Miralá que linda viene...

Miraló que lindo viene,

miraló que lindo va..






Así despierto al mundo hoy.

Con la murga de Coco Romero de fondo.
Con el aurum (oro) recetado para mi papá por la homéopata ,
y con la nota a mi hermana en el página 12. (http://www.pagina12.com.ar/diario/suplementos/espectaculos/4-8047-2007-10-23.html)
Un cóctel molotov para mi ánimo.

Ser gemela en estos casos es una de las cosas más difíciles que se puedan imaginar.
Papá hace dos días que no levanta sus huesos de la cama,
por eso el aurum. Si ya sé, ahora explico qué es en la criptonita de hoy.
Me siento gorda, vieja, austera.
Mi peinado atado, como dicen los alumnos de la facultad, siempre despeinado.
Siempre como escapándose ideas de mis pelos que no se dejan domesticar,
planchar, alisar.
Veo la nota y siento la felicidad de mi hermana en pleno cuello.
Ahí donde las hormonas, si hubiera nacido varón, me hubieran pronunciado
la nuez de Adán.
El aire que entra al altillo, es de una profundidad increíble.
Es la vida que me llama desde ese afuera iluminado de cantos nuevos de pájaros raros,
de no me olvides y brotes de mandarino.
Pero mi interior hoy está oscuro como el pullover negro que elegí para vestirme.
Mi vida pendula de otra vida, que se quiere apagar.
Y tal cual una pequeña imbécil, soplo como si fuera a hacer un asado,
para que se prenda la brasa, y que otra vez sea roja, como antes.
Que la mano afirme, como antes.
Que los ojos chispeen, como antes.

Vuelvo a mirar a Ale en la nota y tengo ganas de abrazarla,
de decirle, al fin Ale, te toca tu merecido momento de gloria.
Ese que tanto soñamos juntas y separadas.
Desde un continente y desde el de enfrente.
Ale escritora, decíamos con Merirouse en el Diamante ( una bar
que quedaba a la vuelta de Bellas Artes), mirala si no es una escritora,
y qué humor, Dios! , nunca conocí a una persona tan graciosa como mi hermana
imitando a un compañero, Carnicero se llamaba, un divino, que quién sabe dónde
estará ahora.
Pues bien, mientras huelo ese perfume, ozono le llamaba yo hasta leer que el ozono huele a podrido, mientras huelo ese perfume que como siempre cuento, es el que me estallaba en la nariz a la salida del sótano de Gräfelfing, donde dormía, cerca del río Wurm, que se llevaba mis lágrimas de veinteñera exportada, pienso, en las volutas de la vida,
hoy Baltasar debe rendir exámen sobre la concepción, el óvulo y el espermatozoide,
leíamos anoche, se juntan en la trompa de Falopio, ¿En la trompa o después? En la Trompa , má!, me respondió él tan seguro, y allí comienzan a dividirse,
y allí, desde allí comenzó nuestra división con Ale, dos, cuatro, ocho, ad infinitum, hasta llegar hoy a una iluminada Ale, en el página 12, y una oscura Diana, en su Ducha cotidiana.
Ninguna puede hacer nada por la otra,
aunque podamos sentir lo que la otra siente,
como cuando crucé la Avenida Rivadavia en el barrio de Flores, y sentí el tajo que le hizo
a Ale el cirujano, en la íngle, sí, un dolor punzante que no me dejaba caminar, ella perdía su apéndice,y a mí no me brotaba la sangre. Sólo eso. Porque el llanto sí.
Ser gemela a veces , es lo más difícil que se puedan imaginar.

(la foto de arriba es de mi papá antes de partir para Argentina, hace poco me contó que antes de morir su madre, le confió que en ese tapadito traía todo el dinero parr iniciar la vida en la tierra prometida, él, por supuesto, no lo sabía que estaba siendo el gran contrabandista!)