transpirada y apretada para soportar el escarnio cuando llegamos tarde-y no por culpa nuestra- a la escuela de monjas, en sexto grado . Bajamos las escaleras frente a todo el patio invadido de escuadras con "blancos cuervitos" ya formados para el acto, nos miraban, nos señalaban como las nuevas y decían: ¡ Son iguales!...
Era también reírnos del pavor de tener a nuestra querida madre
que dormía su sueño eterno ya, en la habitación de al lado, a la espera del camión de la funeraria, para que la saque de nuestra casa con los pies para adelante. Acábabamos de verla morir, hacía un rato nomás, una agarrada de cada mano.

Verla llegar a Ale a la Normandina, fue recuperar el sentido de volver a la Argentina, de exhibir en Argentina, de festejar , de soñar.

Ale me acompañó en mi primera muestra individual, hace veinte años, se vino con su beba recién nacida. Esta vez, traía su nuevo libro-hijo recién salido del horno de tinta: Historias de mujeres Oscuras decía el título sobre la pintura de Egon Schiele.
Y ahí estaba, dándome fuerza y haciéndome la vida más fácil, como siempre que me acompaña.
Como en la panza de mamá viva, hace 45 años.

Cuando volvimos a casa, Ale me dio un papel respondiendo a la pregunta de mi muestra:
¿Veinte años no es nada?
Dice así:
(lo que subo es un extracto de su carta)

...Recuerdo la felicidad de esa tarde entrando a la galería Ática. La cara resplandeciente de Diana. Su inocencia. Su hebillita en el pelo. Su piel aún tostada por el verano en el mar. Los colores de sus cuadros en las paredes, la gente. Algunos amigos que hoy están lejos, detrás del mar, detrás del cielo. Parientes que dejaron de serlo, y otros que están acá...
Dos décadas después, frente al mar que la vio crecer verano tras verano, que la vio soñar y llorar y reír, consumirse y robustecerse, pedalear y seguir pedaleando, Diana se hace la pregunta. ¿Veinte años no es nada?

Pienso en sus colores, en los azules, los naranjas, los rojos, fucsias, violetas y amarillos, pienso en el negro que atraviesa esos colores, y los desgarra o les da forma, pienso en toda esa gente que acompañaba los colores de esa noche, en la pasión de Diana, en cómo se perpetúa en el tiempo esa pasión aunque su pelo o su piel hayan cambiado, y creo que si hay alguien allá arriba, en la inmensidad, observando esta noche, estos cuadros, estas luces, nuestras caras y gestos y emociones, podría fundirla con la otra noche, la de hace veinte años, decir que es una misma noche de arte y humanidad viajando por el espacio en un mínimo planeta, el pálido punto azul del que hablaba Sagan, y sin quererlo, encuentro una respuesta para la pregunta y para muchas otras:

Carl Sagan hablaba de la Tierra, yo tomo sus palabras y le sumo el concepto del tiempo para responderle a Diana:
"Eso es aquí. Eso es casa. Eso es nosotros. Sobre él, todo aquel que amas, todo aquel que conoces, todo aquel del que has oído hablar, cada ser humano que existió, vivió sus vidas"..." en una mota de polvo suspendida en un rayo de luz del sol".

Veinte años son una mota de polvo suspendida en un rayo de luz del sol...

Pues bien, hasta aquí llegó mi amor, hasta aquí mi muestra,

una mota más en el polvo de la neblina.

( Aprovecho para agradecer a Susana López Merino e Inés Aronna, todo el amor y el cuidado que me brindaron durante la muestra, a Marcelo Pasetti y Sebastián Roau por las notas en los periódicos, a Vicente Grondona de Sibelius - Revista Métrica y a Agustín Marangoni de Ciudad Abstrakta por difundirla y recomendarla, a todos los que me han escrito, a todos los que han estado, y a Balta por soportarme estos días de ajetreo)

Las fotos que acompañan, son de hace como diez años...pero son de las pocas en que ambas estamos sonriendo, como en nuestras mejores épocas, ¡salud!

Para el que sabe.

2007-09-07T12:07:00.000-03:00

Comenzó esta mañana . Puse un tema de Zitarrosa y me fui acordando . Una y otra vez sonaba en repeat. Yo miraba el ciruelo florido, todo blanco, donde subías a Baltasar en alguna antigua primavera. Como otro capullito él se reía, ¿te acordás? Ayer le conté a la noche, cuando éramos pobres pobres y comíamos sólo pan con manteca, cuando podíamos, pan de pebete que traía el armenio . Yo pesaba veinticinco kilos menos que ahora, la nieve nos blanqueba, el loquito venía a visitarnos, y me hacía llorar de pena, casi siempre, o reía guaranga, cuando me hacías reír. El Parmentier, fiel a su apellido nos traía papas. El turco Amado nos recitaba poemas de Lorca y juramentos de nunca olvidarte. Juntabamos chirolas con la Mêre Catherine. Así comíamos.

"Gestora cultural "escribí hoy.

Y me fui a lavar platos.

Comenzó esta mañana.

Puse el tema de Alfredo y miré el ciruelo, llenito de flores.

(Busqué en you tube y el tema no aparece, sólo encontré la letra).

Para vos. Con mi tristeza:

Guitarrero viejo, astroso y borracho,musiquero alterno de almacén y bar,dónde tu instrumento, cantador y macho,ha ido a parar.
Sabías aquellas milongas de antaño,de música ingenua y verso trivial o algún tango triste, de los que hacen daño al zurdo cordial.
La vieja guitarra, de estropeadas cuerdas,con cintas que el tiempo cambió de color, cantaba a la heroica Paysandú a la guerra o a un amor-dolor.
He visto en las sombras el vaso de vino crisparte la mano, no su diapasón; escupir la tierra como a tu destino, como a tu canción.
Y con una pobre mina veterana,salir dando tumbos, náufragos los dos,hacia la burlona paz de la mañana, sin pan y sin dios.

La mejor prima ha llegado

2007-09-06T09:04:00.000-03:00

Desde siempre ese nombre me gustaba.
Vera. Prima Vera.
Ya llega.
Hacíamos chistes con mi hermana :
¿ a que no sabés quién viene?...

Era la promesa de jugar en la plaza,
de tomar naranjada fresca en la terraza grande,
de empezar a tostarse los muslos y
que la piel se vuelva suavecita otra vez.
Todo eso pasaba,
o todo eso llegaba con su llegada.

Por eso hoy, el sólo nombrarla me pone feliz.
Aunque hacía mucho que se venía anunciando
en los brotes de los cerezos de
la vuelta,

en la vereda de Ema
la finada,
en las margaritas de Amalia,
en la cantidad de nomeolvides que
aparecían por todos lados.
Y claro que sí,
en los pájaros cantando más que un pío pío.

Pero hoy, por fin, la sentí conmigo.

Fui a sacarle las hojas comidas
por los cornudos caracoles
al limonero nuevo.

Y me hundió la primavera verde limón, por la nariz,
de una estocada.

La cabeza de costado

2007-09-05T09:15:00.000-03:00

Sí. Así la van a tener que colocar si quieren ver este video.
Me lo hizo Baltasar en la muestra, antes de que llegue la gente.
Pero no me dijo que estaba filmando, me dijo que me mueva como si estuviera bailando para sacarme fotos.
De ahí la ridiculez extrema en mis primeros movimientos.
Hasta que escucho : ¡Más eficacia que no se nota!
Y entonces la gracia mía, onda charleston decadente, sumada a la cabeza ladeada de ustedes
para verlo, es como para hacer otro video y ganar el primer premio al patetismo!
Voilá!

No, ahora en serio... ¿alguien sabe cómo puedo hacer para enderezar este video?

La Fiesta inolvidable parte 2

2007-08-26T11:40:00.000-03:00

Aquí hay más fotos de la muestra en La Normandina...estas las tomó Marcelo Pedroza.
Estoy con Marucha y con Ceci, con mi viejo y mi obra: Warum Wir? ¿Por qué nosotros?, y con el bellísimo ramo de flores que me mandó la Maga...

Gracias a todos nuevamente.

La fiesta inolvidable

2007-08-25T11:45:00.000-03:00

Bueno, bueno...
ayer fue una fiesta, verdadera fiesta, para mí, para mis obritas, para Baltasar y para los que me quieren bien.
La Normandina, y su directora Susana López Merino, me han hecho revivir esa sensación olvidada, de inauguración llena de amigos, colegas, y acento argentino, que había perdido...

No voy a hablar más, sólo subiré algunas de las imágenes, del antes y del después de la llegada de la gente.

Gracias a todos los que vinieron y a los que no pudieron venir.

¿Veinte años no son nada?

2007-08-23T22:12:00.000-03:00

Miré la fecha en el calendario.
Sin querer me detuve en el 07.
Ya el 2007.
Veinte años desde que festejé en una larga mesa repleta de amigos, la inauguración de mi primera muestra.

Mi sobrina Rocío, con apenas 21 días de vida andaba de brazo en brazo.
Buenos Aires. Abril de 1987. Galería Atica.
En el pasaje de Arenales 1200, al fondo.

Hoy los amigos andan todos desparramados por el mundo, como las cenizas de un volcán que hace rato mostró su lava.

Yo misma recorrí ¿cuántas veces ya? aeropuertos, consulados, aduanas, embajadas, de tantas ciudades...
Documentos de varios colores y con indescifrables escudos y sellos se amontonan en los cajones y aparecen cada tanto, cuando algo busco, para recordar mis andares.

Veinte años no es nada, dice el tango.
¿No es nada?
El sol sigue saliendo y los coches todavía no vuelan.
El dos encabezando el milenio...
¿Cómo será ? Nos preguntábamos allá por el 60 y pico...

Llegué. Me tocó vivirlo .
Hoy sé que la vida no es un número.
Se construye día a día.
Empieza con la ducha de los héroes cotidianos.

Mi pintura también ha cambiado en estos veinte años.
Hay más silencios, menos gritos, menos preguntas, más certezas, más quietud, menos risa, más alegría.

El sol calma mi espalda cuando escribo.
Antes, no veía el sol.
Corría tras la luna sin ver las estrellas.

Como las chicas de Virginia Slims, he recorrido con mis obras un largo camino. Desde el Pacífico al Báltico me han acompañado . O yo a ellas.
Quién sabe quién presentó a quién.
Quién desnudó a quién.

La Normandina, este bello lugar anclado en el Atlántico, me cobija hoy.
Desde sus cristales puedo mirar el horizonte que se aleja cada día.
Hoy, cuando vuelvo a Mar del Plata, cargados los bolsillos de distintas semillas, distintas culturas.
Vengo a sembrar en ella que todavía es joven.

Para que las coseche mi hijo o quizá mis nietos, en una próxima primavera.

Mi sobrina no viene a la inauguración...trabaja. Los amigos, casi todos están en el extranjero.
Marcos Curi, murió el 9 de mayo de este año.

A él, le dedico esta muestra, yo sé que si estuviera vivo, me invitaría a almorzar mañana, después de colgar, y me contaría los secretos del arte argentino contemporáneo...

A Marcos y a Rocío, porque no van a estar.

En las fotos, Marcos Curi, el mejor collecionista de arte contemporáneo que yo conocí, sosteniendo a Rocío. Mónica Carrizo de Carricarte, directora de Ática, conmigo y su secretaria que lleva a Rocío en los brazos. Mi hermana Ale Laurencich, la mamá de Rocío y Dina Spivak acariciandola.Abril 1997. Galería Ática de Buenos Aires.

En la orilla de enfrente también inauguran muestra.

2007-08-22T08:03:00.000-03:00

Si me ubico en Buenos Aires, claro.
Es que a veces no distingo la ciudad en que vivo. Pienso y acciono como si nunca me hubiera ido de Buenos Aires: desde la casa materna. Desde la ciudad que me crió.

Así pues, vuelvo a decir:
En la orilla de enfrente también inauguran muestra.
Ustedes me dirán :-¡En todos lados inauguran exposiciones!
-Sí -les diría yo-pero no como ésta.
Ésta es especial, pues me invita mi amiga de correrías juveniles, Dina Spivak, que ahora vive en Colonia del Sacramento.
Con ella nos teñíamos el pelo de todos colores ,nos poníamos bochas de telgopor en las tetas y salíamos a levantar piropos!, con ella nos fuimos a Chile y al segundo día de comer kilos y kilos de cerezas , camarones (gambas) crudos, chirimoyas y todo mezclado con mate argentino pero con agua del grifo, nos agarramos una chilenitis en un apart de Santiago que nos daba risa de tan mal que estábamos. Nos enamoramos casi juntas de los padres de nuestros hijos. Llorábamos casi al unísono, reíamos casi al unísono y soñabamos, eso soñabamos casi al unísono.
En fin, con Dina hemos laburado mucho , hicimos muchas cosas divertidas. Quizá la más grossa, fue intentar reproducir una célula que vio el flaco Spinetta en una revista de ciencia , como escenografía de su disco Tester de Violencia. Y ahí estuvimos: 144 m2 de enredos, noches en vela, pintura , tules, pintura fluo y ensayos. Para el teatro Broadway, de Buenos Aires. ¡Florencia! ¡mirá dónde estamos: calle Corrientes !-me decía Dina ...le gusta llamarme así...
en fin, me estoy poniendo melancólicay no es el caso.

El caso es que Dina, el mismo día que yo expongo aquí en Mar del Plata, expone en Colonia. Con otros, entre ellos, mi admirado Bianki, que me acaba de mandar esta invitación.

Exponen: Santiago López/ Potok/ Analia Alfano/ Diego García/ Bianki Invitados especiales: Daniel Barbeito ( y anfitrión)/Dina Spivak/Jorge Carbajal/Edu Davit/Chino Fernandez/ Mikaela Gómez/ Vicente Carbajal/ Iris Bianchi/

Yo estoy hasta el 12 de septiembre. Ellos no sé. Así pues, que si andan con ganas de pasear, empiezan por Uruguay y terminan en Argentina.
O al revés.
¡Sé igual!

(En las fotos de arriba, Dina y yo, en algunas de las pocas fotos que tenemos juntas, taller de Urquiza, tarde de mate y rock'n roll, diecisiete años atrás, la máscara la hizo Dina, es su propia cara en yeso, y tiene l la peluca que le hicimos a Spinetta para un sólo tema del recital, pegamos pelo por pelo, durante horas y horas. Yo bien teñida de negro en esa época. Las fotos las hizo Dina y el automático!)

¿20 años no es nada?

2007-08-14T12:24:00.000-03:00

Así se llama la muestra que haré en La Normandina,

desde el 24 de agosto hasta el 12 de septiembre de 2007.

¿Por qué le puse así?

Porque este año cumplo veinte años
desde que hice la primera muestra individual
en la galería Ática de Buenos Aires.

Y a veces me parece que el tiempo se detuvo
y que va a pasar Marcos Curi para darme sus consejos sobre qué exponer y qué no.

Otras, me parece que el camino andado es más largo que la Muralla China...

Veo las obras, tan distintas y tan iguales todas, como los hijos, cuando uno cree encontrar en ellos , algún rasgo distintivo del ADN, del gen, del amor con que fueron creados, aunque más no sea.

Tengo más o menos tantas series como países recorridos,
hay tanto para contar de cada obra...
Los espero y se los cuento personalmente...¿ sí?
Y los que no puedan ir, porque están muy lejos, ya iré posteando, si, ya iré posteando...

tiene el agrado de invitar a usted y a sus amigos
al cóctel inauguración de la muestra
¿20 años no es nada?

de la artista
DIANA LAURENCICH

El viernes 24 de agosto a las 19 hs.
¡Será un placer recibirlos!

La Normandina
Playa Grande- Roca y el mar
Mar del Plata
Argentina

Susana Lopez Merino
RSVP 486-0321 /45-7172

La generación "Y" o siempre hay que escuchar a los poetas

2007-08-10T11:48:00.000-03:00

Los niños de hoy son seres digitales. Así comienza el artículo aparecido en educared.

Me gustó.

Me identifiqué con esa generación. ¿Será porque el único lazo con mis amigos de Santiago, Lima, Barcelona, Buenos Aires, Lanzarote, Antigua, Madrid, Colonia o Munich, se mantiene intacto gracias a este maldito medio?
¿Será porque mi hijo hace tres cosas a la vez mientras le hablo y dice que me escucha?¿ Será porque me interesa la gente más que las marcas? ¿O porque adoro a los poetas?

No lo sé. Pero me gustó.

Ahí va:

Los padres pertenecen a la generación X; los hijos, a la generación Y. Los editores de diarios que asistieron al 60º Congreso de la Asociación Mundial de Periódicos han podido imaginar cómo serán estos chicos que mañana decidirán qué diario van a leer.
Leonard Brody, conductor del sitio de noticias Nowpublic, explica este dilema mundial desde el estrado. "Mi hijo me va a mandar un mensaje de texto en el momento en que quiera comunicarse. Es posible, además, que en el futuro aquellos que hoy son chicos padezcan un Trastorno de Atención Parcial Constante". Esta rara enfermedad del futuro que ve Brody se debe a que tendrán tres actividades simultáneas y no van a poder estar quietos ya que, mientras están haciendo algo, mandan un mensaje de texto y a la vez trabajan con la computadora.
Según este experto en internet, que creó su potente diario Nowpublic.com apoyándose casi exclusivamente en la participación ciudadana, casi como un gurú, anuncia que los miembros de la generación Y no están preocupados por el dinero ni por la seguridad. Su principal interés está en la idea de formar parte de una comunidad y en saber cómo se comunican con las personas y les cuentan sus historias, lo que les pasa o lo que les interesa.

Íntimos pero desconocidos

Toda esta información que se ha ido aprehendiendo sobre la generación que manejará el mundo en el futuro prevé inferir que "es posible que los hijos de los padres de hoy conciban la amistad de otra manera. Ellos tendrán amigos en Chile, en Buenos Aires, o en París y jamás habrán tomado un café ni se habrán estrechado la mano, pero tal vez conozcan más intimidades los unos de los otros que dos amigos cuarentones de hoy. Todo esto repercutirá en los medios y dará lugar a informaciones 'híper' locales. Las noticias además serán 'híper' personales. En los diarios de internet, los amigos van a entrar y salir a cada rato para chequear qué novedades hay y, por lo tanto, se leerán 25 veces más que cualquier otra noticia", sostiene el hombre que contó cómo comenzó en un garaje la organización de esta gran empresa multimedia.

"A la gente de la generación Y, antes de saber a qué marca pertenece, le interesa saber quién es la persona que le ha recomendado la noticia y presta atención si se trata de alguien confiable para él. Con eso le basta. Por eso es posible pensar que en el futuro las noticias se centrarán, principalmente, en la gente", comenta, exponiendo el secreto del periodismo ciudadano sin siquiera nombrarlo.

"Al periodista ciudadano, en realidad, no lo motiva el dinero sino la participación", agrega. Así todos los medios, impresos o digitales, les dieron a sus lectores la foto de Saddam Husseim en el momento en que era ahorcado o han podido difundir las olas o el desastre de los tsunami casi al instante.
"Porque hoy las notas son iguales que antes y lo importante es estar ahí; en el momento y en el lugar donde ocurren las cosas", aclara Brody, quien ya conduce una empresa con más de un millón de colaboradores que le envían fotos e informaciones, y su Nowpublic termina distribuyendo las imágenes o notas hasta a las agencias tradicionales de noticias.
Brody, que viene de una familia propietaria de diarios en Canadá, invita a todos a incorporar estos conceptos porque de lo contrario, si no tienen en cuenta que la generación Y es digital desde su nacimiento, pueden llegar a perecer, como les sucede en estos días a las discográficas que no tomaron los recaudos correspondientes. Brody, al dar su mensaje final recurre a la poesía y recita a Bernard Shaw:
"La gente les echa la culpa a las circunstancias, pero la gente que progresa es aquella que busca la circunstancia y la encuentra".
"Siempre hay que escuchar a los poetas"

concluye Brody.
Le haremos caso.
Las fotos: retratos que me hizo Marcelo Pedroza, cuando anduvo por acá. Se podrían llamar "Un digno exponente ¡¡¡re-jurasic!!!de la generación Y".

Sólo los chicos

2007-08-10T08:44:00.000-03:00

Desde que llegué de Buenos Aires, no sé por quoi ¡pero estoy con una melancolía!

Lo único que me salva es el contacto con los chicos en los talleres.

Su creatividad, su ternura y su delirio.

A ellos, mi homenaje.

Flash...

2007-08-04T14:54:00.000-03:00

Se terminaron las vacaciones.
Así , de repente, flash...digo, que comenzamos con Balta un curso de Flash, y se nos acabaron las vacaciones, a los dos, y de golpe.
Un bajón. Caí en la cuenta. Pero bueno, la segunda parte del año se despliega ante nosotros.
No sé para qué quiero llegar al final, pero siempre me pasa eso.

Estuvimos en Buenos Aires, y a pesar de una otitis que me mantuvo casi todo el tiempo aislada, me la pasé bien. Con mi tía Darinka sobretodo.
Viendo sus manos cuando lavaban los platos, parecen tener ya la forma ahuecada para sostenerlos, y que no se resbalen, si no fuera por el sufrimiento que le da su artrosis, hasta diría que son bellas sus manos así, como garras cálidas y blandas.
Nos hizo unos tallarines verdes, que me daban risa de tan ricos, en serio! Yo no podía ni comerlos casi, me daban risa! oO sonrisa, bueh...
Nos hizo pizza cuando llegó Paco del viaje. Bismark, rabas, qué se yo. Una maravilla como comimos.

Dormí en mi habitación de pequeña, vi fotos viejas, compartí mates con mi sobrina, jugué al desconfío con mi hijo y su primo, muñequitos de plastilina, lavé vidrios,vi gran hermano famosos, a propósito, si esos son famosos... , recibí la visita de algunos amigos, a otros los llamé por teléfono, me divertí con mis hermanos,recibí una rosa de regalo que le compró Balta al florista de la esquina, planché...ahhhh, qué rico ese olor a sábanas limpias de mi infancia!, enceré pisos, fregué platos, compré lompas para mi viejo y mi hijo...
Hice lo que hacía una antigua ama de casa, bien simple, así, me sentía una madre de la Susanita de Quino, bellísima vida, tranquila, sin sobresaltos casi, un pequeño apagón general de luz, fue lo más tremebundo que me sucedió...
Podría decir que fui muy feliz.

Sólo que mis noches las pasaba en vela, y como por un efecto de Dr. Jekill y Mr. Hyde , a la noche volvía a mis cavilaciones conocidas, a mis recuerdos y agonías, mezclaba como canta Pescetti al ganador de Gran Hermano con Antonioni, y al idiota que iba a perder el laburo en las islas Canarias, con Bergman: el Séptimo Fuego...el Ciudadano, buf...
Entonces por las noches, como una loba hambrienta de corderos, vagaba por la casa en busca de lápiz y papel...como antes, cuando los ordenadores no existían, y ahí mismo anotaba algo como esto:

Ganó Diego. El Gen Argentino. Es como si al argentino le faltara otra oportunidad para ser ganador. Hoy había seis millones de tipos pegados al televisor, esperándola. Que se la den, por Dios, que se la den. La que le faltó a Maradona. El tocayo de este Diego que escupía en un primerísimo primer plano. Venganza de muchos consuelo de hartos. Los que sueñan con ganarse los 666.666 pesos que le dieron después de su paso por la cárcel. Ahora, que es famoso. Ahora, que se codea con los comedores de Sushi de un panel de Telefé!
Diego libéranos, Diego santifícanos, Diego venga a nosotros tu reino, que se haga en ti nuestro sueño de cada día.
Ganó Diego, una gran parte de los argentinos, se sentirán como él, y dormiran en sus laureles de triunfo, para viajar mañana tres horas hasta su laburo.

Sería como a los diecitantos
vimos Blow up y nos
fumamos un faso.
Nos reíamos queriendo
explicar lo buena que era
¿te acordás pibe?,
Una de las pocas expresiones
que surgía en inglés
de nuestra boca de
adolescentes aturdidos.

Cortázar,
nuestro argentino tan amado
había tenido que ver.

Antonioni,
parte de un blanco y negro
tan cercano al color
de la libertad
en nuestros sueños.

Estoy insoportable. Abrí el cajón de los papeles
y ahí nomás
apareció el Debe y Haber,
papel de contabilidad que mi viejo
traía de enfrente,
de la librería donde laburaba.
Librería Pinocho.
Cerró ayer.
-Después de setenta y cuatro años- puntualizó mi tío.
Y en el Debe escribo: Murió Bergman,
en el Haber: Fanny y Alexander.
La nieve y el espanto de su recuerdo imborrable.

Estoy insoportable.
A puro presagio.

( Las imágenes pertenecen a mis petit vacances en Buenos Aires,los bichos de plastilina que hiceron Balta y Paco, Rocío mi sobrina,las rosas de Balta, mi hermana Ale y yo, el papel de contabilidad, Paco y modelando, la librería Pinocho, Camilo y Lumi)

La estenopeica, pinhole o de como pasa un camello por el agujero de una aguja

2007-07-28T13:56:00.000-03:00

Ayer estuve en la inauguración de Raúl La Cava en La Normadina. También seguía Felipe Giménez, con sus fabulosos cuadros rojos, y sus personajitos que tanto deslumbran a Baltasar:
¿ cómo los hacés? ¿ de qué material? ¿ no se rompen? etc etc etc... Muy lindo, de verdad.

La muestra de La Cava, fotógrafo, impecable, de la serie de los colectivos y el turistaje de verano.

Pero lo que les quería contar era que entre los asistentes al vernisagge estaba Gustavo Morales, fotógrafo al que le tengo una gran admiración (y mucho cariño además por ser buena persona) .Él le contaba a mi cuñado, Marcelo Pedroza, también fotógrafo y del que subí cantidad de fotos al blog del Hammam de Ulises, sobre el Pinhole...
Yo, cual niñita de los '50, asistiendo a una conversación de grandes, los observaba en silencio, hasta que se me ocurrió preguntar, qué era eso de la estenopeica o el pin....

Ahí comenzó Gustavo a darme una clase sobre la técnica y como quedé tan maravillada, tan des-asnada, le pedí que me mandara alguna foto y una pequeña explicación para contarles a ustedes...
Quizá ya lo sepan, y digan, ¡pero que bruta!, quizá haya gente como yo, que jamás haya prestado atención a ese término...

Ahí va, de Gustavo Morales, para el blog:

¿Qué es la fotografía estenopeica?

Estenópo viene a significar diminuto. Y foto/grafía: es la línea o grafía de la luz: luz impresa, estampada! como dicen los italianos al referirse a una copia.

Los ingleses en su idioma arrojan una linda imagen también, llamando Pinhole a este tipo de fotografía: agujero de alfiler.

Entonces la fotografía estenopeica parte de una imagen luminosa captada –como en cualquier otra cámara oscura- a través de un minúsculo agujerito pero sin ninguna lente: sólo un pequeño orificio que puede realizarse con una alfiler y será el pasaje por el que pasen los reflejos del mundo.

Podemos decir que por ahí sí pasará un camello….

Y esta es la marca distintiva que la separa de las demás cámaras sucesoras: no funcionar haciendo foco ni a través de un cristal o lente. En la fotografía estenopéica no hay un plano enfocado, desde el primerísimo plano hasta el último todo tendrá una definición pareja, y la diferencia en el detalle estará determinado por la distancia que nos separa de cada objeto.

Luego, como ocurre en la práctica fotográfica en general e incluyendo los sistemas digitales, hay una gran diversidad de cámaras: distintos modelos constructivos que determinan la entrada de la luz (definición de línea), el recorrido hasta llegar al receptor de la imagen (el receptor sensible a la luz: radiográfico, papel, celuloide o digital) y finalmente, la perspectiva. Se puede decir que aquí el “objetivo” está incluido en la forma de la cámara que es lo que dará el ángulo de visión.
Cada fotógrafo deberá ir explorando y ajustando según su interés o proyecto, aprovechando la potencialidad del lenguaje.

Quizá la oportunidad y la suerte de este tipo de cámaras esté también ligada a esta sencillez casi esencial, rudimentaria y por supuesto: artesanal. Allí hay todo un romanticismo y una poética. Pero también, lejos de ser esto algo conciente y “legitimizado ”, hay una comprensión que aparece ante los ojos del que prueba: la magia de su mecánica, exacta o no, pero muy probablemente, similar a nuestro modo de ver: ya que en cada sistema detectado por el hombre hay un “algo de nosotros” escondido, micro-cósmico; un algo que el espíritu interpreta por encima de lo mecánico como metáfora de la vida.

Gustavo Morales

¡Gracias Gus! Bellísima tu foto: el Árabe. Didáctico tu dibujín y tu texto. Gracias.
Si quieren ver más fotos, visitad su página:
www.moralesgustavo.com

Mañana fuera del tiempo

2007-07-25T17:40:00.001-03:00

Baltasar hizo ayer un cucurucho de papel rojo.
Lo colgó del ciruelo con una lana gruesa,
color turquesa.
Metió dentro las miguitas que yo había echado al jardín.
Las de mis pájaros.
Fuera del alcance de los gatos. Eso es.
Fuera, sobretodo, del gato del fondo. Tan violento y feo,
como su dueño. El comepájaros.

Hoy al despertar, el cucurucho seguía lleno.
Balta dormía,
y yo,
desparramé nuevamente las miguitas
haciéndole más fácil a los pájaros su desayuno.

Más de diez ahora vinieron a comer.
El gato acecha.
Defiendo a los pájaros de su ataque.

Hoy es el Día fuera del tiempo.
Para los mayas,
me dijo Laura,
pero Richard llega esta noche.
No podremos festejar juntos.
¿Estarán en la ruta mi Paco con su papá?
Es temprano y todo está muy quieto.

Hoy a las 23 llega el vuelo de Madrid.
Hoy al mediodía llega mi sobrino.

Hoy, se acaba el primer taller de Biografía en casa:
Maga, Engracia y Cielo continuarán sus vidas,
un poco más escritas,
menos indefensas.
Me han bautizado Duende.
Yo dije que no era la primera vez
que me llaman con ese nombre.
Como en un bosque,
alimento a mis pájaros
por las mañanas y los protejo del
gato del fondo
que viene a comérselos, o,
cuando se vuelan,
se come las migas que
dejan ellos.

El día fuera del tiempo
comienza con los pájaros compartiendo
mi desayuno.
La luz cada vez más precisa.
Los ruidos más continuos
y el cucurucho de papel rojo,
vacío,
se agita al viento helado y da vueltas
como un trompo
frente a las ramas frágiles y retorcidas del ciruelo.
El verde se ilumina y
pienso:
¿Para qué defiendo a esos pájaros
del gato asesino,
si uno quizá en su vuelo,
mañana,
se estrelle contra un vidrio?

buenas cosas para combatir el frío polar

2007-07-23T15:46:00.000-03:00

A mí me encanta el frío polar, me gusta mucho más que el calor bochornoso y húmedo. Estar en casa y con Balta de vacaciones, un verdadero lujo, y si además le agregamos buenas cosas para leer!!!
Ah bueno...¡eso es la Gloria!
Así que sin dilatarme más les paso a contar que tengo aquí, sobre mi scanner, un libro maravilloso, casi todo en blanco y negro, que me traje de la librería Atreyu, se llama Uno y Otro, de María Wernicke.
Es de una belleza y una simpleza tan grandes que espanta...sí...no sé si les gustó la palabra, pero hay bellezas que a mí me dan escalofríos... ésta es una!
Uno y otro, es para chicos, pero no se lo pierdan los grandes-chicos!
también pueden saber más sobre él en el blog de María o en el blog del libro...¡pero no es lo mismo!

Otra cosa que me traje a casita es la Revista Métrica, ¡atentti! , una revista marplatense y gratuita de un nivelazo in- cre-í-ble!
Bien por los muchachos de Sibelius, que han cumplido un año con esta revista, y no han bajado su nivel...
Pueden chusmearla en el blog diario, ¡pero tampoco es lo mismo!
Les recomiendo a los que andan por Mar del Plata visitar la casa de la Victoria Ocampo, la Villa bah, y ver los originales de las tapas que poblaron la Métrica en su primer año, todos artistazos, fotógrafos, dibujantes, pintores, etc... pero...de Mar del Plata. Además, unas remeras con diseños sobre músicos de un diseño excelente, ¡mi preferida la de Caetano Veloso!
¡Qué bueno! El viernes fue en la Inauguración y allí me encontré con : Felipe y su hermano (me enteré que eran hermanos, después de años de conocerlos por separado) Ramón Gimenez, Mario Gemin, que aunque no nos vimos vi sus fotos impecables, Claudio Róveda que me sorprendió con vidrios y distintas visones de una misma obra, Carolina Bagnato, Enrique Ranzoni, y el fantástico Gustavo Morales con el que nos trenzamos en una charla de retornados a Mar del Plata...
Un revival de casi toda la gente que conocí cluando dirigía el centro cultural de la Torre Alfar...muy emotivo, verlos a todos más grandes pero talentosos como simpre...
¡Bravo!

Me guardo un as en la manga, la feria de huertas orgánicas a la que también asistí este fin de semana!, pero ese ya es otro cantar ( o postear)...

Les dejo los links para que no se pierdan
María Wernicke, Revista Métrica, Juan Ramón Giménez, Atreyu.

Menos mal que está Pelenbal

2007-07-20T15:44:00.000-03:00

¡último momento!
Pelenbal, mi hijo, me autorizó a subir este video, es de la serie de sus últimos videos...

Chau a la vida,
de y por Pelenbal

No, no es lo que ustedes se imaginan...no tiene que ver con el post anterior...
es para combatir la tristeza provocada por esa noticia...

Que lo disfruten, buen fin de semana, y buenas vacaciones para los escolares de la zona!!!

El " Negro "

2007-07-19T18:23:00.000-03:00

Hoy fue un día muy triste.

Hace un par de horas
vino "Antonio das Morchis"
a buscar al
Negro Fontanarrosa.
Todos los que disfrutamos su obra,
estamos tristes.
Desde aquí un abrazo inmenso a su mujer.

...

invitación ilustrada

2007-07-19T14:28:00.000-03:00

Me llegó un correo de Mónica Weiss, con la invitación para brindar con y por los ilustradores argentinos que atrerrizarán en la feria de Bologna.

la muestra es un anticipo del evento
Argentina País Invitado de Honor 2008
en la Fiera del Libro per Ragazzi de Bologna, Italia

La muestra permanecerá abierta del 16 de julio al 3 de agosto de 2007
En el PABELLÓN E
-Salas Astrolabio, Barlovento, Bergantín, Bitácora, Giroscopio, Goleta, Farallón, Octante-
de la
18.ª Feria del Libro Infantil y Juvenil
Avdas. Figueroa Alcorta y Pueyrredón, Buenos Aires
Exposición de 134 artistas
Talleres diarios de ilustración para chicos
Nuevas postales del Foro

...........................................................................
Vení a brindar con nosotros a la
¡gran fiesta de inauguración!
Sábado 28 de julio a las 18.00 hs.
Te esperamos

...........................................................................

www.forodeilustradores.com

Los que anden por Buenos Aires, no se la pierdan!
Un saludo a todos los ilustrators argentinos conocidos y a los no conocidos también!

¿Ama de casa, empleada o terrorista?

2007-07-17T11:23:00.000-03:00

Recién vengo de buscar mi ordenador...llegué temprano a lo del informático y debí quedarme en la puerta de su estudio más de media hora.
Aproveché para observar cómo despertaba el barrio, ya que eran las 8 y media de la mañana, en Córdoba, más arriba del 2000...
Me detuve a escuchar de dónde provenía ese ruido de sierra. Había obreros en lo alto de un edificio en construcción, armando el piso siguiente, llevando vigas , maderas, ladrillos...ninguno tenía casco. Ninguno, menos que menos ,un arnés.
Mientras seguía obeservándolos , escuché una bandada de pájaros, que pasaba sobre nuestras cabezas, los seguí con la mirada hasta que se perdieron, pensé si no eran los mismos que vi esta mañana al salir de casa, bicho feos, que traen mala suerte y me dije que no podía ser tan tonta de creer en eso cuando me llamó la atención un chorro de agua, bien potente, que drenaba de alguna canilla, de alguna manguera., muy cercanaOh ..oh...oh!!! Mira tú, me dije, la señora de enfrente, limpiando la vereda, en vez de usar escoba, usa un gran chorro de agua potable...
Más miraba a esta dichosa señora, más me dolía el estómago, con tanta impunidad corría los papelitos hasta el borde de la vereda para luego seguir empujándolos con el chorrazo hasta lo de su vecino.
Pasó un señor con dos perros, y uno de ellos hizo su necesaria evacuación en la calle. Aprovechó la susodicha y se encargó de limpiar la oscura cosa...qué gentil! , no lo hizo con su escoba sino con su manguera y su chorro que no declinaba en potencia! Empujó y empujó hasta acercar el desgranado marrón hasta la casa de los vecinos!
Dobló la esquina un paseador de perros con su bicicleta y ocho canes que parecían dopados de tan tranquilos.
Me ví venir un festín sobre la acera de tan pulcra señora, cuando el paseador amarró su bici al poste de luz .Pero no, hete aquí que ella, sin cerrar la canilla, buscó entre su delantal y sus carnes, sus guantes de goma y sus pañuelitos, la llave de la casa, abrió, salió después de un rato, trayendo a otro perro que se sumó a los del paseador, y dejando esparcidos por toda la calle unos cuantos pedazos más de su descartada materia perruna , se fueron con su calma, esquivando al 551 que se les venía encima!
¿Qué piensan que hizo esta hacendosa señora?
Sí Señor!, ¡han supuesto bien! ¡¡¡Corrió con el chorro los estronzos hasta la otra casa!!!
Ya a esta altura, y pronta a desfallecer, pensaba que quizá la pobre no era en absoluto una ama de casa, sino una pobre empleada que hacía esto una vez por mes, y bueno...trataba de soportarla.
Ella, que estaba lo más alejada de la realidad que se puedan imaginar, seguía empeñada en quitar de la vereda de piedras, porque no les aclaré, ¡era de piedras no de baldosas su acera!, decía : seguía ella empeñada en quitar de entre sus piedras, los restos de tierra acumulada, hechándoles un buen chorro, como para que tengan!

No...¡increíble! Les cuento que a los cuarenta minutos vino el socio de mi informático, y le pregunté con qué asiduidad realizaba esta mujer esa tarea ciclópea y terrorífica, de gastar tanta agua para nada!
La respuesta me enfureció:¡¡¡ Casi todos los días!!!
Mientras seguíamos observándola ya desde el estudio, y pasada la hora de limpieza y desespero, vi salir a un hombre en su automóvil , sin inmutarse, ni él ni la señora, cada uno fiel a su destino...

Lo peor de todo es cuando averigué quién era el hombre:
¡un funcionario bien conocido de economía, relacionado al Banco Mundial, interventor, etc, etc, etc...!
Creanme que no salgo de mi estado nauseoso. Porque además,su ejemplo parecía cundir en el barrio,pues salieron varias vecinas y porteras de edificios a lavar sus aceras con mangueras!

Ahora me pregunto yo, y nos preguntábamos con mi informático, una vez arribado:
¿Sabe esta fiel servidora, porque ya a esta altura creo que no era ama de casa sino empleada doméstica, lo que está echando por los desagües?
Si no lo sabe, ¿lo sabe este Señor Funcionario, que le paga a esta fiel servidora y que paga a su vez la cuenta de agua?
Si no lo sabe ni él ni ella, ¿No hay una política pública de concientización ambiental que se los aclare? ¿Acaso no vivimos los argentinos, los marplatenses, en este planeta donde escasea el agua?¿Acaso nos sobra a nosotros lo que a otros en su escacés mata?
y la peor posibilidad de todas:
Si dicen que la próxima guerra sobrevendrá por la falta de este bendito bien, el Agua, y ella o él lo saben y se dan el lujo todas las mañanas de lavar durante hora, u hora y media, ese pedazo de casi 20 metros de vereda con, digamos a esta altura oro en polvo, pregunto yo:
¿No deberían ser considerados terroristas...?

El que sepa alguna de las respuestas a mis preguntas o el que tenga una idea de lo que puedo hacer en Mar del Plata, para contrarrestar este vandálico hecho, por favor, póngame un comentario...

Jitanjáforas

2007-07-12T08:51:00.000-03:00

Hoy debía comunicarme con la ONG Jitanjáfora, y como perdí su teléfono ,al escribir su nombre en Google me aparecieron varias páginas, en las que me zambullí gustosamente...estában llenas de Jitanjáforas! Descubrí que casi casi , se podría decir que el título de mi blog es una de ellas... ¿Que qué son las Jitanjáforas? Lo explican muy bien en esta página: retorica.librodenotas.com

¡Dean y lisfruten!

Jitanjáfora

Aparte de un tipo especial de metáfora, texto literario de significado absurdo compuesto deliberadamente de forma que exista incompatibilidad semántica entre las palabras que lo componen. Como tal se puede considerar muy similar al monólogo automático de los surrealistas puros, con la sola diferencia de que asume la tradición métrica, aunque en prosa también se escribieron jitanjáforas, como por ejemplo la de Cortázar en el capítulo 68 de Rayuela. Una variante de este recurso vanguardista, caro a los postistas, consiste en alterar la morfología de las palabras dislocando sus morfemas y pasándolos a otras palabras adyacentes, como en _¡Democrad! ¡Libertacia!_ (Carmen Jodrá). La jitanjáfora completa de esta autora, con la que se burla del lenguaje de los políticos, es la siguiente:

EL HORIMENTO BAJO EL FIRMAZONTE

... la farandolina en la lejantaña
de la montaña, el horimento bajo el firmazonte….
Vicente Huidobro

¡Democrad ¡Puebla el vivo!
¡No dictaremos mas admitidores!
pro lometemos, samas y deñores,
nuestro sotierno va a gobisfacerles.

Firmaremos la gaz, no habrá mas perra,
zaperán juntos el queón y el lordero,
y quiero promerer y lo promero,
vamos a felicirles muy hacerles.

(Y el horimento bajo el firmazonte,
y el firmazonte bajo el horimento
-ye ca no sé-, brillaba, grona y aro).

que me se raiga un cayo si les miento:
fumos soertes y, mo lás pimportante,
¡blasamos hiempre claro!
Carmen Jodrá Davó, Las moras agraces.
La jitanjáfora tiene su origen más definido en las parodias del estilo culterano que realizaron Quevedo y Lope de Vega, en las que se alcanza a veces la ininteligibilidad.

El poeta romántico colombiano José Manuel Marroquín usó el procedimiento para burlarse de la retórica “clasiquina” de los poetas arcádicos del XVIII:

Ahora que los ladros perran,
ahora que los cantos gallan,
ahora que albando la toca
las altas suenas campanan;
y que los rebuznos burran,
y que los gorjeos pájaran
y que los silbos serenan
y que los gruños marranan
y que la aurorada rosa
los extensos doros campa,
perlando líquidas viertas
cual yo lágrimo derramas
y friando de tirito
si bien el abrasa almada,
vengo a suspirar mis lanzos
ventano de tus debajas.
Tú en tanto duerma tranquiles
en tu rega camalada
ingratándote así burla
de las amas del que te ansia
¡Oh, ventánate a tu asoma!
¡Persiane un poco la abra
y suspire los recibos
que esta pobra exhale alma!
Ven, endecha las escuchas
en que mi exhala se alma
que un milicio de musicas
me flauta con su compaña,
en tinieblo de las medias
de esta madruga oscurada.
Ven y haz miradar tus brillas
a fin de angustiar mis calmas.
Esas tus arcas son cejos
con que flechando disparas.
Cupido peche mi hiero
y ante tus postras me planta.
Tus estrellos son dos ojas,
tus rosos son como labias,
tus perles son como dientas,
tu palme como una talla,
tu cisne como el de un cuello,
un garganto tu alabastra,
tus tornos hechos a brazo,
tu reinar como el de un anda.
Y por eso horo a estas vengas
a rejar junto a tus cantas
¡y a suspirar mis exhalos
ventano de tus debajas! José Manuel Marroquín, Serenata

¡A ser!, ¿ quién se amilina a rescubrir en mi cantina la sella rina de un comensario en risa! O sea...
El que quiera escribir que pinche en comentarios y lo haga en Jitanjáfora! Voilá!

( la imagen es de un gallo que hizo baltasar con cerámicos y otras cosas que encontró en una obra en construcción, junto a su padre son expertos en jitanjáforas plásticas!)

Desde el Sur con pasión

2007-07-11T07:58:00.001-03:00

Vivir en el sur de Argentina tiene sus ventajas...
si no fijensé en estas fotos del atardecer cuando el cielo parece que va a estallar de violetas y rojos y el sol metiéndose cada vez más en la cúpula celeste, le va quitando de a poco su rabia, su ornato, hasta dejar una noche negra, con estrellas picantes de luz blanca.

Es una maravilla.

Pero además , uno tiene el privilegio aquí, en esta ciudad de 700.000 u 800.000 habitantes, de tener a mano, buenos congresos, jornadas y ese tipo de rejuntes de gentes distintas, de todo el país , de latinoamérica o de allende los mares.
Lo bueno, es que como vienen espaciados, uno no se satura como en Buenos Aires, donde para asistir a todo lo que se quiere hay que tener dos o tres vidas, no trabajar, no dormir, etc, etc.
Aquí la cosa es más tranquila y armoniosa, la oferta no pelea contra la calma, y como decía un amigo periodista: en Buenos Aires vos querés salir por la mañana para hacer tres cosas ,llegás a hacer una y encima corrés...en Mar del Plata, vos hacés las tres cosas y encima te queda tiempo para tomar un café ! ¿No era así Roberto?...

Esto venía a cuento, porque el jueves y el viernes pasado tuve el honor de participar de un Simposio Latinoamericano sobre Turismo y Desarrollo , Crecimiento y Pobreza, organizado por el CIT: Centro de Investigaciones turísticas de la Facultad de C. Económicas de Mar del Plata junto a la UBA (Univ. Nac. de Buenos Aires) , que estuvo muy interesante.

Vino gente de Buenos Aires, entre los que destaco al sociólogo: Alejandro Capanegra, y de Latinoamérica: en especial voy a mencionar a Leinad Carbogim, (también socióloga) que vino desde el Brasil, de Icapui, con una experiencia y una pasión típica de ese país, y cuando digo ésto me refiero a que trabajan y hablan sin acartonamientos, sin galas, sin títulos, y con mucho, muchísmo humor!

No los voy a aburrir con explicaciones o disertaciones sobre sus ponencias, pero sí, les quiero dar la piedra de toque, que estas dos personas me han dejado a mí.

Empezando por Alejandro Capanegra; que reflotó el nacimiento de la idea de Desarrollo o la primera vez que se usó la palabra sub-desarrollo :fue en el discurso de Truman , el 20 de enero de 1949...
Capanegra palabras más , palabras menos, se refirió a ésto:

Actualmente, el concepto de desarrollo está siendo cuestionado por diferentes autores (Mires 1996, Sachs 1997) y considerado como un concepto colonialista en nombre del cual se han arrancado a poblaciones completas de sus tierras y se las ha desposeido de sus conocimientos y valores tradicionales. Fue el presidente Harry Truman de los Estados Unidos quien en un discurso pronunciado en 1949 dividió a la población mundial en dos sectores: uno rico y desarrollado y el otro pobre y subdesarrollado decidiendo que el primero tenía que sacar al segundo de su subdesarrollo . "Truman necesita realmente esta reconceptualización del mundo. Los poderes europeos, que perdían sus súbditos coloniales, representaban un mundo que se había derrumbado y Estados Unidos, la nación más fuerte emergida de la guerra, fue obligada a actuar como el nuevo poder mundial. Para esto necesitaba una visión de un nuevo orden global. El concepto de desarrollo se presenta al mundo como una colección de entidades unidas que no se mantienen unidas por medio de la dominación política de los tiempos coloniales, sino a través de la interdependencia económica. Así la hegemonía estadounidense no tenía nada que ver con la posesión de territorios, pero sí todo que ver con su apertura a la penetración comercial" (Sachs, 1997).

Valenzuela, Ileana, Agriculture de subsistence et technologie appropriée, impact de l'ICTA á Quesada, Jutiapa, Guatémala, Itineraires, IUED, Ginebra, 1991.

En una brillante disertación ( aderezada de un humor cínico pero humor al fin) pudo ir hilando este concepto y su variación a lo largo de las décadas ,hasta llegar a nuetros días, dónde bien sueltitos de cuerpo hablamos de desarrollo y sub, sin darnos cuenta de su perverso origen.

Por el otro lado , el segundo día tuvimos el placer de escuchar a Leinad Carbogim, una Señora... que abrió el fuego con una poesía de autor brasilero, y terminó con la letra de una canción de Mercedes Sosa: Yo tengo tantos hermanos que no los puedo contar, un poema de Atahualpa Yupanqui.
En el medio, nos presentó a sus hijos, nos habló de lo que hacía su marido, y su pueblo. Llena de arte, con muchas imágenes y aludiendo siempre al humor y al amor por su tierra, nos mostró una presentación de cambio y desarrollo posible en una comunidad . Y dejó en claro que es posible cuando el intento es genuino, cuando no se buscan réditos políticos ni riquezas individuales, sino que realmente se va tras un sueño, como decía el poeta, que no es un sueño mejor ni peor, es UN sueño.
Gracias a Leinad , que revoleaba con gran contento el producto de las mujeres de Icapui: champú, jabón , cremas, productos de belleza en una bolsita que contenía todo el amor y el cuidado a una tierra que es sagrada para sus habitantes y para los que la visitan.

Fue un baño de esperanza desde el sur, que es nuestro norte.

No conté antes esto porque como siempre, después de mi asitencia a un congreso me enfermé.

Es mi defensa natural. Me salen todas las toxinas de los disertantes que utilizan su tiempo para posicionarse, para hacer carrera, y no dejan hablar a quien realmente tiene asuntos interesantes para ventilar.

Como siempre, no hay equlibrio sin tomar conciencia de los polos opuestos.

Nieve en Buenos Aires

2007-07-09T21:40:00.000-03:00

¡¡¡No nevaba en Buenos Aires desde 1918!!!
Casi 90 años sin esta cosa blanca que alegra a tantos corazones!
Esperemos que entre este manto de nievina,
y el partido de anoche , los porteños tengan un motivo de alegría hasta llegar a
las vacances de invierno!
Voilá!

En la foto, mi hermana Ale, bajo la nieve porteña.
Gracias Aliushka, por el reporte gráfico.

amalata

2007-07-08T14:48:00.000-03:00

Amalata.
Suena tan bien esta palabra! pero para el que no sabe qué significa es "enferma".
Aunque no recuerdo si es con doppia t.
Io sono amalatta.
De mala? En España también se usa el estoy mala, para decir estoy enferma.
Estoy malita.
Qué gracia que me causan estas expresiones, aunque en italiano el mala es cativa!
Má que se yo...
La cuestión es que como no puedo postear porque no me siento muy "santa" los invito a ver el blog de Balta, el nuevo, recién inaugurado:

El maravilloso mundo de los dragones.

Pues,aunque no tiene muchas entradas, como buena "mamma", a mí me encantó...
Espero sepan disculpar la "indisposición"!
y disfruten del entremés.
jaja!

Venus, Saturno y el Carrefour

2007-07-02T09:19:00.001-03:00

Si en la tierra de los hombres preguntas por tal o cual estrella,
te mirarán como a un loco
y te dirán que no ellos no saben,
no se ocupan de esas cosas inútiles.
Es más, no saben ni en qué fase está la luna,
aún cuando la luna esté llena.
Ya no viven en la tierra.

Julio Villar,
pág. 53 de su libro
¡Eh, petrel!
cuaderno de un navegante solitario.

Ayer a la noche , y desde antes de ayer, mostraba el cielo de Argentina, una de las conjunciones estelares más bellas de casi todo el año.
Venus casi pegadita a Saturno.
Venus brillaba como si fuese a morir, con esa luz propia de los que ya no están acá, sino en un sitio más amable.Casi no la podíamos ver de tanto brillo.
Saturno, acompañaba, cálido y pequeño, como los grandes. Casi sin mostrase. Estando sin molestar.
Me imaginé a Venus como una alolescente con sus mejores galas.
Y a Saturno, taciturno y benévolo, diciendo: Está bien, salgamos juntos en la foto, pero sólo por un par de días, eh?
Así que ahí estaban los dos, aunque en la inmensidad tan lejos uno de otro, para nosotros se mostraban, casi casi, pegados.
Venus en su pequeñez era gigante y bella, Saturno , el señor de los anillos, era amarillo.

Pero toda historia tiene su parte de locura, de alienación, y ésta la tiene también.
Porque ayer , faltando muy poco para observar por segunda vez ,esta magnífica y romántica conjunción, papá vino a casa y me dijo:
Nena , vamos a comprar calzoncillos a Carrefour?
TOINNGGG! Decirme eso fue como bajarme de un hondazo, a 15.000 por hora cayendo a la tierra, sin escapatoria.
Vamos, respondí. Y pensé que era quizá y a pesar de mi opinión, un buen momento ya que había escuchado que jugaba la selección argentina de fútbol, cosa que nos dejaría la cancha libre, o sea, la cancha del Carrefour, se entiende? para poder comprar rápido, sin gente, ir, comprar los calzones y volver con ellos, a sentarme otra vez en el jardín , a mirar a mis actores favoritos, las estrellas y planetas.
Nos fuimos con su palito (bastón no reconocido como tal) y al llegar comencé a ver ,para mi gusto, demasiados automóviles aparcados ...
Como siempre, tenía mal el dato, Argentina jugaba al día siguiente, y para colmo de males, estábamos en el medio de dos partidos , Portugal no se qué, y Brasil no se cuánto...
¡OH, Dios! ¿por qué?
Salimos del Carrefour, casi dos horas después, con ropa interior en nuestro changuito, sólo eso, flotando en un inmenso changuito, entre los miles que había, circulando , como hormigas feroces, devorando góndolas, los rostros perdidos entre mercadería, mac hamburgueres, ofertas de móviles y mp cuatros.
AHHHH....después de un viaje con un taxista medio suicida que nos trajo a casa nuevamente con nuestros calzones, peléandose con el de atrás que llevaba las luces altas, Y se las voy a hacer bajar señora! Ya va a ver ese, ya va a ver! dijo abriendo la puerta al tiempo que dejaba de mirar para adelante, y sacando su cabeza del auto gritó con el rostro iluminado por los focos del malvado que nos comía los talones o mejor dicho los paragolpes: BAJÁ LA LUUUUUCEEEEEEEEEEEEEE ANIMAAAAALLLLLLL!!!!
Al gritar ésto nos fuimos un poquillo hacia el costado, casi mordimos la vereda, pero con mucha habilidad el señor se volvió a incorporar,cerró la puerta, retomó su carril, y nos dijo con voz de dominador de situación: ¿No ve? ¡Ahí sigue con sus luces altas!, qué vá' bajár!, si ni sabe donde están, ni sabe!

Como les contaba, después de salir airosos del viaje suicida, nos dejó en la puerta de casa, y se fue silbando bajito a toda marcha , con una puerta medio abierta.

Balta y papá estaban blancos. Y me miraban.
Yo voltée, vi a Venus junto a Saturno en lo alto del cielo, y dije:
No hay problema , todo está en su sitio.

La imagen es de la web SUR ASTRONÓMICO, pinchar para leer más sobre la conjunción.

EA EA PEPÉ !!!!

2007-07-01T15:06:00.000-03:00

Hoy he descubierto un blog de una ilustradora-
dibujante-pintora que me ha impactado!!!
Sobre todo la sencillez , el humor, la línea...Uf!!!! que belleza!
Estoy tras sus datos... por ahora sé que se llama :
ELEONORA FILIPPI, y es una bestia total!!!
Por favor, pasen y vean: pinchen en
EA

¿no es genial?

UN MUNDO PARA MARCOS CURI

2007-06-29T18:55:00.000-03:00

Era un cielo violeta, violeta, el que iluminaba ese atardecer.
Cada vez más rodeaba a la luna. Redonda y llena, señora absoluta del frío marplatense.
Mirá Maru, dije dándole la vuelta, mirá ese cielo.
Le estaba contando que habías muerto.

Hacía rato ya, pero Roque me había avisado recién esa tarde.
Él siempre tuvo que ver con la paleta de mi vida.
Marcos murió, me dijo. Y mi urgencia se quedó vacía.
Y un nudo me apretó la garganta, hasta que las lágrimas cayeron,
Las primeras,suavecitas y desgraciadas, las otras en andanada.
Nada sería igual, ese día al menos.
Marcos era mi padre en el Arte.
Marcos era mi cobijo para entender que no todos los colleccionistas son mercaderes.
Marcos era el monumento a la generosidad y humildad.

Recuerdo el día que le llevamos a Rocío , la pequeña beba de mi hermana ,
-una patita de cada color- dijo ayer Roque, sí siempre nos acordábamos, una patita de cada color.
Él la sostenía firme, y Rocío callaba, y miraba, con sus ojazos claros los colores de cada pintura.

Estaba el Pájaro Gómez, estaba, Noé, Deira, Macció, De la Vega, la Minujín, y mi amado, mi adorado Bianchedi. Remo Bianchedi. Cuánta maravilla: los Greco, los Bertani, los más bellos Alonso, los Kasuya Sakai, los Pucciarelli...un millar del obras, unas más bellas que las otras, poblaban el MAC, colección Marcos Curi...

Tenía una de las mías en la cocina. Siempre que tomábamos el café, me decía a modo de padre exigente :
Esa era de la época en la que pintabas bien. Y nos echábamos a reír, nos reíamos porque Marcos conocía toda mi vida, desde que entré a su Museo como simple estudiante del último año de Arte, hasta que me fui al exterior, cuando me puse de novia, cuando me separé, él sabía todo, y nos queríamos, cómo nos queríamos! La benjamima del MAC me llamaba. Era la pintora más jóven de toda su colección, y aunque después seguí cumpliendo años, cada vez que me saludaba pensaba que tenía 22, la edad en la que entré.

Siempre me vendía obra , me asesoraba, me traía regalos de sus viajes por el mundo.

Me acuerdo el pañuelo negro que me trajo de un viaje por Egipto. Conservó mucho tiempo su hermoso y profundo perfume. Me defendía de la envidia, del ego de los artistas. Él era un ejemplo de claridad y honestidad. Se había trazado un camino, desde que donó toda su colección al Museo de Bellas Artes de Buenos Aires y decidió comenzar con el arte argentino desde los 60 en adelante.

Un día, cuando yo estaba por realizar la segunda muestra en la Galería Ática, sería el año 88 u 89(él siempre pasaba el día de la colgada, para controlar que todo estuviera bien ), me invitó a comer en ese bello pasaje de Arenales al 1200, al fondo, no sé si existe todavía pero había un hermoso restaurant. Mi almuerzo fue una naranja, de eso me acuerdo muy bien, comí una naranjaporque estaba a dieta! Mientras él se despachaba contándome los horrores de la trastienda artística.

Nunca recibí lecciones tan claras de lo que era críar cuervos, como en ese almuerzo. Después, durante todos los años de actividad histórica, pude comprobar cuánta verdad me transmitía Marcos en cada encuentro.

Tenía una caja china para guardar grillos, y un barril de la Revolución Francesa que eran mis objetos preferidos.

...”Lentamente iba viniendo el pensamiento. Sin miedo, no ceniciento y lloroso, como había venido hasta ahora, sino denudo y callado bajo el sol como la arena blanca. Papá había muerto. Papá había muerto. Respiró lentamente. Papá había muerto. Ahora sabía que papá había muerto. Ahora junto al mar donde su brillo era una lluvia de peces, de agua. ¡Papá había muerto de la misma manera que era profundo el mar! comprendió de repente. Papá había muerto, de la misma manera que no se ve el fondo del mar.

No estaba cansada de llorar. Comprendía que papá había acabado. Sólo eso. Su tristeza era un gran cansancio, pesado, sin ira.”...

¿Cómo seguir no?, cuando se muere alguien que tanto tuvo que ver en la vida de uno, en el arte de uno.

Esa tarde de luna redonda y cielo magenta, encendido, debía dar clases de dibujos y palabras, mis alumnos, de cinco a once años. Terminaríamos el mundo que habíamos empezado. Venga, vamos a hacer el mundo en donde Marcos está ahora, un mundo de artistas ingenuos, sin maldad, sin competencia. Un mundo para Marcos .

Ver las manitos de Julia, dibujando los animales, los flamencos de las medias rojas, el tucán, la mamá y el hijo conejo, el hipopótamo que afila sus dientes mirando a los pájaros que se va a comer, la tierna ovejita que puebla el continente de Pilimora...la tierra que nombró Mora. Ella hizo la gente, no es una tierra muy poblada, digamos, pero si tiene mucho oxígeno, con las plantas que Paloma se encargó de dibujar y distribuir...Oxígeno¡ La gente necesita oxígeno para vivir!, clamaba Mora a su hermana, y yo recordaba la última bocanada que dio Marcos antes de morir,¡¡ Oxígeno! Seguía Mora entusiasmada...por suerte tiene mucho aquí en este mundo- pensaba yo, este mundo de chicos, de próximos pintores, que poblarán , quizá, otros museos de Arte Contemporáneo...este mundo donde los únicos dioses que existen son el de la risa ,el de la paz, y el de los pájaros, que parecen serpientes voladoras, o un calamar...dice Baltasar dibujándolos .

La noche ya había llegado y la luna invernal y helada, ya se había convertido en una luna rodeada lágrimas, tenía un halo grande de agua, y estaba custodiada por Venus, cuando las nenas se fueron abrazando gatos y saltando por el jardín.

Baltasar se había dormido. Yo comencé a leer el libro de Clarice Lispector, Cerca del corazón salvaje, que me había dejado Cielo. Leí la mitad del libro. Me dormí soñando con Marcos. Al despertar su imagen todavía me acompañaba desde el mundo inventado para él. Antes de buscar viejas fotos que quería subir al blog me quedé en la cama.

“ Esperó algunos segundos en la cama y como nada ocurrió vivió un día común”.

Los párrafos entre comillas los extraje del libro de Lispector,una edición de Alfaguara de 1977.