Epílogo

Papá salió del hospital.

Gracias a todos los que me mandaron fuerzas y ganas, garra y amor.

Eso no se olvida.

Papá volvió a subir la escalera de la victoria,la que da a la terracita, ayer, o antes de ayer, los días son de espuma. O de algodón y pervinox más bien.

Ahora mira el fútbol que antes veía en la cancha por la tele.

Se le abren los ojos grandes cuando su equipo hace un gol.

Se puede decir :otra vez se mueve la rueda.

La del destino.

Veremos dónde nos lleva.

Fotos de estos días.

Las sacó Rocío Pedroza.

Mi chiquita.

Primera y última

Primera foto del 2008 .
Me hubiera gustado verme de otra manera. Pero fue así.
A veces no elegimos. Aceptamos.
Creo que no voy a postear más.
Me agarró como una especie de cansancio, de hartazgo, de indiferencia.
La ducha ya no me espera ansiosa
y así no sigo.
Me cansé de varias cosas en estos pocos días de este 2008.
Y espero ir cortando el hilo de todas.
Una a una. Todas.
Papá está internado. Eso me da una dimensión de los problemas
que nunca antes tuve.
Lo vi llorar a papá al despedirnos,
en una cama de sábanas blancas,
que tenían sellos por todas partes:
robadas del
Hospital Velez Sarfield.
Baltasar se asustó cuando las vio,
pensó que lo eran.
Tan ingenuo es todavía.
El novio de Rocío dijo:
-Es una advertencia al futuro.Ja!
Como si no se las fueran a robar-
y me hizo reír.
Es cierto, pensé,
es cierto, hay gente que roba sábanas
de hospitales,
gente que abusa de menores,
gente que da asco por lo ruin de su escencia,
por la mezquindad de su pensamiento.
Lo dejamos a papá en su llanto,
y su cama impecable.
Sus ojos amarillos ya eran de chino.
Sus pucheros de nene que
no se quiere quedar,
que no quiere que la mamá
lo abandone.
Y nos fuimos con el Balta,
bajo el sol de la siesta de
Buenos Aires,
hablando de lo bueno que fue,
como si ya hubiese muerto para nosotros.
Dos años lo acompañamos.
Desde el 27 de diciembre de 2005.
Nos enojamos con él y nos divertimos
también.
Hoy quedó allá,
en el "hospitalito" como le llama mi familia.
Allí mismo me llevaron una noche
en ambulancia.
Perdía sangre a borbotones,
y era la sangre de un hijo.
Yo decía que iba a ser nena
y que se iba a llamar Lila.
El padre estaba en Paraty,
en la isla que Dios le regaló
al Diablo,
con vaya a saber qué garota.
A mí me acompañaba mi tía Darinka.
Más asustada que yo.
En ese hospitalito me calmaron,
me dijeron que casi no había posibilidades
de retener a Lila.
Pero me calmaron.
Volví a casa.
Como ayer,
o antes de ayer:
el mundo había cambiado.
Mejor dicho yo.
El sufrir nos coloca a veces en una situación de privilegio.
No nos gusta sufrir de más.
Cortamos con boludeces, idiotas y
mentiras.
De un tirón.
Las arrancamos como a un yuyo malo.

No quiero decir con esto que el blog es una mala hierba.
Para nada. Me dio grandes amigos y amigas.
Me dio amor.
Quizá más del que tenía a mi alrededor.
Y me sostuvo,
desde agosto de 2005 hasta
hoy, enero del 2008.

Primero fue el Hammam
después la Ducha.
Ahora debería llamarse
el páramo, si es por la escasez
de agua.
Pero lo voy a dejar así.
Quizá algún día de estos
vuelva.
A agradecer cada uno de los
que pasaron por sus páginas,
más de 10.500 visitantes dice el contador
que puse en mayo del
año pasado.

Quizá vuelva, como al hospital,
para cerrar definitivamente
una puerta
y abrir otra para empezar otra vez
el yira yira
como canta el " troesma" en el tango.

Foto: Marcelo Pedroza.
Tema: Yira Yira por Carlos Gardel.

Gracias a Mori Ponsowy, por animarme .en aquel agosto español, a escribir y mostrar.
Gracias a Emilio Garrido y su bañera de Ulises, por inspirarme para hacer el blog, para el programa de RTVE radio 3.
Gracias a Baltasar, por soportarme como madre, largas horas frente a la computadora.

A Cima, a Edgardo, Aitana, Pipistrella, Dina,Antropoloco,Lauri, Mauricio, Lumix ,Richard, Vox Violeta, Joan, Alejandro, Djorde,Maga, Mª Elina, Evi, Marcela, Cuni, Florencia , Bruno, Fabio,Eleonora, Edu, Rafa, Víctor,Vía Láctea, Patricia, Andreas , Pilar, Gus, Dalia, Macanas, María W., Leicia, ÇlaÜ, Cielo, ÓL, ,Manuelh, Javoc, Piero, Oscar, Elenio, dany, Sergio,Ale, Marce, Rocío, Momiche, Maga, Pappo, Malvina, Zeta, Ruth, Bianki, S.L.M, Mónica W.Luigi, Nico, Claudia, Vanesa, Andrés,Mona, Theo, Sibelius, bah, a todos los que pasaron por la ducha o por el baño a dejar su buena onda, su humor o tristeza, su fuerza.

Ojalá nos veamos en algún hammam, algún día, como decía María del Mar Bonet.

DE se O

Me gustaría ser como el caracol que cuando se acerca al fuego guarda su vida.
Foto: Marce Pedroza

2008

Hay muchos deseos para desearles, tantos como postales me han llegado. Subo tres de las que más me han gustado, la del Museo de la Caricatura Severo Vaccaro ( Argentina), la de la Galería Doppia V( Suiza), la de Mauricio Planel (Brasil).

No es que las otras no me hayan movido nada, cada deseo para el nuevo año lo he tomado en cuenta, y lo agradezco, pero estas tres salutaciones, son especiales: tienen que ver con la pelea, con la infinitud, y con el mundo de los niños y los comics. Tres cosas que me parecen que vienen con el 2008.

La de arriba, en cambiomuestra lo que yo les quisiera regalar a todos los seguidores del blog. Un año de poder leer a la orilla del mar, en una playa casi vacía, de espaldas a lo que acontezca, más allá del dolor, más acá del ahogo, quizá distrayéndonos un rato para otear el horizonte o para ver qué hace el amor de nuestra vida, si es que lo tenemos.

Lo que narra esta foto de Gustavo Morales, que miro desde mi cama cada vez que me acuesto y cada vez que me levanto es lo que les deseo a todos los que me siguen, día a día, en mis gestos cotidianos, a veces heroicos y otras veces patéticos y desesperados.

Ojalá,en el 2008, podamos leer y amar en la playa.

Mejor no hablar de ciertas cosas II (el SCHIVIO)

Pasó la noche buena, rescato la magia de mi tía Darinka, riéndose con el vino, " el arbolito" le decía.
Rescato los tambores de Balta, acompañándome en mi canto. sacándonos las fotos. Mi primo palmeándome la espalda después de la que pasamos. Mi viejo y mi tío, comiendo ensalada de frutas con crema.
Eso fue la navidad para mí. Lo demás se lo llevó el viento.

Mejor no hablar de ciertas cosas

A dialog from the movie "Good Will Hunting"

Un diálogo de la película "El indomable Will Hunting"

Um diálogo do filme "Gênio indomável"

Sí señores, Mauricio Planel, y su blog el Collage, invaden mi ducha de navidad.
En estos tiempos de Xmas, cuando la tradición impone ducharse, ponerse lindo y hasta usar ropa interior de color rosa, me gustó este post: NO XMAS IN GUANTÁNAMO.

Yo le llamo: mejor no hablar de ciertas cosas.
Porque hay navidad, sí, hay fiestas, sí,
pero no las hay para muchísima gente.
No las hay, para olvidar,
no para festejar olvidando,
para hacer como que no sabemos, no sabemos
que existen Guantánamos,
pibes asesinados y olor a podrido.

Buscaba una imagen para subir en Navidad, en estos tiempos,
de bragas o bombachas rosas,
de búsqueda frenética por regalar y consumir ,
por "unirse", y pasarla bien
y acordarse, acordarse de lo que nunca recordamos.

La web me ofrecía miles de imágenes,
cientos de fotos,
y no aparecía la verdad
la verdad de la milanesa,
por lo menos , la verdad de mi navidad.

Fue cuando en el blog de Mauricio vi la frase exacta
con la imagen perfecta y el diálogo,
este diálogo que intentamos entre él y yo,
traducir ,
en un ida y vuelta,
desde su Brasil ,su generosidad,
a mi Argentina y mi obsesión
y así quedó.

Disculpad los buenos traductores.
Sé que pudo haber sido mejor.
Es el espíritu Navideño que nos mareó
y la música de Sumo, sonando en el fondo.

Mejor no hablar de ciertas cosas...

" Por qué debe trabajar en la Agencia Nacional de Seguridad”

- Pero ¿cómo puede no trabajar?
¿Cómo puedo no trabajar? Esa es la cuestión.
Pero voy a intentar explicarlo.
Imagine que trabajo ahí y
me dan un código que nadie sabe descifrar.
Yo lo intento y lo consigo.
Y quedo muy contento por haber hecho mi trabajo.
Sólo que ese era el local de las tropas rebeldes
en África o Médio Oriente, y que como ahora ustedes lo saben
bombardean la aldea donde se esconden.
Mil quinientas personas que yo no conocía, mueren.
Los políticos mandan a los marines. A ellos no les importa .
No son sus hijos. Ellos ni siquiera se presentaron al servicio militar...
porque estaban todos en la Guardia Nacional.
No, quien lleva un tiro en el culo es algún pibe de acá ,de Southie.
Que se da vuelta y ve que la fábrica donde laburaba
fue exportada al país de donde viene,
y que quien le apuntó y le tiró ,
ahora trabaja en su lugar
para ganar 15 cents por día.
Y se da cuenta que él solo fue para allá para instaurar
un gobierno que nos vende petróleo a un buen precio.
En contrapartida las refinerías
se favorecieron aumentando los precios acá,
pero eso no ayuda en nada a mi amigo.
Y ellas no se apuran a colocar el petróleo ,
hasta quizá tengan contratado algún comandante
a quien le guste los martinis
y hacer slaloms con icebergs.
Hasta chocar con alguno, volcar el petróleo y matar toda la vida marina.
Y ahora mi amigo está desempleado y tiene que buscar trabajo caminando,
y los fragmentos del balazo que tiene en el culo le dan hemorroides.
Además de morirse de hambre.
Y sólo tiene guita para comer pescados del Atlántico contaminado.
Bueno, pero ¿y yo? Yo espero algo mejor.
Porque no le voy a pegar un tiro a mi amigo,
dar empleo al enemigo de él, ni subir el precio de la nafta,
arrasar una aldea, ni matar una cría de foca.
"- Por que deve trabalhar para a Agência Nacional de Segurança,
- Mas como pode não trabalhar?
- Como posso não trabalhar? Essa é a questão.
- Mas vou tentar explicar.
lmagine que trabalho lá e me dão uma código que ninguém decifrou.
E eu tento e a decifro.
E fico muito contente por ter feito o meu trabalho.
Só que era o local de tropas rebeldes
na Àfrica ou Médio Oriente, e como agora vocês sabem,
bombardeiam a aldeia onde se escondem.
E mil e quinhentas pessoas que eu nem conhecia, morrem.
Os políticos mandam os fuzileiros. Por não estar nem aí.
Não são filhos deles. Nem sequer se alistaram...
porque estavam todos na Guarda Nacional.
Não, quem leva um tiro no cu é algum garoto aqui do Southie.
Que volta e vê que a fábrica onde trabalhava
foi exportada para o país de onde vem,
e que quem lhe enfiou o tiro tem agora o lugar dele
para trabalhar por 15 centavos por dia.
E também percebe que só lá foi para instaurar um governo
que nos venda o petróleo por um bom preço.
Entretanto as refinarias beneficiaram aumentando os preços aqui,
mas isso em nada ajuda o meu colega.
E elas não se apressam a pôr o petróleo aqui,
até talvez tenham contratado um comandante que goste de martinis
e de fazer slaloms com icebergues.
Até bater num, derramar o petróleo e matar toda a vida marinha.
E agora o tipo está desempregado e tem de ir ás entrevistas a pé,
e os estilhaços que tem no cu deram umas hemorróidas.
Além de que morre de fome por só ter dinheiro para comer peixe do Atlântico contaminado.
Bom, mas e eu? Eu espero qualquer coisa melhor.
Já agora porque não dar um tiro no meu amigo,
dar o emprego dele ao inimigo, subir o preço da gasolina,
arrasar uma aldeia, matar um filhote de foca."

Gracias Mauricio por cederme tu collage, por la traducción y el prestarme este post para mis navidades. Yo sólo le agregué la música. Espero que te guste.

El aperitivo

Este collage es de mi amigo bloguero Mauricio Planel,
les mando un aperitivo, mañana o pasado subo el primer plato.
Obrigada Mauricio...

Serie de comos

Hoy buscando la revista VOX, me encontré con esta maravilla, son comos.
Fue publicado en: www.fiebreporleer.blogspot.com
¡Que se diviertan! y si tienen más que no estén aquí, van a ese blog y se los pasan.

Aburrido como bailar con el hermano Aburrido como carrera de caracoles
Agrandado como sorete en kerosene
Agarrado como catarro de vasco
Amarillo como pedo de vieja a medianoche
Apretado como liga de gorda
Arrastrado como cola de lagarto
Arrugado como frenada de gusano
Áspero como talón de oso Áspero como inodoro de pórtland Áspero como talón de croto
Áspero como calzoncillo de lija
Atrasado como huevo de chancho
Azul como huevo de paloma
Blanco como ratón de panadería
Caliente como termo de lata Caliente como puto nuevo
Cerrado como catarro de vasco
Chupado como chupete de mellizos
Ciego como gato de yeso
Colorado como huevo recién rascado Colorado como huevo de ciclista Colorado como sorete de vampiro
Colorida como bicicleta de gitana
Complicado como calzoncillo de pulpo
Contento como perro con dos colas
Cortito como patada de chancho Cortito como manga de chaleco Cortito como viraje de laucha
Desorientado como pedo en yacuzzi Desorientado como sordo en tiroteo
Desorientado como Adán el día de la madre
Desubicado como chupete en el culo Desubicado como papá Noel el 6 de enero
Difícil como ordeñar a una hormiga
Duro como talón de indio Duro como garrón de vizcacha Durocomo gallo al horno
Duro como rulo de estatua Duro como pito de novio nuevo
Empujada como puerta de banco central
Enroscado como víbora a un palo
Entrador como perro de rico
Estirado como el galgo de Honda
Falso como billete de tres pesos Falso como joya de kiosco Falso como dólar ruso
Feo como pegarle a la madre (el día de su cumpleaños)Feo como pegarle a la abuela en navidad
Feo como ensalada de moco Feo como correr descalzo por el filo de una navaja y frenar con la lengua
Feo como pegarle a dios en semana santa Feo como carcajada de chancho
Feo como pedo con sangre Feo como golpe de vaca en bajada Feo como susto a media noche
Feo como chuparle un dedo a un mecánico
Fino y largo como chorro de jeringa Fino y largo como pedo de víbora
Firme como ojo de vidrio
Flaco como perfil de boleto
Frío como culo de pingüino Frío como Walt Disney en invierno Frío como consolador de mármol
Fruncido como tabaquera de inmigrante
Fuerte como té de cebolla Fuerte como caramelo de ajo Fuerte como pedo de cuzco
Gordo como macho de cocinera Gordo como gato de carnicería
Grande como boca de pescado Grande como bostezo de cocodrilo
Hambriento como pulga en perro de plástico Hambriento como piojo en peluca
Incómodo como cagar acostado
Inútil como tetas en un toro Inútil como bocina de avión Inútil como cenicero de moto
Inútil como limpia parabrisas de submarino
Largo como puteada de tartamudo Largo como suspiro de vieja
Liso como talón de angelito
Liviano como boleadora de marlo
Manoseada como revista de consultorio
Mañero como petizo de lavandera
Mareado como perro en bote
Menos onda que pelo lacio Menos onda que Susuki Menos onda que bandera de chapa
Metido como calzón de puta
Negro como pava de croto Negro como cartera de viuda
Ordinario como Diente de madera Ordinario como refuerzo de fideo Ordinario como inodoro de cemento
Ordinario como torta frita en fiesta de quince Ordinario como alpargata arriba del piano
Ordinario como canapé de mondongo Ordinario como ensalada de tamarisco Ordinario como eructo de mortadela en un velorio
Pálido como chorizo de puchero Pálido como teta de moja
Peligroso como piraña de bidet Peligroso como tiroteo en ascensor Peligroso como loco en fábrica de hachas Peligroso como peluquero mamado
Pesado como torta cruda Pesado como torta caliente Pesado como vaca al hombro
Pesado como collar de sandías Pesado como collar de garrafas Pesado como pulsera de bochas
Pesado como guitarra de mármol Pesado como mariposa con borceguíes
Petizo como Tarzán de maceta
Perdido como piojo en peluca Perdido como caballo en el techo
Quemado como pava de croto
Querendona como mujer fiera
Quieto como Teletubbie en cama de velcro
Rallado como queso en paquete
Rápido como foto carnet Rápido como escupida de músico
Resbaloso como tobogán de vaselina Resbaloso como pera en plato Resbaloso como chorizo en fuente de loza Resbaloso como teléfono de carnicero
Retorcido como cola de chancho
Ridículo como Tarzán en medias
Salado como moco de marinero
Seco como sorete de tres días
Serio como bragueta de fraile Serio como petizo en subida Serio como chofer de coche fúnebre
Solemne como pedo de inglés
Solo como loco malo Solo como perro de estancia Solo como Bush el día del amigo Solo como muelita de sapo
Subió rápido como pedo de buzo
Torpe como ciego nuevo
Torcido como tronco de parra Torcido como camino a Punta Alta
Traspirado como testigo falso Traspirado como gorda corriendo el colectivo
Uno atrás de otro como botón de chaleco
Viejo como el agujero del mate …

Pirata

Me cansé de esperar
de sonreír
cuando la música aturde.
De dar opciones esdrújulas
vivir mansamente
recorrer la vida de milagro.

Voy a aceptar la derrota
y la estupidez.
Mía y la de tantos.


A no creer en que quizá
todavía
por ahí
tal vez
es que
yo sé
cuando
cuanto
donde.

La ceniza me cubre
la fortuna.
El glaciar es una marca de agua mineral.
Los ojos no se cierran
malditos
y recuerdan
cuando fue la
última vez
que nos reímos.

El olor de los tilos
el olor de los tilos
no me llega ni a los sentidos
de tan dormidos
y la nariz
no se esfuerza como antes
en querer descubrir la
verdadera noche
la tercera parte
de la noche
de cualquier ciudad
del este del mundo
escuchando las ranas
escuchando los gritos
y el miedo
de estar loca
y quedar encerrada
por imprudente
por rara
y mala
por decir palabras
que no suenan bien
por decirle a mi crío
que es el mejor pirata.

Otra del Ratón Pérez , devenido en Ratop

Esta se llama despertar, y se la dedico a Baltasar , o Pelenbal (para los blogueros) , hijo nuestro, o sea, del autor de esta saga y mío, no es que sea hijo del pueblo, vamos a ver, que no se me malentienda.
Ayer le dieron su título de primario recibido, después de que empezara en una salita con dos y terminara en un sexto con doce. En el medio se comió algunos cambios .Digamos unas siete escuelas, de aquí y de acullá como su madre lo indica. ¿Qué pasa?. ¿Está mal?. Pues la vida se impone.
También pasé por siete obstetras para parirlo, y habremos vivido en unas siete casas. En fin, la cosa es que después de tanto deambular, su papá Valdi desde esa islita frente a Marruecos, me mandó esta foto del ratón que cobijó los dientes de leche de nuestro crío. Entonces, para él, este deseo de despertar. Lleno de buganvillas magentas, la flor que más me gustó de la isla.

(Les hice los links a los dos blogs, pinchando en cada nombre)

pequeño editor invita a los que andan por la reina del plata

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Abelardo Castillo, un hombre que escribe

NO CREO MUCHO EN LOS TALLERES LITERARIOS

Así se llama la nota que sacaron en El Monitor de la Educación de Octubre, una revista muy interesante y bien diagramada que hacen desde el Ministerio de Educación de Argentina.

No voy a reproducir todo, sino algunos párrafos en los que coincido plenamente con este gran muchacho o gran señor, y después de todo gran escritor:

Le preguntan qué función tiene en la vida de un escritor, un taller literario, y responde así:
-...el verdadero origen de los talleres ( hace referencia a los que él dicta) tiene que ver con la literaratura y con la dictadura militar. Era el único modo de reunirse en la casa de un escritor sin correr demasiados riesgos, porque estaban prohibidas las reuniones en la calle. Más de cuatro personas reunidas parecían sospechosas...así se formaron los primeros talleres literarios después del 76, pero yo empecé antes...

Le preguntan , qué requisitos tiene que tener una persona para participar en su taller, y dice:
- Elijo gente muy joven, no más de 35 años. Si pasó los 40 ya tiene una idea clara delo que quiere, así que debe sentarse en su casa y escribir solo.

-¿A qué taller fueron Cortázar, Borges, José Hernández? se pregunta él mismo...

Cómo se descubre un escritor en potencia, es la pregunta del millón....
-Se descubre el destino literario luego de escribir durante años. Se sabe que alguien tiene más talento que otro o más predisposición a determinado género, que se expresa mejor.Es muy difícil descubrir la verdadera relación de alguien con la literatura. La decide el tiempo.

Otra pregunta: La poesía está en su obra al servicio de una historia.¿ Eso también se enseña en su taller?
-En un taller no se enseña nada; la literatura no se enseña, la literatura se aprende en la biblioteca de tu casa.( aquí me permito disentir con él y acoplarme a lo que dijo la primera vez que lo vi a José Saramago en Lanzarote, él aprendió a escribir en la biblioteca de su pueblo, mejor dicho en la del pueblo de al lado, unos cuantos km a pie del suyo...ja, ja!) Quien cree que se puede enseñar a escribir está muy equivocado. No hay secretos ni revelaciones. Cada uno entiende la verdad literaria desde su propia experiencia y no porque esté al lado de un escritor. ¿Cuánta gente estuvo al lado de Borges?

Y ya a partir de aquí, empieza a derribar mitos a lo pavote, lo mejor de lo mejor:
Le preguntan cómo se adquiere disciplina en un oficio tan solitario. Contesta:
-Cada uno se impone su propia disciplina. Puedo escribir diecisiete horas seguidas o paso meses sin escribir. Una cosa es la disciplina y otra el tranajo literario...
...Hay un libro mío que salió ahora que se llama Ser Escritor: ahí digo algo de lo poco que sé sobre literatura...Lo importante no es corregir mucho o no corregir. Lo importante es ser Tolstoi o Sthendal.

...Por eso los talleres literarios son tan dudosos. En el taller no importa tanto el que lo da, sino el que viene...

...El que da el taller debe sentir que son sus pares. También leo mis cuentos a medio escribir y exijo que me los critiquen así como se critican en el taller los cuentos que se leen entre ellos....

....Creo que antes de cambiar la literatura sería importante que cambiásemos el mundo...

...No me considero un escritor, sino un hombre que escribe. No creo que la literatura sea una profesión , es un destino que hay que elegir todos los días. Un escritor puede serlo y no escribir durante años y alguien puede escribir todos los días y no ser escritor. Es un oficio muy sospechoso para el poder. Suelen ver las cosas que el poder no quiere que se vean.


Sergio Kisielewsky, para el Monitor de la Educación.

Bueno, qué quieren que les diga, es en gran parte lo que pensé siempre sobre la cuestión esta de la escritura, los talleres, si sirven si no sirven, si alguien se puede llamar a sí mismo escritor, si la escritura es más importante que la ducha cotidiana y heroica, en fin...la mecha está encendida.
Quién quiera oír que oiga.

EL TEMA DE HOY: SNOW

Por favor,pinchen en el tema
de los Red Hot, y después comienzen a leer.








Baltasar me lo hizo escuchar, es de los RED HOT ...me gustó...quisimos hacer un power point, no llegamos ,pero algo de eso va acá , en homenaje a mis preciosuras del taller de dibujos y palabras que hoy cerré.

Gracias: Florencia sin paciencia, Paloma, Agustina, Juampi, Juana, Mora, Julia, Catalina, Joaco, Delfina, Miranda, Lautaro,
y tantos otros que no me acuerdo, Iara, Mar, Ayelén, qué se yo Nadina, Satia, tantos nombres que pasaron , tantas caritas y tanta poesía en sus cabezas.

Gracias Aitana por la hermosa imagen del afiche y tu generosidad, Ana, por la asistencia, Andrés por la buenísma onda, la música, las esencias cuando el taller era los sábados. Gracias Atreyu por acompañar este rato. Gracias Vanesa por el ofrecimiento de mudarlo ahí, a tu librería.

Gracias mamás, papás, por confiarme a sus críos, en esto de hacer algo con lo que nos explota dentro.

Gracias a la que sacó a su hija de terapia, por lo bien que le hacía todo este juego, porque no es más que un juego que yo acompaño. Gracias por la que me dijo que el suyo estaba menos agresivo. Gracias por la que se emocionó por escucharla hablar y expresarse como nunca. Ellos, la creatividad la tienen adentro. Además, son puros como la nieve. Me hubiese gustado subirles sus dibujos pero no hice a tiempo.

Y por último, un gracias enorme a mi Balta,mi eterno compañero pluscuamperfecto de andanzas, viajes, neuras y apuros, asistente cuando fue necesario y crítico absoluto de mis talleres, para que sean cada vez más divertidos...
gracias por tanto apoyo y tanto compartirme, desde tu más tierna infancia.

Las lámparas que iluminan los rincones del alma

Si yo digo Juan Ramón Giménez: no me digan ¿el escritor? Porque no es así.Sé que piensan en Platero y yo. Éste es un escultor (y filósosfo si se quiere ) de pura cepa, talla el mármol de carrara y esos materiales tan nobles.

Pero lo más noble de todo son sus pensamientos:

Ahí va uno:

Como todo hombre, vivo atravesado de miedos y contradicciones, de seguridades y
sonrisas, y creo por ello que con el mismo lenguaje leve de superficies pulidas
al máximo y materiales toscos y pesados a extremo, puedo llegar a unir esos dos
puntos; vivir el extremismo que conduce a lo más suave y a la vez a lo mas
crítico de nuestros sentimientos.
Quizás por este camino algún día consiga
liberar a mi espíritu del vértigo del detalle, del detalle, del detalle y a
través del trabajo continuo profundizar en el acto de concebir a la escultura
como expresión de confianza en la vida, por ello esta necesidad de difundir mis
acciones en forma de piedras, maderas o palabras. Mis pensamientos comenzaron y
estoy buscando la forma de evitar que se detengan.

Pocos quedan en este mundo que se planteen las cosas con esta franqueza.

Yo amo sus cosas. Ya les encuentro el link.

www.juanramongimenez.com.ar

Arráncame la vida un poco más

O platícame despacio
decía la otra
o susurrame rum rum se fue pal norte.

Los días estos, no dan tregua
él quiere escupir
se ahoga en
terapia intensiva.
El arrastra su medio cuerpo.
Ella muere.

-Ábrame la ventana enfermera-implora él.
-¿Dónde está la ventana? -dice la guacha.
-Usted debe saber.Yo no lo sé.

(Yo tampoco , eso no es demencia
Aunque afirmen lo contrario.
No puede sostener un rosario con olor
a rosas,
si le atan las muñecas a la cama,
sí puede hacer cálculos matemáticos
pero está dopado)

Y el sms dice
mucho sufrimento
no te puedo ver hoy, no quiero lastimarte más.
Murió mi madre.

Ábrame la ventana, que me asquea lo que veo.
Lo que escucho, lo que huelo.

O arránqueme el suero.

Sin título, ¿para qué?

Hoy me levanté con ganas de vivir. Así de simple. Hacía mucho que no me pasaba.Me puse crema en los muslos.Un disco de Wim Mertens ,una tema de once minutos: Maximizing the Audience. A Balta le dieron ganas de llorar. -Quiero hacer una película triste con esta canción-dijo tomando su leche. - A mí me pone feliz-contesté- es un tema que va subiendo. Me lo dedicó tu tía Ale, y me dijo que le hacía acordar a mí.- Estuvo bien-respondió Balta-. Sí, claro. Siempre que lo pongo me pone feliz. Lo escuchaba en la recepción del hotel cuando llegué a Lanzarote, a todo volumen hasta que algún turista se acercaba y me preguntaba qué música era esa. Un pianista belga. Una maravilla. Y ahí, si era alemán se interesaba, si era era inglés, no tanto. No sé por qué. A los irlandeses les gustaba mucho. Pero tomá la leche que vienen a buscarte- terminé.
Ganas de vivir. Abrí la puerta y el sol oblicuo filtrándose entre la higuera me iluminó. El aire, por fin de primavera, me entró hasta la boca del estómago -como un infarto de miocardio, pensé-.
Todo está bien hoy. Cómo se puede vivir sin ganas de hacerlo, me pregunto.
El piano vibra con fuerza en esta mañana clara y la voz aguda me despeja. Hay sol y más sol. Y verde. y el viento mueve apenas las hojas. Vendrá la primavera de una vez, o el verano si se apura. Hay brotes en los tilos, lo descubrió papá el otro día. Me duele el mundo igual que siempre pero hoy es distinto, siento que algo puedo hacer. No lo digo sin creérmelo.
Me acordé de Milewickz, así de pronto, cuando leyó mis primeros manuscritos ,de una novela que después escribió mi hermana. Y mis poemas. Y mi libro de Duchamp, que nunca más me devolvió. Pero me acordé de su departamento y su té. Y mi juventud y la de él. Yo estaba enamorada de un alemán. Y leía a Borges. Ahí vino otra escritora. Que no me acuerdo cómo se llamaba, si su apellido Villalba, sí cómo escribía, sí sobre todo de su libro: Susy, secretos del corazón. Hace mucho que no sé de ella. Ni dónde quedó mi libro, el de ella, el que me regaló.
Le gustó como escribía yo. Me puse colorada como siempre que me halagan. Nunca creo merecerlo. El tiempo y los libros de autoestima que leí de reojo por todos lados me fueron demostrando que no era muy bueno eso. No creérsela. Ni ponerse colorada, claro.
Estoy viva y me gusta. Cuántos recuerdos me vienen mientrsa suena Wim Mertens. La música hace milagros en mí. No sé por qué escucho tan poca últimamente. Será mi hijo cuasi-adolescente que me sacó del lugar de escucha y me puso en el del rezongo: ¡Bajá eso que quiero escribir ! -grito yo entre su canto desafinado sobre la música-. Recuerdo a mamá entrando a la habitación de nosotras cuando érmaos chicas, gritaba casi lo mismo-Nenas, bajen eso!!!- y corríamos al combinado`para bajar el volúmen, a ver lo que quería. Lo mejor era cuando nos decía que se iba con papá. Subíamos más el volúmen. Más felices nos dejaba.
Así estoy hoy. Pero a la distancia de esos tiempos. Feliz con mi cuerpo blanco y gordo. Con mi celulitis y mis arrugas. Con la curvatura de mi espalda y mis canas incipientes.
No voy a corregir este texto. Va de una. Como siempre, pero esta vez, por las dudas:
a ver si se me escapa la vida o la felicidad, que es lo mismo.

Así habla Nicholas Burbules

La pregunta que le hicieron desde Educared fue:
Si tuviera que enseñarle a alguien, a un novato, hoy, una sola cosa acerca de las computadoras ¿cuál sería su opción?

Blogging, definitivamente le enseñaría cómo crear y mantener un blog. No le enseñaría a procesar textos, o a trabajar con planillas de cálculos, o a crear bases de datos, o a construir una gran página Web. Le enseñaría definitivamente blogging. ¿Por qué? Porque, en primer lugar es sencillo de aprender, pero fundamentalmente, porque a través de ello uno adquiere una exposición a muchas otras cosas centrales de este nuevo entorno social que es la Web hoy en día, en el que las personas interactúan y se conectan, como lo hacen en la blog-esfera. Creo que esto es lo interesante y potente hoy, no se trata de tener a disposición una gran enciclopedia o biblioteca o reseñas de películas y otra información por el estilo. Eso también es bueno. Pero si tuviera que enseñar una sola cosa, sería aquello que le permitiera a la persona participar en esa parte de la Web, su dimensión colaborativa y social.

¡Así se habla Nicholas!

Nicholas Burbules es doctor en Filosofía de la Educación de la Universidad de Stanford y profesor en el Departamento de Estudios sobre Política Educacional de la Universidad de Illinois.

MAD WORLD

Para disfrutar de otro video que encontré cuando fui a KIWI!
con la misma música del otro, en la versión de blueinferno.
Este es de ORIJIMI

papá, días de hospital y rosas.

Caramba , carambita, diría el vecino Flanders, ¿cómo un tipo que ve lo que ve, puede sonreír?
Así es mi viejo, al mal tiempo exterior buena cara.
Muchos dicen que eso es caballerosidad, otros bonomía, yo pienso que fue su pasado en una Italia bajo el Duce, como camisa negra, lo que lo hizo fuerte y con esa mezcla rara de bien para afuera,mal por dentro, no demostrar, tragarse las lágrimas, sus diez años en lo que era el Antiguo Imperio Austrohúngaro, la horfandad de padre exiliado en una América salvadora, el diario sustento gracias a la recogida de unos pocos balines escarbando con las manos congeladas entre la nieve de la posguerra.

Hoy, lleno de enfermedades crueles, y degradantes, sigue él, sigue apostando a que sus años se estiren por paura a la morte, no le tiene miedo a un hospital público argentino, sí a la muerte...

Papá vive en ese limbo entre la visión de las rosas que ya no planta ni cultiva, pero que alguien se encarga de conservar para él en su jardín, y las idas y vueltas al médico de turno.
Esa es su vida. Esa es la vida que acompaño en estos días.

Se ríe de mis travesuras, cuando le cuento que me detuvieron por sacar fotos en el hospital, como en la dictadura, y me dijo un señor policía:- A ver? , que tiene en ese rollo de fotos? Por qué las saca? Está en un hospital público, no se pueden tomar fotografías. Deme ese rollo...jajaja...el rollo no existía, era una digital, lo público habilita a sacar fotos, otra cosa es que no guste, y por último, no pienso dar mi cámara a nadie, no vengo de CQC, ni de la Liga, soy una simple ciudadana, que está triste porque su padre debe atenderse en un hospital deprimente, con una atención excelente. Pero nada de eso le dije: - Estoy aburrida y saco fotos -dije.
-Me va a tener que acompañar- dijo.
-A donde quiera- me hice la guapa mientras pensaba que papá no se mueva del buffet dónde lo dejé.
Y así, me llevó a ver la directora , que depués terminó siendo una contadora asociada. Le expliqué. habrá pensado, quién me mandó a este plomo? y me largó.

Pienso cuando veo las fotos, una y otra vez, del viejo recorriendo los pasillos de este monstruo, en la cantidad de gente que viene a morir aquí, a vivir aquí, y debe ver esa miseria, y recuerdo las entregas de ayer, de los trabajos de mis alumnos y de otras cátedras en universidades privadas, gastando fortunas en trabajos que van a parar a algún dormitorio en desuso, a alguna
fogata de San Joan, o en el mejor de los casos serán reciclados por sus hijos para hacer nuevos trabajos.
Pienso en el caudal de jóvenes talentosos, que tenemos en Argentina, que están o que se fueron y que se llevan sus propuestas a otros lados, pienso en la cantidad de albañiles que andan trabajando por las calles como cartoneros, pienso en la señalética que necesita un hospital público, para que la gente no sea maltratada cuando pregunta, y en las campañas de prevención en salud que se podrían hacer, pienso por último, como iría con una brocha a pintar con un equipo de voluntarios y dejar esas paredes llenitas de color, para que los que caminen por sus pasillos no vean lo que debe ver mi viejo.

Entre sus rosas y el gris.
Y sigue sonriendo, así de bueno, o así de ingenuo, es mi papá.