Diplomadas en dolor

Había una luz preciosa, los pañuelos blancos colgaban de sogas como los pañales al sol. Cada uno tenía un nombre. El nombre de los que no estaban. Más de 600 desaparecidos de la comunidad educativa de La Plata. La ciudad de los estudiantes.

Allí, hace una semana, les entregaron diplomas a las madres que tenían sus hijos hace ya treinta años, estudiando en esa hermosa ciudad. No todas pudieron ir. Muchas están viejitas. Muchas viven en el exterior, porque sus hijos venían desde lejos a estudiar en esa Universidad. Muchas ya murieron. Asesinadas o en la lucha. Muchas, viven en el exilio.

Recibieron los diplomas por buscar la verdad, reconociéndose unas a otras por las caras de dolor (pinchar aquí para ver nota) dejando la costura , las novelas o a sus otros hijos.. hoy esa búsqueda las llevó a recibir un diploma que a lo mejor nunca pensaron que iban a tener en sus manos, un diploma universitario. Unas lo exhiben con orgullo seguramente, no por ellas, sino por la reivindicación de sus hijos. Otras , lo guardan con dolor. Es el diploma que colgarían enmarcado sus hijos quizá, en algún lado, en algún lugar.

En él, se las reconoce por su trayectoria, y su lucha inclaudicable para que se conozca la verdad.
Por ayudar a construír la democracia.
Las fotos corresponden a ese día. Lo que sigue es un extracto de lo publicado en la página web de la UNLP. La notas enlazadas son del Diario Página 12, del día de hoy. La primera es parte de un reportaje a Martha Vázquez, que cuenta cómo, para ella, empezó esta lucha hace treinta años. La segunda lo que cuenta Carmen Lapacó. Dos Madres de Plaza de Mayo, Línea Fundadora.

El presidente de la Universidad Nacional de La Plata, Gustavo Azpiazu, distinguió con un “Título de reconocimiento por su trayectoria y su lucha inclaudicable”
a 80 Madres de alumnos, docentes y no docentes detenidos-desaparecidos o asesinados que pertenecieran a la comunidad universitaria platense, más allá de su lugar de residencia o nacionalidad. El homenaje también fue para egresadas, docentes y no docentes de esta universidad que son madres de víctimas de la represión por parte del terrorismo de Estado.

Durante el acto Azpiazu destacó que “este diploma que hoy entregamos a las madres busca ser lo más parecido al título universitario que debieron recibir sus hijos, si la dictadura genocida no los hubiera asesinado. Para nosotros -agregó- estos diplomas identifican a las Madres como parte de nuestra comunidad universitaria”.

De esta manera, la UNLP recordó los 30 años de lucha de las Madres de Plaza de Mayo. El 30 de abril de 1977 se realizó la primera marcha pública que reunió a madres de desaparecidos de la dictadura...

...La UNLP ha confeccionado a partir de testimonios, registros oficiales y no oficiales, datos aportados por organismos defensores de los derechos humanos y otras tareas de relevamiento un listado que contiene más de 760 nombres de alumnos, docentes, no docentes y funcionarios académicos que resultaron víctimas de las acciones represivas en el período 1975- 1983. Esa nómina está a disposición del público a través de la página web de la unlp: www.unlp.edu.ar ...

...La resolución que establece la entrega del título honorífico a las Madres expresa en uno de sus párrafos: “Ellas, en su mensaje que sólo llevaba verdad, se convirtieron en un símbolo extraordinario no sólo para pelear por sus hijos sino también para conquistar la democracia para todos, para levantar una ciudadanía plena, construida a partir de un imperativo ético de verdad y de justicia”.

A continuación se transcribe el nombre de cada una de las madres homenajeadas:

GRACIELA ABRAMOSFF DE BUSTOS,ANTONIA ACUÑA DE SEGARRA,CARMEN GUADALUPE AMARO DE PEREZ,LIDIAANSELMI DE DIAZ,JORGELINA AZZARRI DE PEREYRA,ANGELA VICTORIA BARILLI DE TASCA,ESTELA AMALIA BENAVIDES DE EGUIA,IRMA BERNAUDO DE BARBIERi,NIDIA BISIOTTI DE ANDREANI,AZUCENA J. BLANCO DE DEL RIO,LEA BLANCA BROCCHI DE ZURITA,MARTA CANDREVA DE SCHUNK,HILDA NOELIA CASAS DE CORTEZ,JUANITA CASSATARO,ZULEMA CASTRO DE PEÑA,VIRGINIA CATANESI DE BARBERO,NELLY CEA,ELENA A. COPELLO DE CRESPO,EDNA COPPARONI DE RICETTI,ROSA CORDERO,JUANA CORDOBA DEGARCIA,MARTAELIDACORSINI DE MENDOZA,EVELINA DE CACERES,MARIA AMELIA DE CUCCO GAMES DE REBOREDO,ADELA DE LIBRALATO,SARA DE LUCA DE SIMONETTI,ZARA DEHAIZ DE ARRAZOLA,ELENA DELORENZO DE PEREIRO,ADELINA ETHEL DEMATTI DE ALAYE,GALEANA DI FRANCESCO VDA. DE DISALVO,DELIA DOSSENA DE POLLOLA,EVA FANJUL DE SANLLORENTI,OLGA FERDMAN DE UNGARO,MARIA JOSEFINA FRACCHIA DE CASADO,ZAIRA FRANZ,BEATRIZ GAMBOA DE ALMARZA,ELENA ESTHER GANDOLFO DE COUSO,MARIA CORINAGEOBATISTA DE DEPINO,NOEMI LUCIA GIBELLO OGANDO,CATALINA EMILIA HARIYO DE MINGO,ALICIA HERNANDEZ,MABEL HERRERA DE DIEZ,ANA KOVAL DE DIMOVICH,MERCEDES LAGRAVA DE MARTINEZ,ELBA EDITH LAHERA,ETHEL LAMONEGA,ELVIRA LETTIERI DE IGLESIAS,ADELA MAGIANI DE ESTAÑARES,AMELIA MAHIA DE FANJUL,TERESA MAIZTEGUI DE MAIZTEGUI,OLGA MARTEGANI DE GARCIA,FELISA MARTINEZ DE LUGONES,HERENIA MARTINEZ DE SANCHEZ VIAMONTE,ALBA EUGENIA MARTINO,ELENA MATEOS DE POCE,JULIA MAX DE MORENO,NELIDA MAZOCCHI,ANGELA MESSINA DE AMUCHASTEGUI,NELIDA MEYER,IRMA IRENE MUNTANER,RAMONA OCAMPO DE ICARD,I AIDA PASSARINI,FRANCISCA PEREZ DE AVALOS,AMNERIS EUGENIA PERUSIN,NELIDA ESTHER PETTERSSON DE MAROCCHI,EMMA PRIETO DE BUSETTO,HURI QÜESTA DE IRASTORZA,CARMEN RAMIRO DE GUEDE,MARIA RIVAS DE RAVE,LAURA RIVELLI,MARIA ELENA RIVIERE DE PEREZ CATAN,JACINTA SAENZ DE PEÑA,ALICE SALOMONE,ELVIRA SANTILLAN DE DILLON,SUSANA SCALA,
BERTA SCHULTZ,NELLY SCIPIONI DE MUCIOLO,MARIA TANGORRA DE MARZZOCA,VICTORINA TOIMIL DOBARRO,ELSA VERA DE MORA,CLARA WODLINGER DE JAMILIS,y hay seguramente más, muchas más.

Hay seguramente más, muchas más.. y padres también.
Hoy a la madrugada se recordó co diversos actos el día en que empezó todo, el día en que empezaron a circular...y se recordó también y se homenajeó a los padres:

En el escenario, las Madres decidieron homenajear por primera vez públicamente a esos esposos o padres de desaparecidos que estuvieron siempre cerca y que no aparecieron por cuestiones de seguridad. Carlos Cortiña, por ejemplo, era uno de ellos y de los recordados como uno de los ejecutores de aquella primera solicitada que las Madres lograron publicar. Carmen Lapacó ya había perdido a su marido cuando los militares la secuestraron a ella y a su hija, dijo ayer a Página/12. Cuando salió del secuestro empezó a buscar a su hija. Durante una espera en el Ministerio del Interior, alguien comentó algo sobre un “grupito de madres” que había aparecido en las puertas de la Catedral. Carmen las buscó tres días esperando en la Plaza. Finalmente vio a un puñado cerca de un monumento. Se acercó, detrás de una pregunta. “¿Vos tenés un hijo desaparecido? –le preguntaron–, te lo pregunto por tu cara de dolor.”

Sucedió hace treinta años. Carmen termina de recordar estas cosas y vuelve a su silla, y sigue escuchando.

Para leer la nota entera pinchar aquí.

Los niños...¡Ay! los niños...

Hoy estaba malhumorada y con bronca. Hasta que llegaron las nenas para el taller de dibujos y palabras. Baltasar desde lo alto comenzó a sacar fotos.
Y yo empecé a disfrutar del asombro y la obsesión de Agus, de la tremenda imaginación y la dulzura de Julia, del delirio y la soltura de Mora, la grandeza y la mirada de Paloma...
¿dónde nos hemos perdido?



Dina seguramente, mi amiga de correrías, me diría: en el Bosque de la China.
Era un código que teníamos...
Cuando terminaron los talleres, la seguimos con Balta. Él se puso a bloguear, yo a ordenar cantando a viva voz y con el volúmen al máximo las canciones de Leonard Cohen, de los años 60 u 70...qué se yo de cuando, nos reíamos tanto...¡Uy si Cohen nos escuchaba reírnos!...(o mi profe de ópera escuchaba mi voz!).
En fin... les mando un pedacito de alegría
para compartirla.

...So long , Marianne, it's time that we began
to laugh and cry and cry and laugh about it all again...
...tanto tiempo, Mariana, es tiempo que comencemos a reírnos
y gritar y gritar y reírnos sobre todo eso otra vez...
1968. Leonard Cohen.

FELIZ DIA LIBRO

FELIZ DíA a todos los que leemos libros...

los que hacemos, escribimos, ilustramos, compramos, vendemos, y fabricamos, soñamos y nombramos, deseamos y cuidamos.

Ojalá todo el mundo tenga acceso a ellos, tanto como a una cocacola.

A todos los que podemos les propongo, olvidarse hoy en algún banco de alguna plaza, en la playa, en un bar o metro, en un estaionamiento de autos, en el box de algún supermercado, o simplemente en alguna calle escondida, un libro.

Con una dedicatoria para el que lo encuentre.

Así, el que lo encuentre, será feliz en este día y quizá el próximo 23 de abril, haga lo mismo.

Para ver el afiche y la web de la UNESCO donde cuentan por qué se eligió éste día para festejarlo, les dejo el link: FELIZ DíA del LIBRO.

A mi tía Darinka

Llegó de Buenos Aires, a festejar sus ochenta años,
me hizo pizza, pastacremas, té con leche...
quería agradecerle tanto mimo.
Verla moverse en la cocina
es un lujo incomparable,
que extrañaba mucho cuando la tenía lejos.

Ayer se fue.
La vuelvo a extrañar.

Busqué un tema de la Negra Sosa,
pero en youtube me topé con éste...
(por favor pinchar en él)
Canción de las simples cosas
y me la pintó entera:

"Uno se despide/ insensiblemente/de pequeñas cosas"
Gracias Tía.
"Al fin la tristeza /es la muerte lenta/ de las simple cosas"
Gracias Tía.
"Esas cosas simples /que quedan doliendo/ en el corazón".
Gracias Tía.

"Enmórate aquí, donde encontrarás con el pan al sol la mesa tendida."
Gracias Tía.
"Uno vuelve siempre a los viejos sitios donde amó la vida"
Gracias Tía.
"Y entonces comprende como estan presentes las cosas queridas."
Gracias Tía.
"Por eso muchacho no partas ahora, soñando el regreso
que el amor es simple y a las cosas simples las devora el tiempo".
Gracias Tía Darinka.
A tu salud.

Los Artistas Condenados

Así decía el título. Los Artistas Condenados.
El avión que los espera quizá contenga la paz, decía el pie de foto.
Los retratados: Nacha Guevara, Alberto Favero y sus hijos.
Año: 1974. 1º de octubre de 1974.
En la portada de la revista Así (la luna y el mundo en sus manos) había un titular estremecedor:
CINCO CONDENADOS A MUERTE SE ESCAPAN.
Los condenados, Nacha Guevara, Horacio Guarany, Norman Briski, Luis Brandoni y Héctor Alterio.

Todos artistazos en el esplendor de sus carreras: el inicio de su éxito. Todos argentinos, todos exiliados. Hoy, todos regresados.
¿Quién fue el que nos quitó su arte gran parte de nuestra vida? La triple A. La famosa y legendaria Alianza Anticomunista Argentina.
La lista seguía, pero con estos cinco ejemplos creo que basta para no olvidar.
Para tener presente. Y no olvidar.

El 25 de septiembre de 1974, los diarios de Buenos Aires, recibieron inquitetantes comunicados provenientes de la autotitulada AAA. "Habiendo comprobado la actividad disociadora en favor del marxismo, en el medio artístico, se condena a Norman Briski, Luis Brandoni, Nacha Guevara, Héctor Alterio y Horacio Guarany". Al mismo tiempo, mediante el escrito se les concede un plazo de 72 horas para abandonar el país.

La dramática aventura de partir.
..."En cuarenta y ocho horas levantó la casa. Se imagina usted qué difícil debe haber sido? Arreglar todo, preparar todo y partir, irse sin remedio, sin otra alternativa. Chau ,adiós, todo terminó. No, no es fácil...
Allá está...tiene una especie de turbante que le cubre el pelo rojizo y un pañuelo en su cabeza. Pantalón oscuro y botas de charol. Manos nerviosas y delgadas con una pintura de uñas fuerte, pero descascarada, tal vez de mordérselas...casi seguramente de mordérselas"...

Que te puedo decir. Por favor. Nuestro deseo es volver, nos estamos yendo pero dejamos aquí la mitad de los riñones y la mitad del corazón. Qué querés, que acierte con una explicación que no tiene sentido...? No tengo nada que explicar, tan sólo esperar y confiar.Esto no puede seguir así, es una pesadilla que -seguro- tiene su final y allí estaremos para verlo...

"Nacha Guevara" o Clotilde Acosta según su documento no lloró ni miró para atrás. Abrazó a todos y cada uno de los que estábamos allí y sólo dijo dos palabras: "Adiós...Volveré"

Revista Así, número 954, octubre de 1974.

Me pregunto si no estará ahí la clave de tanta violencia contra docentes y contra estudiantes, no aquí, sino en todo el mundo. Cuando se condena al arte, se aprisiona a la expresión, se genera una bomba de tiempo.

La nota, que lamentablemente no está firmada, terminaba así:

No se cuál fue la razón, pero se me apareció un viejo poema de Brecht, no lo recuerdo textualmente. Sé que decía que una vez vio como metáin presos a los comunistas y decía: bueno, son comunistas. Dspués vio como apresaban a los judíos, pero se dijo: es que son los judíos. Después vio apresar a políticos, pero ¡son los políticos!. Finalmente apresaron a los obreros, pero "algunos" obreros. Después a un vecino, y él pensó: algo habrá hecho. Hasta que finalmente lo llevaron a él, pero ya era tarde para hacer algo. Así más o menos decía Brecht. Afortunadamente Brecht es tan sólo un dramaturgo y poeta alemán que vive en Suecia, y Suecia está tan lejos, pero tan lejos...

Espero que nos sirva.
Hace 33 años que esto sucedía en Argentina, digo Argentina porque era donde me tocó estar.
Es muy rico el champán y los artistas glamorosos "decorando" las reuniones, pero no son los bufones de un monarca que lee los libros al revés.
Por lo menos, eso creo.

No es oro todo lo que reluce

No son asesinos todos los que llevan un cuchillo en la mano...

Esta foto es genial, es de Valdi, y se la sacó hace muchos, pero muchos años a Rocío,
mi sobrina, la hija de mi hermana gemela, (ver chivo al costadito del curso que va a dar).

Estábamos en Córdoba, en el campo de mis tíos, y carneamos un chancho.
Rocío, estaba casi indignada y quiso ver el cuchillo con el que mataron al pobre Babe...
Valdi disparó y salió esta foto.

Yo maestro, tú maestra, él Fuentealba, nosotros ¿quiénes?

Es una carta que anda circulando por los correos electrónicos estos días, en que todavía nadie entiende el porqué de esta muerte , en el que los maestros argentinos siguen pensando que "las tizas no se manchan con sangre". Apareció en argentina.indymedia.org pero ya se derramó ,de casilla en casiila, de boca en boca, como la hemorragia en la cabeza de Fuentealba, que manchó tizas y guardapolvos.

Se las copio integra:

Yo, maestra

yo, maestra, pienso en los gestos de la gente que despreciaba nuestro reclamo en el colectivo, en el supermercado, en la verdulería y tantos otros lugares donde se cruzan las vidas cotidianas, pienso en los 200 vidrios rotos de mi escuela del oeste que recién colocarían un mes después de la fecha de inicio de clases, pienso en el habitual silencio del gobierno con cuatro semanas de huelga, pienso en los empresarios exigiendo las rutas libres, pienso en la palabra “vagos” que vituperaban los que pasaban a pie por el corte del puente, pienso en el camionero que la única razón por la que no arremetió contra el piquete fue porque todavía es delito atropellar a una persona en una protesta, pienso en un obispo que firma declaraciones contra el aborto y que, bajo el fantasma de Don Jaime, tiene una escuálida participación en los conflictos sociales, pienso en esa mañana en Arroyito con la tensión en la sangre, en la granada de gas que rebotó en el auto en el que íbamos, pienso en las maestras corriendo a campo traviesa, cuerpos vulnerables frente a la parafernalia militar de los uniformados, pienso en mi casa, cuando me saco la ropa con los rastros del gas que me cerraba la garganta, en la desesperación y las lágrimas de ese día, pienso en mi llanto cuando la foto del asesinato hizo estallar mi cabeza, pienso en la madre de mi escuela que en la huelga del año pasado dijo que los conflictos se resolvían con un muerto, pienso como un ejercicio de memoria en las docentes apaleadas en Plaza Huincul el año anterior,

pienso en la cadena de nombres que se apiñan como saldo de políticas genocidas como Teresa Rodríguez, Víctor Choque, Kostequi y Santillán, Silvia Roggetti, y ahora, Carlos Fuentealba, pienso en la pulsión de derecha que ya se instaló en el costado izquierdo de la población, pienso en las felicitaciones a la policía de varios turistas en la ruta que alababan su accionar por despejar los “obstáculos”, que sólo eran cuerpos de mujeres y varones ya que ni las gomas llegamos a colocar, pienso en las palabras del gobernador como “enfrentamiento” y “excesos” que dan continuidad a la historia de la dictadura, pienso en la burocracia gremial del país que también esperó un “muerto” y suerte para ellos que fue en Neuquén y no en Santa Kruz,

pienso en lo que pueden estar pensando mis alumnas y alumnos, pienso en el dibujo acerca de la democracia del hijo de un “puntero” donde un hombre le decía a otro a metros de una mesa de escrutinio: “yo te voto si me das algo”, pienso en cómo ser policía se convirtió en trabajo seguro para los pobres y también para las pobres, porque la igualdad de género siempre llega antes a los lugares donde al poder le conviene, pienso en lo que enseñaremos y en lo que dejaremos de enseñar a partir de ahora, pienso que tengo que volver a tomar la tiza que pesa como el cuerpo de un compañero tirado en la ruta y desearía escribir otros nombres en el espacio de las autoridades políticas, pienso en que seguramente serán parecidos o serán de la misma manufactura corrupta y negligente, pero que Jorge “Rafael” Sobisch y sus cómplices paguen por sus acciones, pienso en el policía que disparó y en los eslabones de impunidad que hicieron posible su presencia en la ruta, pienso que en el reclamo de justicia por Carlos están muchos nombres, muchos cuerpos, desnutridos, encarcelados, enterrados, mutilados, desaparecidos,

pienso en la miseria de esta provincia que contrasta con los millones de dólares de la renta petrolera, pienso en el slogan “Sentite Neuquén” de una solapada xenofobia siempre impulsada por los sectores gobernantes, pienso en nuestro trabajo docente precarizado sometido siempre a la jerarquía de la burocracia estatal, pienso en el papel de guardianas del orden social, moral y sexual que todavía depositan en nosotras para formar al “ciudadano de bien”, pienso en que no comparto la idea de que las y los docentes somos sagrados como se dijo en algún escrito de ocasión, pienso que la educación tiene que desarmar jerarquías de cualquier índole, promover itinerarios de comprensión de la desigualdad de clase, género, raza, sexo, orientación sexual, nacionalidad, edad, que no son ni para siempre ni desde siempre, que hay intereses para que sean así, pienso que la obediencia no puede ser nuestro mandato pedagógico,

yo, maestra, pienso que las cosas pueden ser de otra manera

Valeria Flores, maestra, escuela Nº 348, Neuquén

08-04-07

la foto de Carlos es de Marcelo Aurelio

De ahora en más

No confíes en que el enemigo no venga. Confía en que lo esperas.
No confíes en que no te ataque. Confía en cómo puedes ser inatacable.

La sentencia: El Arte de la Guerra. Sun Tzu.
La foto: Baltasar por sí mismo. Pelenbal.

Resurreción

Puse una cinta,
quería escribir algo para el blog.

Era Pascua de Resurreción.
-Ojalá lo fuera para la familia
del maestro que murió asesinado
la semana pasada.
Mañana hay paro de todos los docentes.
Pienso que lo mejor es linkear una nota sobre él.

Comenzó a sonar un programa grabado de la Bañera de Ulises,
en España.
El juego al que jugábamos con Emilio Garrido,
como una especie de juego de la Oca para el encuentro de las culturas.

Mi subida era desde Marruecos, buscando Levante
en camello,
su bajada era desde la Anatolia, buscando Poniente.

La música de Xavier Pasariño y de Nikos,
Nihaven Oriental y "les paroles"
de Lèo Ferrè nos llevaban al encuentro
en algún punto del Mediterráneo.
Al final se produjo en Barcelona,
en la Cataluña Sur
unos días después.
La traducción del francés supongo que la hizo él,
el que quiera leer el poema en su idoma original
puede ir aquí.
Je te donne de Lèo Fèrre.


Me toca tirar...

Te ofrezco
Las flores para inventar los juguetes de un cometa
Las motivos para estar loco
la locura en tu cabeza.
Los aviones que se van hacia tus deseos perdidos
Y yo como un radar colgado de sus alas.

Las brumas en tus ojos
y el mar en tu vientre
y un órgano en tu voz
cada vez que entro en ti
y penas de color que se ríen en tu cabecera.
Y las lámparas de mis ojos para iluminarlas mejor.

Los perfumes de la noche cuando suben desde España
Los accesorios del domingo bajo tu velo
Las lágrimas de la dicha cuando está de rodillas y
La risa del sol cuando al sol le da lo mismo.

Te ofrezco los recuerdos de los que ya no tienen memoria
El futuro en píldoras y
tú y yo para creerlo
te ofrezco
pasaportes para la era atómica
hacia ese donde mueren nuestras ideas

Te ofrezco autómatas
Que te hablen de mis problemas
Y esta llave de dar cuerda que dice:
te quiero .

Te ofrezco
un jardín en tu corazón con un jardinero
Que va a casa de mi florista y te invita a cenar.
Te ofrezco cuentas indecisas de tu vendedor de sueños
Y un reloj de arena para tu muñeca
Te ofrezco muros que levantan tristezas bordadas a mano
Para encadenarte conmigo
Y te ofrezco
Armas surreales para matarme cien veces.

Te ofrezco aquello que creemos ser fuego de Dios,
esa mar que se sube a los pies de tu estrépito,
esas puertas del infierno ante las cuales desarmas y esas
promesas de la noche que pueblan nuestras confesiones.

Y te ofrezco esa alegría que avanza por tus leotardos
Esos silencios perdidos al final de una palabra
Y esas alas rotas cada vez que levantas el vuelo
Y ese tiempo que ahora se reduce a
Tres dos uno cero!
Todo eso, te ofrezco.

Terminó la cinta y sigo triste y me viene a la memoria el otro poema de Ferrè
Avec le temps, o Con el tiempo...
me recuerda al retrato que me hizo Agustina el otro día...
lo voy a colgar.
Tenés muchas rayitas, me dijo.
Sí, son las heridas del tiempo ,le dije.

Con el tiempo,
Con el tiempo ya, todo se va

Se olvida tu cara, se me olvida tu voz,
Y el corazón no late más, no tengo explicación,
La vida es así, no hay nada más

Con el tiempo,
Con el tiempo ya, todo se va

El amor que adoramos
El amor que intuimos en una mirada
Y que adivinamos entre palabras bonitas
De un juramento, que viene y se va
Con el tiempo, todo se desvanece

Me siento cansado, como un viejo caballo,
Me siento con frío, en una camita extraña
Me siento muy solo pero tranquilo
Me siento confuso, por los años perdidos
Con el tiempo, ya no hay amor.

"...¿Qué le voy a hacer? En mitad del gran desorden me sigo creyendo veleta, al final de tanta vuelta hay que señalar un norte, un sur. Decir de alguien que es un veleta prueba poca imaginación: se ven las vueltas pero no la intención, la punta de la flecha que busca hincarse y permanecer en el río del viento.

Hay ríos metafísicos. Sí, querida, claro. Y vos estarás cuidando a tu hijo, llorando de a ratos, y aquí ya es otro día y un solo amarillo que no calienta. J`habite à Saint-Germain-des-Prés, et chaque soir j’ai rendez-vous avec Verlaine. / Ce gros pierrot n`a pas changé, et pour ocurrir le guilledou... Por veinte francos en la ranura Leo Ferré te canta sus amores, o Gilbert Bécaud, o Guy Béart. Allá en mi tierra: Si quiere ver la vida color de rosa / Eche veinte centavos en la ranura... A lo mejor encendiste la radio (el alquiler vence el lunes que viene, tendré que avisarte) y escuchás música de cámara, probablemente Mozart, o has puesto un disco muy bajo para no despertar a Rocamadour. Y me parece que no te das demasiado cuenta de que Rocamadour está muy enfermo, terriblemente débil y enfermo, y que lo cuidarían mejor en el hospital. Pero ya no te puedo hablar de esas cosas, digamos que todo se acabó y que yo ando por ahí vagando, dando vueltas, buscando el norte, el sur, si es que lo busco. Si es que lo busco. Pero si no lo buscara, ¿qué es esto? Oh mi amor, te extraño, me dolés en la piel, en la garganta, cada vez que respiro es como si el vacío me entrara en el pecho donde ya no estás."

Julio Cortázar, Rayuela.

Para qué voy a escribir si Cortázar lo hizo tan bien.

A Emilio. Y también a la Maga.
A Fuentealba y su mujer.
Quizá pueda resucitar no al amor, pero sí a la memoria.

100 ya!...quién te ha visto y quién te ve...

Bueno, esto se puso lindo...es como un cumpleaños...
Ya van 100 los post que he hecho para este blog, desde que me han "clausurado", digámosle así, el Hammam de Ulises o la Bañera de simbad.

Tengo mucho para agradecer, pero quiero darle mis gracias más grandes a esos anónimos (o no ), que me siguen día a día, y que no me dejan cerrar esta canilla, grifo, o como se llame. La ducha sigue goteando,todavía sigue cotidiánamente remojando a los héroes y las heroínas. Para que salgan al sol, al viento, a las inundaciones o los calentamientos globales, y digan como yo digo cada mañana, aquí estoy, el mundo no es maravilloso, pero voy a quedarme un rato más para intentar cambiarlo.

Les dejo el link de la entrevista que Rafael Fuentes me hiciera para el Diario de Lanzarote y que ahora colgó la revista virtual Revestidos.Me gusta esa entrevista porque es una de las más sinceras que me hicieron.

También les dejo un poema de un esloveno, que me mandó mi hermana gemela, en estos días, que me gustó mucho,

Dice Alejandra:

"El poeta se llama Ales Steger, se escribe con acentos tipo sombrerito invertido sobre las S, yo no encuentro esa tecla en mi teclado.

Acá va un poema, de un libro que se llama Regreso a casa y fue publicado por editorial Beletrina en Eslovenia.

Ales nació en 1973 en la ciudad de Ptuj, Eslovenia. Reside en Ljubiana. Publicó los libros de poesía:

El ajedrez de las horas (1995) y Cachemira (1997), Protuberancias (2001) que fueron galardonados con varios premios. En el año 1999 publicó un texto ensayístico sobre su viaje al Perú titulado: A veces enero cae en pleno verano.

Es co-fundador del festival internacional de poesía Días de poesía y vino, de Medana, Eslovenia.

36 segundos

Voy a hablar de los insectos

Que volaban bajo un sol ebrio, se posaban sobre nosotros y nos chupaban la sangre.

Hundida hasta los tobillos en una tierra esponjosa me enseñaste

A poner trampas bajo las cabezas de lechuga.

A tomar el cuchillo. Cortar la manzana en dos.

Una mitad era para mí.

La otra, la mortal, la depositabas debajo del resorte.

Para que no se devoren lo que has creado, me decías,

Demasiado ingenua y buena para ver dónde y a quién las estabas colocando.

Escondidas en mi cráneo se dispararon años más tarde y siempre me mataron

Cuando creía que ahora sí amaba y era amado.

El el primer grado tu hermana me estuvo enseñando nombres de flores y las formas de las letras,

Conceptos complejos e incompresibles como lo son la tecnología, la historia, Dios.

En ese tiempo construyeron en las cercanías un matadero.

Apenas 36 segundos se necesitaba

Para que la vaca estuviera muerta, colgada, desollada y despedazada en trozos grandes.

Mamá, últimamente no sé qué pasa conmigo.

Suelo acostarme temprano, y cuando me duermo sigo caminando, caminando al infinito,

No sé por dónde, ni al encuentro de quién, no sé adónde, sin embargo persevero, camino y camino.

Hasta que me despierta el zumbido de los mosquitos mañaneros y sé

Que los tengo que matar, que los tengo que matar a todos."

Ales Steger.

En las fotos, soy aunque cueste creerlo, todas yo. La última en realidad aunque esté fuera de foco,la subí porque salió la palabra Heute:(hoy en alemán) en una pintura mía de los 90. La primera foto es de los 17 años. ¿Cómo decía Violeta Parra?
Volver los 17 después de vivir un siglo, volver a descifrar signos sin ser sabio competente...volver al sentir profundo...

De la multitud ególatra y la entrevista a Yunus ( creador del Banco de los Pobres y las Empresas Sociales), llegando a Amaranta y el Camino al andar.

Foto de la película Amaranta, Camino al andar

de Shole Hejazi, que podrán ver más abajo.

Pelenbal, mi hijo de 11, me preguntó si en el blog de Mati estaba el mismo "tipo" que yo le mostré en una película que se llamaba Amaranta, Camino al andar, y que después perdí en la mudanza a Argentina.
La película es de una iraní: Shole Hejazi, una maravilla de persona que conocí lamentablemente sólo por teléfono, pues ella vivía en Madrid , yo en Lanzarote y nunca nos encontramos. Pero tuvo la gentileza de mandarme la peli a casa.
Una belleza.
En efecto, estaba el "tipo" éste , como le dice Baltasar, Muhammad Yunus ,creador del Banco de los Pobres y el concepto de empresas sociales. Cuenta por qué fundó el Grammen Bank en Bangladesh.
Los que estén en España, no se la pierdan, si yo la encuentro, les paso algo de ella, y si no, vean el artículo de Mati: en su blog www.multitudegolatra.blogspot.com

Hay gente que trabaja pensando en los demás, aunque usted no lo crea.

Yunus recibió el premio Nobel de la Paz en 2005.
Les sugiero ver los clips de la película pinchando en película y leer la opinión de los entervistados en el film, pinchando donde dice Amaranta.

Verdeza

Sí, ya sé que no es una palabra sacada del diccionario, pero ésta la inventé porque tiene que ver con el verde y la belleza, con el verde y la certeza, de que siempre hay alguna esperanza, en toda la negritud que nos abarca, que nos hunde.
Entonces debo escribirlo, también, como ayer o antes de ayer escribí que estaba densa, oscura,
dark, hoy, gracias a los comentarios, mails, tantos llamados de gente que al ver el post se sacudieron pero no cayeron, no bajaron sus "gracias", y me hicieron ver que también estaba la frescura del verde, de la verdeza, sobre todo a mi Baltasar querido, que con su papá, empezó a hacer figuras de flores y hojas, para alegrarme la existencia.

Negritud

Hoy estoy negra.
Oscura.Densa.

I'm feel black? se podrá decir así?, es más que I'm feel blue.
Black, Negra, Schwarz, Nera, Noir...etc, etc, etc.

Desde ayer mejor dicho.
Vi una imagen y una historia, tan espantosas, en el blog de manuelh
( lo tengo linkeado como Manuel, de Salamanca, pero pueden ver esa imagen y esa historia pinchando en manuelh o escritas desde abril,
así se llama su blog)
que me dejó contrastando el mundo.

Tiene sentido, no tiene sentido.
Voy a escribir el blog por ejemplo,
tiene sentido?..mmmm...
Voy a hacer comida, voy a cepillarme los dientes,
voy a discutir con el papá de mi hijo, voy a lavar el baño de mi padre,
voy a redactar un seminario, voy a leer tal o cual libro,
voy a juntar higos que ensucian cuando caen, voy, voy, voy.

¿Futuro o presente? Y no hablo de gramática, hablo de vida.

Ayer se me ocurrió comenzar una campaña de concienciación (o concientización, según donde se diga este sustantivo) entre los empresarios que conozco.
Mandé la foto, mandé un escrito, mandé una reflexión y un pinchazo a las conciencias.
Ninguno me contestó.
Ni para decirme que no le gustó que hiciera eso.
Pues nada entonces...hoy pese a mi post de ayer, con la foto de Cecilia,
me cuesta encontrar belleza.
Estoy negra.

Las pinturas son mías. Una la conservo todavía. La otra no recuerdo quién la compró.

La belleza está en todas partes

Como los álamos que crecen altos soportando el viento,
como los diamantes escondidos en el barro,
como el salmón que nada contra la corriente,
en la vida más triste, si buscamos enbcontramos belleza.


Gracias Cecilia Gozzi, por esta hermosa foto.

Había una vez un 24 de marzo

Había una vez, una estudiante de enfermería, que acompañó a su amiga a una manifestación universitaria. Ajena a todo truco y sin experiencia, se fue con sus zapatitos de tacón como los de Penélope (según Serrat).
La época no era propicia, hubo corridas y más corridas, y la estudiante de enfermería se puso a correr. No sabía por qué corría.Se cayó y la detuvieron. Y la desaparecieron.

En una cárcel soportó ,junto a otras compañeras ,los simulacros de fusilamiento. En otra hizo dulce con las golosinas que conseguían. En una celda respiraban seis cabezas el aire que entraba por debajo de la puerta. Una al ladito de la otra, se acomodaban y respiraban, y veían luz y tomaban aire.

Pasó el tiempo y la subieron a un avión de la Lufthansa alemana, allí se sentó al lado de otro "desaparecido" que volvía a vivir. Como no se lo creían, se metían los paquetitos de mantequilla en el bolsillo pensando en un futuro de hambre.

Se casaron en Alemania. La estudiante se convirtió en enfermera, tuvo hijos y felicidad. Hablaba el alemán con la fluidez y la avidez de nunca más soportar lo que soportó en su propio idioma .

Cambiaron los tiempos en Argentina. Alfonsín prometía mano dura a los torturadores, comida a los trabajadores, educación al pueblo y seguridad a todos.

La enfermera alemana volvió con su familia a vivir aquí, a ver cómo se moría su viejo. Se trajo varios contenedores con electrodomésticos alemanes que todos admirábamos y la tranquilidad de una vida sin tensiones.

Recibió el dinero para una casa, cuando el gobierno argentino pagó un resarcimiento económico a los detenidos-desaparecidos. Para esa época, ya se había separado del padre de sus hijos, había estudiado el Profesorado de Historia, y trabajaba en una escuela secundaria.

Era un 24 de marzo, el aniversario de la Dictadura Argentina, cuando tomó exámenes de historia y volvió a su casa. A esa casa tan grande cerca de la playa. Grande para que entren sus hijos, y su madre, y los amigos de sus hijos, y su perro.
No encontró a nadie.
No se sentía bien.
No tenía carga en el móvil.
A veces, muy pocas, tenía leves ataques de asma.
Pensó en eso.
Y murió.
A los cuarenta y tantos años. Era el año 2000. Lo recuerdo porque cuando me enteré de su muerte, la recordé ese primero de enero mirando al cielo de la playa, fuimos a ver los fuegos artificiales, ella miraba al cielo como quien mira con asombro lo que la vida le depara.
Ahora la confundo en siluetas que veo por la ciudad, caminando , cruzando calles, sosteniéndose con ambos brazos el saco cruzado, para soportar el frío. Espero que esté mejor, que no tenga frío y que sepa que aquí dejó un tremendo vacío. En sus hijos, y en sus amigos.

Siempre pienso lo que es la vida...la que pudo sobrevivir en una celda no pudo hacerlo en una casa el mismo día que empezó la gran dictadura por la que recibió esa casa.

Esa es la Historia más triste de las que me tocaron de cerca, un 24 de marzo, como hoy.

La foto pertenece a la Organización Memoria Abierta, para saber más sobre ésto, ir al link pinchando aquí.

Día Mundial del Agua

Estaba en Madrid, cuando vi en el piso del francés con el acento más argentino que conocí hasta hoy (decía boludó), la primera pegatina, el primer autoadhesivo cerca del grifo que decía CUIDEMOS EL AGUA. Me pareció que ya era hora que el gobierno de Aznar, en ese entonces, se preocupe por el agua y no por mandar tropas a Irak. Frente a África, donde yo vivía, esa calcomanía ni aparecía en el periódico todavía.

En un par de años, la sequía española, hacía entrar en razones hasta al más "pijo" como se dice allá, aludiendo al más snob, concheto, nuevo rico, o por qué no, rico en serio!

Había que dejar de regar jardines para que otros españoles pudiesen beber. Ahorrar agua no era ya una cuestión de "ser amarrete". Era cuestión de vida.

Corrió mucha ¡ops! iba a decir corrió mucha agua bajo el puente...pero no...pasó mucho tiempo desde entonces y ya casi todo el mundo sabe que bañarse en bañera es un lujo para cuando estamos enfermos, lavarse los dientes y no cerrar el grifo es como andar con una metralleta matando niños en Etiopía, o sea, sabemos perfectamente lo que debemos hacer. Que no querramos es otra cosa.

Pero hoy, en el día mundial del agua, me llegó un artículo, que quiero compartir con ustedes.Porque toca un tema que tiene sus ribetes desconocidos, quizá. Habla sobre la moda de tomar agua, pero no del grifo,de la canilla, sino en botellita de plástico...aún cuando es más saludable el agua portable. Por favor, no se lo pierdan. Pinchen aquí.

A vuestra salud!

El artículo es de www.agua-dulce.org y el dibujo es de Baltasar, cuando tendría 7 años, y veía por TV las imágenes de la guerra de Irak. Claro , todavía no sabía bien cómo se escribían los nombres de los presidentes ni el del petróleo que el España le dicen Fuel...

Como por casualidad

Así, como de casualidad, un día nos llega un mail que nos sorprende: Una lectora del blog quería contactarme con una amiga, porque vivía en la misma ciudad que yo.
Fuimos presentadas virtualmente.
Casualmente, coincidimos en muchas cosas.
Ella tiene dos hijas.
La más grande , como de casualidad,lleva el nombre que iba a ostentar mi sobrina del alma, Rocío, si no hubiese llamádose Rocío. Hubiera sido Paloma, qué nombre tan bonito!
Paloma anda por los diez,de casualidad, y es lectora del blog de mi hijo de 11, Pelenbal, (Baltasar).
El otro día nos pasaron a buscar en su auto:el Platero, como le llama Ceci:es gris, pero no peludito...me hace reír. Fuimos a ese lugar que pensó me iba a gustar, se llama, OH! por Dios!...La Casualidad.

Paloma y Baltasar se ríen, escalan, y corren por los pasillos de un gran laberinto de arbustos, juegan al ajedrez africano, y toman leche con chocolate.
Nosotras, escalamos por primera vez en nuestra vida. Ceci, llegó a lo más alto, yo al medio, comenzaron a molestarme los puntos que tengo en la espalda. Pero volveremos, sin dudas. Y en cuanto actualicen su web, Diego y su mujer, los dueños de La Casualidad, les voy a hacer el link.

Ahora sólo les voy a dar envidia mostrándoles a ustedes las fotos de ese lugar y les voy a copiar unas palabras que me mandó anoche Ceci, casualmente son de Javier Marías, mi adorado escritor español. De tu rostro mañana:
..."las palabras, una vez soltadas, ya no tienen control posible..."... "Nada se entrega tanto ni tan cabalmente como las palabras..." "...porque las palabras, el voraz contagio, se esparcen sin necesidad de ayuda y venciendo cualquier obstáculo, y se extienden y penetran más, mucho más, indeciblemente más de lo que puede nunca figurarse uno solo, es decir nadie". No debería uno contar nunca nada"...
Así dice un personaje de su maravillosa novela, pero esta vez de casualidad, no le vamos a hacer caso, no?

Ahora sí, está actualizada la web del lugar, así que para mayor informavión pinchar aquí: www.la-casualidad.com.ar

Cambalache de Salidas

No estoy acostumbrada a tantas salidas. Pero las de esta semana valieron bien la pena.
Primero, la Apertura del 22 Festival de Cine de Mar del Plata, que hoy termina con una maratón de cine gratis durante 24 horas.
Un evento, que para mí es una verdadera fiesta, porque la ciudad se inunda de jóvenes, viejos, niños y adolescentes corriendo de un cine a otro, con las grillas en la mano, y las entradas a 3 y 5 $ argentinos, alrededor de un euro!!! hace que sea una fiesta porpular, que no sólo una elite pueda dsifrutar d epelis que jamás veremos por aquí, o de cortometrajes que menos, como el fabuloso Undresing my mother, de un irlandés, que ahora no recuerdo , pero que si consultan la web que linkeé más arriba lo sabrán.En cinco minutos muestra el cuerpo de su madre una mujer vieja, que se pasóo 43 años con su marido, un labrador...y está orgullosa se sus pechos caídos, de su " culo" ni muy grande mi muy chico...en fin, una delicia.
Después ví, OFF Side que como dije en otro sitio, es como una historia de Fellini, en Irán, algunas chicas que quieren ver futbol el día que se clasifica Irán para ir a Alemania y no las dejan...el tono de esa película llena de humor, me pareció formidable.
Fuimos al Cóctel de apertura con dos amigos, y me divertí mucho y comí más...

Al otro día, las Sombrillas de Autor y nuestro Humilde Aporte de artistas plásticos al festival, convocados por el Conventions & Visitors Bureau de la Ciudad de Mar del Plata, otra fiesta, como leyeron en el post anterior, que culminó el viernes, con una entrega de diplomas y el contacto con los auspiciantes. Nos queda en pie un asadito en casa, bien privé, con los artistas...

El jueves debimos llevarlo a Baltasar, nuestro hijo, Pelenbal, para los bloggers, a encontrarse con Peter Lord, para los que no lo ubican , es uno de los creadores de Pollitos en Fuga, Wallace & Gromit, La guerra de los Vegetales y tantas otras bellezas...fue una clase verdaderamente magistral, que disfrutamos padre, madre y espíritu de Balta...

Yo debí al final , hacer de traductora,pues Balta es de lo más vergonzoso en esos casos, así entonces le pudo entregar algunos dibujos para "su" amigo Oscar Grillo, que le había dado el contacto,la mujer de Oscar, Patricia, y a Peter le dio varios.

También se encontró con Caloi, ahí mismo le estiró la mano y le dijo, muy serio: "me gustan mucho tus cortos". Se refería a los de Caloi en su tinta que desde pequeño miraba...Foto ahí, muy graciosa.

Peter Lord es tan humano, tan humilde, tan desacartonado, no sé... no tengo palabras de agradecimiento hacia él, fue un día muy especial en la vida de Balta y por supuesto en la nuestra.

Ayer, nos levantamos tempranísimo con Baltasar y Valdi, y nos mandamos a hacer colas , para ver la última peli ,que quedaba en pie, del festival, Bled Number One, de un argelino, y es la vuelta desde Francia a su pueblo natal de un tal Kamel Le France, deportado por haber estado en la cárcel. Kamel, como le llaman, vestido ya de primer mundo, (mis felicitaciones al vestuarista por tan sutil dato) y su mirada sobre la condición humana en su país, en su aldea.
Me conmovió profundamente.El que vivió afuera de su pañís y volvió me entenderá. Nunca la mirada vuelve a ser la misma. No lloré en el cine, sino después, viajando en el colectivo hasta casa, recordaba una de las últimas escenas, Kamel apretando los labios para no llorar, se le fruncía la mandíbula como un carozo de melocotón, diciendo que debía volver, regresar a ese mundo al que ya se había acostumbrado, La Francia, Túnez y la libertad...pues en "su" pueblo, le estallaba la cabeza...y se va a escuchar una guitarra elétrica distorsionada, mientras mira su paisaje, tan cercano, tan lejano. Ufff..me dejó de cama.

A la noche nos fuimos a un restaurán, fonda, pulpería, qué se yo cómo definirlo, a lo del Chino, en Santa Clara del Mar, el pueblo más cercano a Mar del Plata, y allí, comimos liebre, potro, tiburón, qué se yo cuántas cosas más.Nos fuimos guiados por Vanesa Y Andrés, de la librería y tierra de libros para chicos Atreyu.
Lo del Chino, es un lugar lleno de cosas colgantes, donde te debés llevar tu propio vino, y donde cuando se acaba la comida ,que a veces caza el Chino, se cierra. Un lugar mágico, pra festejar esta semana...ya les voy a contar la historia de él. Un tipo que conoció la movida del 6o y pico, con Vinicius de Moraes, nuestro Goyeneche, en fin, viendo las fotos algo se imaginarán...

Bueno, me voy a comer asadito, y los dejo, prometiendo seguir contando más de toda esta semana de salidas y amigos.Hoy nos vamos a Sierra de los Padres, a un lugar que llegás de casualidad según me contaron y se llama por supuesto: La Casualidad.

Y llegamos al final

Que en sentido blogguero o espiralado es lo mismo,el final es el principio, y lo que se sube último como en un mundo inventado por Ende y su personaje Momo, se ve al principio.



Mi sombrilla y yo.


Retratada por varios:
mi hijo Baltasar,
su papá Valdi
y varios más.




En la foto última estoy junto a Eduardo Ferro, el presidente del Bureau y la espiral.









Miren todas las fotos de abajo y seguirán viendo artistas hasta llegar al centro de la cuestión, el principio , la convocatoria de ayer que nos hizo el Mar del Plata Conventions & Visitors Bureau para pintar sombrillas en el marco del 22 Festival de Cine.

Tengo muchas más fotos, más las que me lleguen de los otros artistas...seguiremos subiendo.
Au revoir!

Valdi García

Valdi, tengo mil de él, pero elegí éstas porque está en plena acción, después como siempre hace sociales...
la foto del final y como no podía ser de otra manera, mi sombrilla y la suya siempre juntitas!!!