Para el que sabe.

Comenzó esta mañana . Puse un tema de Zitarrosa y me fui acordando . Una y otra vez sonaba en repeat. Yo miraba el ciruelo florido, todo blanco, donde subías a Baltasar en alguna antigua primavera. Como otro capullito él se reía, ¿te acordás? Ayer le conté a la noche, cuando éramos pobres pobres y comíamos sólo pan con manteca, cuando podíamos, pan de pebete que traía el armenio . Yo pesaba veinticinco kilos menos que ahora, la nieve nos blanqueba, el loquito venía a visitarnos, y me hacía llorar de pena, casi siempre, o reía guaranga, cuando me hacías reír. El Parmentier, fiel a su apellido nos traía papas. El turco Amado nos recitaba poemas de Lorca y juramentos de nunca olvidarte. Juntabamos chirolas con la Mêre Catherine. Así comíamos.

"Gestora cultural "escribí hoy.

Y me fui a lavar platos.

Comenzó esta mañana.

Puse el tema de Alfredo y miré el ciruelo, llenito de flores.

(Busqué en you tube y el tema no aparece, sólo encontré la letra).

Para vos. Con mi tristeza:

Guitarrero viejo, astroso y borracho,musiquero alterno de almacén y bar,dónde tu instrumento, cantador y macho,ha ido a parar.

Sabías aquellas milongas de antaño,de música ingenua y verso trivial o algún tango triste, de los que hacen daño al zurdo cordial.

La vieja guitarra, de estropeadas cuerdas,con cintas que el tiempo cambió de color, cantaba a la heroica Paysandú a la guerra o a un amor-dolor.

He visto en las sombras el vaso de vino crisparte la mano, no su diapasón; escupir la tierra como a tu destino, como a tu canción.

Y con una pobre mina veterana,salir dando tumbos, náufragos los dos,hacia la burlona paz de la mañana, sin pan y sin dios.