En blanco y negro (fotos del mundo contaminado)

Rajat Kumar Das, de Kolkata, India, recibió una mención en el concurso de la OMS, en categoría blanco y negro, con esta foto.

"Hasta 1,8 millones de personas mueren cada año a causa de enfermedades diarreicas (incluido el cólera), de las cuales el 90% son niños menores de 5 años y la mayoría vive en países en desarrollo." Dice al pie de otra, de las 40 imágenes que acompañan a ésta.

Si quieren ver fotos de la guerra que no necesita de armas , en la que estamos todos metidos, los que tenemos agua y no la cuidamos , los que usan la poca que tienen para lavarse, cocinar, beberla y lavar a sus animales, si quieren ver el blanco y negro de nuestro pequeño mundo, pueden pinchar en este link, http://www.who.int/features/2007/photo_contest/es/index.html

Algunos me dirán:¿ Para qué sirve? No tengo respuesta para esa gente. Yo intento todos los días ser más cuidadosa con los "bienes " naturales, hablar de recursos como decía alguien ya está de más, ya no podemos recurrir, debemos cuidar como tesoros, el agua, el aire, las selvas.

Tener estas imágenes en la cabeza me hacen recordar ciertos principios básicos que no quiero olvidar. A veces me alejo, como todos. Pero esto me trae nuevamente al infierno silencioso de muchos héroes cotidianos, que no se pueden ni siquiera duchar.

Nuestras palabras- Gure Hitzak

Cuando vivía en Lanzarote, Antón Piñel, mi jefe y amigo, me dio un disco precioso de Mikel Laboa, era este que está sonando.
Un tema de ese disco, Gure Hitzak-nuestras palabras-, me conmovió tanto que le dediqué, no sólo dos fines de semana a escucharlo continuamente en modo repeat, sino que aparecieron de la música, o mejor dicho, de la mezcla de ese canto con mis visiones, la serie de veinte obras llamadas como el tema mismo.

La aparición de una figura constante en mis pinturas emocionaron a Antón tanto como a mí la música. Yo jamás había estado en el País Vasco y sin embargo no podía dejar de pintar esa figura.No sabía por qué. Después me enteré que el dolmen es parte del paisaje vasco. Quedamos los dos sorprendidos, la magia de Nuestras Palabras.

Antón me compró la serie integra.
Y yo me quedé con dos videítos, uno de ellos es este.
Meses más tarde, me contacté con Mikel Laboa, y le mostré lo que había hecho, me contestó con un mail precioso, tan lindo como es él.

El video no tiene valor como video, ¡por Dios! sino como documento. Hay varias cosas en él, que quiero que perciban, lo más importante es ver el m2 de piso en elque fueron pintadas las 20 pinturas, de diez en vez. Entre la cama y el ordenador.

También quiero que vean cuando muestro el cartel que dice: Non illegittimi te carborundum, que viene a ser algo así como: No permitas que te venzan los bastardos , los sin nobleza. Un escrito que se encontró pintado en un campo de concentración nazi.
Siempre me gustó . Lo tenía en mi despacho, y cuando me mandaron a trabajar a mi casa, lo llevé. Lo puse ahí. Junto a viejas fotos de Baltasar y mías , junto a un afiche de Abdu'l Bahá, un lider pacifista persa, que fundó la religión Baha'i, cuyo credo es que todas las religiones son parte de una misma, encarnada en distintos profetas, Moisés, Zaratustra,Jesús, Buda, Alá, Bhrama, etc.
Lo que decía este hombre que vivió en Persia y viajó por todo el mundo era: "que vuestros pensamientos se refieran a vuestro propio desarrollo espiritual y que cerréis vuestros ojos a las deficiencias de las demás almas. Actuad de este modo, mostrando hechos puros y hermosos, y modestia y humildad, para que seáis la causa del despertar de otros".

Sospecho que enterarse de esto fue lo que motivó al señor Bush, pastor de almas, líder occidental si los hay, a pronunciar semejante discurso pacifista , ayer , en la ONU...¿no lo creen así?

En fin, las palabras a veces nos traicionan, a veces nos juegan a favor...el tema es que cuando sean legítimas, nos animemos a usarlas, más allá del dolor que después nos produzca su pronunciamiento.

Gracias a Antón, por prestarme el disco y hacerme escuchar por vez primera a uno de mis poetas y músicos preferidos.
Gracias a Valdi que se llevó a Baltasar de mi pequeña casa, ese fin de semana, para que yo pudiera pintar a mis anchas.
Gracias a Baltasar, que soportó el encadenado de Mikel Laboa, una y otra vez, cuando yo hoy no soy capaz de soportar su hip hop dale que dale.

Entrega de Premios Martínez Hierro

Ayer fui invitada a la entrega de los premios Martín Fierro versión Interior.

La fiesta estuvo ex-pléndida! La comida ex-quisita! La gente ex- presionante!

sólo que a cada rato debíamos soportar comparaciones con la versión de Buenos Aires, a cada rato figuras del quehacer , del maravilloso mundillo de la Radio y la Televisión Argentina, y cuando digo ésto entiéndase Buenos Aires, acaparaban la atención del público.

Y fue el summum (¿Debo decir shock?) cuando en una pausa , tuvimos que dejar de ir a hacer pis y retocarnos los rouges, pues nos avisaron desde los altoparlantes -éramos 800 personas- que haría su aparición la señora Susana Gimenez!
Que no nos moviéramos, por favor, que nos quedemos en nuestros puestos-como soldados- para que así la reina del rating de la TV, la diva máxima, por la cuál se abonaron 6000 pesos de avioncete, haga su entrada triunfal al recinto y se sienta acompañada, además de por sus guardaespaldas y su maquillador y su vestuarista y su...¿es la SU no?!
¿ Para qué vino? ¡Para recibir el premio de ciudadana ilustre de nuestra ciudad!

Estoy todavía azorada...dejaré que las burbujas bajen para poder escribir sobre esto sin "inflaciones".
Sólo una pregunta me da vueltas desde hoy:
¿No se llamará Martínez la diva?

( la foto es del disco que estaba en casa, durante toda nuestra infancia, por supuesto, ella era morocha y a mucha honra! )

El Viejo Valdi

No lo digo porque sea entrado en años, sino porque es padre, padre de mi hijo.
Y a veces, desde lejos , me hace reír.
O llorar. Depende.
En estos días me llegó una carta, preciosa, con dibujo y relato. Hoy , una foto. Con un epígrafe. Dejo a consideración de ustedes los motivos de tan opuestos sentimientos.

Julio pasea en el mes de julio al Sr. Perez y a sus dolores, guardando en la bolsa la cagada de su perro, y algunas expectativas de cambio. Rato P, me desaconseja temores y obsesiones a través de sus divertimentos.

Mike toma el té con el bocata, mientas espera que los ingleses vuelvan a comprar el tabaco más barato que en su país.

Suleiman barre rápido y Luigi riega las plantas entre comentarios, después de aclarar la piscina.

Los alemanes de siempre, soportan el trasvase de sus vidas a este lado del mundo. La avenida de las playas ya no es lo que era y el alcalde es el mismo. Vamos a ver -díjo el gordo de La Once. Pasó la guagua a destiempo de la costumbre. El mar de Los Pocillos luce tranquilo con la complicidad del sol y las sombrillas naranjas y azules de la costa. Las chicas del mercadito Netto, cambian la sonrisa como las ventas.

Limpio los vidrios de las ventanas y pienso en mis hijos y Celeste, cuando no todo lo que brilla es oro. Diana gana en su razón lo que yo pierdo cojiendo una moneda sin dejar de tener gracia. Suena "Alison" de Elvis Costello. Rafa escribe con o sin prisas en sus inquietudes. A Manolo se le secaron las parras, no la sequedad de su carácter y bonomía. Para Manu, sobra el trabajo y no alcanza el salvavidas. Marlen quedo viuda otra vez y nada con su nieto en la piscina del orgullo. El pibe mira a una gordita inglesa y se la piensa. Charly sigue solo como la casa de al lado.

¿Pagaré el alquiler de este mes, respirando en mis dibujos?. Posible es que llegue Víctor para el quince a retomar el cine de esta vida. Conozco algunas "sirenitas" que desafinan con sus coros en mis sueños. Finalizó el debate del estado de la nación con un DEJA VÚ deslucido del folclore político. Leo sigue destazando medias reses en la carnicería y cantando tangos para sí mismo. Puedo desconfiar de la complicidad y el uso de las cámaras del SPAR, esponsoreando un maldito pedazo de queso. Manrique muerto y su desilusión viva.

Con la inmigración, me suena en estos días un candombe de Zitarrosa :"...a la rueda- rueda, a la rueda- ronda. Los blancos mandinga, los negros catonga...".

En la isla, los productos editoriales siguen tan improbables como los volcanes en su inactividad. Agustín se recupera y se pierde con su talón. No soy pesimista porque el optimismo nunca fue mi fuerte. Unas guiris me tocan el culo con sus miradas en el paso-cebra. La alarma de mi reloj chilla y no me indica nada. Susanita "la lagartija", aparece de vez en cuando en el patio del fondo por el sol y un trocito de lechuga. Darío va camino a Noruega y Ale, camino al INEM. La gota reumática me invita a cojear, como las relaciones amorosas que perviven del otro lado del mar.

¿Será de Dios...? , me dijo un yonki mirándome con los ojos como candelas y mi respuesta, tiene menos sentido que el turismo donde todo se incluye y se consume, como el dinero. Todavía se me cuelan por la puerta siempre abierta de la terraza los gritos y alegrías de los chinijos . No sé bien que estará cambiando en este mundo mientras los aviones entran y salen por Guacimeta. Me siento otro pasajero subyugado al aislamiento de la isla, sin formar parte en la lista de espera del " victimismo ".

La protagonista de la radio se lanza con:¿Qué pasa en Lanzarote?- una isla tan chica y con tantos problemas- ja, ja,ja...

Hoy me desperté con Dulce Pontes y una sonrisa, seguramente me acueste con Madeleine Peyroux, un cuento de Wernicke, y el simple echo de haber nacido.

Me he equivocado tantas veces, que aún, tengo para elegir.

(Valdi García, en dibujo y palabras, aunque el escrito se llame : las muecas del día, yo le llamo, crónica de una isla quemada )

Aquí, la última parte de la saga del Ratón Pérez, ratón que encontró todos los dientes de nuestro vástago Baltasar, y que cuando nos despedimos de la Isla quemada, se lo encomendamos a Valdi.
El ratón, ahora se llama P, y se divierte junto a su cuidador, que vive sacándole fotos.
Esta foto, llamada Ratón Proteína, nos llegó con un epígrafe: Anoche soñé con ustedes dos, y después de la carne me fui a limpiar la piscina.
Valdi, alimentate bien, que ya estás viejo pa'comer ratones!

Fin de fiesta

Hoy termina la muestra.
Así de rápido. Todo lo que empieza acaba algún día.
Y ese día llegó.


Elijo , para hoy, las palabras de mi hermana Alejandra,
Alejandra Laurencich, si.
La escritora.
Pero antes que escritora es mi hermana.
Compartimos 9 meses de útero, y toda la infancia, y parte de nuestra adolescencia, que no es poca cosa.



Ale, cuando vino de Buenos Aires para la muestra, me alegró el día.
Era la confirmación de su presencia , al lado mío,
su olor y su gesto, lo que me sirvió para que sea una noche inolvidable,
como escribí en algún post anterior.


Era tener su mano transpirada y apretada para soportar el escarnio cuando llegamos tarde-y no por culpa nuestra- a la escuela de monjas, en sexto grado . Bajamos las escaleras frente a todo el patio invadido de escuadras con "blancos cuervitos" ya formados para el acto, nos miraban, nos señalaban como las nuevas y decían: ¡ Son iguales!...
Era también reírnos del pavor de tener a nuestra querida madre
que dormía su sueño eterno ya, en la habitación de al lado, a la espera del camión de la funeraria, para que la saque de nuestra casa con los pies para adelante. Acábabamos de verla morir, hacía un rato nomás, una agarrada de cada mano.


Verla llegar a Ale a la Normandina, fue recuperar el sentido de volver a la Argentina, de exhibir en Argentina, de festejar , de soñar.

Ale me acompañó en mi primera muestra individual, hace veinte años, se vino con su beba recién nacida. Esta vez, traía su nuevo libro-hijo recién salido del horno de tinta: Historias de mujeres Oscuras decía el título sobre la pintura de Egon Schiele.
Y ahí estaba, dándome fuerza y haciéndome la vida más fácil, como siempre que me acompaña.
Como en la panza de mamá viva, hace 45 años.

Cuando volvimos a casa, Ale me dio un papel respondiendo a la pregunta de mi muestra:
¿Veinte años no es nada?
Dice así:
(lo que subo es un extracto de su carta)

...Recuerdo la felicidad de esa tarde entrando a la galería Ática. La cara resplandeciente de Diana. Su inocencia. Su hebillita en el pelo. Su piel aún tostada por el verano en el mar. Los colores de sus cuadros en las paredes, la gente. Algunos amigos que hoy están lejos, detrás del mar, detrás del cielo. Parientes que dejaron de serlo, y otros que están acá...

Dos décadas después, frente al mar que la vio crecer verano tras verano, que la vio soñar y llorar y reír, consumirse y robustecerse, pedalear y seguir pedaleando, Diana se hace la pregunta. ¿Veinte años no es nada?

Pienso en sus colores, en los azules, los naranjas, los rojos, fucsias, violetas y amarillos, pienso en el negro que atraviesa esos colores, y los desgarra o les da forma, pienso en toda esa gente que acompañaba los colores de esa noche, en la pasión de Diana, en cómo se perpetúa en el tiempo esa pasión aunque su pelo o su piel hayan cambiado, y creo que si hay alguien allá arriba, en la inmensidad, observando esta noche, estos cuadros, estas luces, nuestras caras y gestos y emociones, podría fundirla con la otra noche, la de hace veinte años, decir que es una misma noche de arte y humanidad viajando por el espacio en un mínimo planeta, el pálido punto azul del que hablaba Sagan, y sin quererlo, encuentro una respuesta para la pregunta y para muchas otras:

Carl Sagan hablaba de la Tierra, yo tomo sus palabras y le sumo el concepto del tiempo para responderle a Diana:

"Eso es aquí. Eso es casa. Eso es nosotros. Sobre él, todo aquel que amas, todo aquel que conoces, todo aquel del que has oído hablar, cada ser humano que existió, vivió sus vidas"..." en una mota de polvo suspendida en un rayo de luz del sol".

Veinte años son una mota de polvo suspendida en un rayo de luz del sol...

Pues bien, hasta aquí llegó mi amor, hasta aquí mi muestra,

una mota más en el polvo de la neblina.

( Aprovecho para agradecer a Susana López Merino e Inés Aronna, todo el amor y el cuidado que me brindaron durante la muestra, a Marcelo Pasetti y Sebastián Roau por las notas en los periódicos, a Vicente Grondona de Sibelius - Revista Métrica y a Agustín Marangoni de Ciudad Abstrakta por difundirla y recomendarla, a todos los que me han escrito, a todos los que han estado, y a Balta por soportarme estos días de ajetreo)

Las fotos que acompañan, son de hace como diez años...pero son de las pocas en que ambas estamos sonriendo, como en nuestras mejores épocas, ¡salud!

Para el que sabe.

Comenzó esta mañana . Puse un tema de Zitarrosa y me fui acordando . Una y otra vez sonaba en repeat. Yo miraba el ciruelo florido, todo blanco, donde subías a Baltasar en alguna antigua primavera. Como otro capullito él se reía, ¿te acordás? Ayer le conté a la noche, cuando éramos pobres pobres y comíamos sólo pan con manteca, cuando podíamos, pan de pebete que traía el armenio . Yo pesaba veinticinco kilos menos que ahora, la nieve nos blanqueba, el loquito venía a visitarnos, y me hacía llorar de pena, casi siempre, o reía guaranga, cuando me hacías reír. El Parmentier, fiel a su apellido nos traía papas. El turco Amado nos recitaba poemas de Lorca y juramentos de nunca olvidarte. Juntabamos chirolas con la Mêre Catherine. Así comíamos.

"Gestora cultural "escribí hoy.

Y me fui a lavar platos.

Comenzó esta mañana.

Puse el tema de Alfredo y miré el ciruelo, llenito de flores.

(Busqué en you tube y el tema no aparece, sólo encontré la letra).

Para vos. Con mi tristeza:

Guitarrero viejo, astroso y borracho,musiquero alterno de almacén y bar,dónde tu instrumento, cantador y macho,ha ido a parar.

Sabías aquellas milongas de antaño,de música ingenua y verso trivial o algún tango triste, de los que hacen daño al zurdo cordial.

La vieja guitarra, de estropeadas cuerdas,con cintas que el tiempo cambió de color, cantaba a la heroica Paysandú a la guerra o a un amor-dolor.

He visto en las sombras el vaso de vino crisparte la mano, no su diapasón; escupir la tierra como a tu destino, como a tu canción.

Y con una pobre mina veterana,salir dando tumbos, náufragos los dos,hacia la burlona paz de la mañana, sin pan y sin dios.

La mejor prima ha llegado

Desde siempre ese nombre me gustaba.
Vera. Prima Vera.
Ya llega.
Hacíamos chistes con mi hermana :
¿ a que no sabés quién viene?...

Era la promesa de jugar en la plaza,
de tomar naranjada fresca en la terraza grande,
de empezar a tostarse los muslos y
que la piel se vuelva suavecita otra vez.
Todo eso pasaba,
o todo eso llegaba con su llegada.

Por eso hoy, el sólo nombrarla me pone feliz.
Aunque hacía mucho que se venía anunciando
en los brotes de los cerezos de
la vuelta,

en la vereda de Ema
la finada,
en las margaritas de Amalia,
en la cantidad de nomeolvides que
aparecían por todos lados.
Y claro que sí,
en los pájaros cantando más que un pío pío.

Pero hoy, por fin, la sentí conmigo.

Fui a sacarle las hojas comidas
por los cornudos caracoles
al limonero nuevo.

Y me hundió la primavera verde limón, por la nariz,
de una estocada.

La cabeza de costado

Sí. Así la van a tener que colocar si quieren ver este video.
Me lo hizo Baltasar en la muestra, antes de que llegue la gente.
Pero no me dijo que estaba filmando, me dijo que me mueva como si estuviera bailando para sacarme fotos.
De ahí la ridiculez extrema en mis primeros movimientos.
Hasta que escucho : ¡Más eficacia que no se nota!
Y entonces la gracia mía, onda charleston decadente, sumada a la cabeza ladeada de ustedes
para verlo, es como para hacer otro video y ganar el primer premio al patetismo!
Voilá!


No, ahora en serio... ¿alguien sabe cómo puedo hacer para enderezar este video?

La Fiesta inolvidable parte 2

Aquí hay más fotos de la muestra en La Normandina...estas las tomó Marcelo Pedroza.
Estoy con Marucha y con Ceci, con mi viejo y mi obra: Warum Wir? ¿Por qué nosotros?, y con el bellísimo ramo de flores que me mandó la Maga...

Gracias a todos nuevamente.

La fiesta inolvidable

Bueno, bueno...
ayer fue una fiesta, verdadera fiesta, para mí, para mis obritas, para Baltasar y para los que me quieren bien.
La Normandina, y su directora Susana López Merino, me han hecho revivir esa sensación olvidada, de inauguración llena de amigos, colegas, y acento argentino, que había perdido...

No voy a hablar más, sólo subiré algunas de las imágenes, del antes y del después de la llegada de la gente.

Gracias a todos los que vinieron y a los que no pudieron venir.

¿Veinte años no son nada?

Miré la fecha en el calendario.
Sin querer me detuve en el 07.
Ya el 2007.
Veinte años desde que festejé en una larga mesa repleta de amigos, la inauguración de mi primera muestra.

Mi sobrina Rocío, con apenas 21 días de vida andaba de brazo en brazo.
Buenos Aires. Abril de 1987. Galería Atica.
En el pasaje de Arenales 1200, al fondo.

Hoy los amigos andan todos desparramados por el mundo, como las cenizas de un volcán que hace rato mostró su lava.

Yo misma recorrí ¿cuántas veces ya? aeropuertos, consulados, aduanas, embajadas, de tantas ciudades...
Documentos de varios colores y con indescifrables escudos y sellos se amontonan en los cajones y aparecen cada tanto, cuando algo busco, para recordar mis andares.

Veinte años no es nada, dice el tango.
¿No es nada?
El sol sigue saliendo y los coches todavía no vuelan.
El dos encabezando el milenio...
¿Cómo será ? Nos preguntábamos allá por el 60 y pico...

Llegué. Me tocó vivirlo .
Hoy sé que la vida no es un número.
Se construye día a día.
Empieza con la ducha de los héroes cotidianos.

Mi pintura también ha cambiado en estos veinte años.
Hay más silencios, menos gritos, menos preguntas, más certezas, más quietud, menos risa, más alegría.

El sol calma mi espalda cuando escribo.
Antes, no veía el sol.
Corría tras la luna sin ver las estrellas.

Como las chicas de Virginia Slims, he recorrido con mis obras un largo camino. Desde el Pacífico al Báltico me han acompañado . O yo a ellas.
Quién sabe quién presentó a quién.
Quién desnudó a quién.

La Normandina, este bello lugar anclado en el Atlántico, me cobija hoy.
Desde sus cristales puedo mirar el horizonte que se aleja cada día.
Hoy, cuando vuelvo a Mar del Plata, cargados los bolsillos de distintas semillas, distintas culturas.
Vengo a sembrar en ella que todavía es joven.

Para que las coseche mi hijo o quizá mis nietos, en una próxima primavera.

Mi sobrina no viene a la inauguración...trabaja. Los amigos, casi todos están en el extranjero.
Marcos Curi, murió el 9 de mayo de este año.

A él, le dedico esta muestra, yo sé que si estuviera vivo, me invitaría a almorzar mañana, después de colgar, y me contaría los secretos del arte argentino contemporáneo...

A Marcos y a Rocío, porque no van a estar.

En las fotos, Marcos Curi, el mejor collecionista de arte contemporáneo que yo conocí, sosteniendo a Rocío. Mónica Carrizo de Carricarte, directora de Ática, conmigo y su secretaria que lleva a Rocío en los brazos. Mi hermana Ale Laurencich, la mamá de Rocío y Dina Spivak acariciandola.Abril 1997. Galería Ática de Buenos Aires.

En la orilla de enfrente también inauguran muestra.

Si me ubico en Buenos Aires, claro.
Es que a veces no distingo la ciudad en que vivo. Pienso y acciono como si nunca me hubiera ido de Buenos Aires: desde la casa materna. Desde la ciudad que me crió.

Así pues, vuelvo a decir:
En la orilla de enfrente también inauguran muestra.
Ustedes me dirán :-¡En todos lados inauguran exposiciones!
-Sí -les diría yo-pero no como ésta.
Ésta es especial, pues me invita mi amiga de correrías juveniles, Dina Spivak, que ahora vive en Colonia del Sacramento.
Con ella nos teñíamos el pelo de todos colores ,nos poníamos bochas de telgopor en las tetas y salíamos a levantar piropos!, con ella nos fuimos a Chile y al segundo día de comer kilos y kilos de cerezas , camarones (gambas) crudos, chirimoyas y todo mezclado con mate argentino pero con agua del grifo, nos agarramos una chilenitis en un apart de Santiago que nos daba risa de tan mal que estábamos. Nos enamoramos casi juntas de los padres de nuestros hijos. Llorábamos casi al unísono, reíamos casi al unísono y soñabamos, eso soñabamos casi al unísono.
En fin, con Dina hemos laburado mucho , hicimos muchas cosas divertidas. Quizá la más grossa, fue intentar reproducir una célula que vio el flaco Spinetta en una revista de ciencia , como escenografía de su disco Tester de Violencia. Y ahí estuvimos: 144 m2 de enredos, noches en vela, pintura , tules, pintura fluo y ensayos. Para el teatro Broadway, de Buenos Aires. ¡Florencia! ¡mirá dónde estamos: calle Corrientes !-me decía Dina ...le gusta llamarme así...
en fin, me estoy poniendo melancólicay no es el caso.

El caso es que Dina, el mismo día que yo expongo aquí en Mar del Plata, expone en Colonia. Con otros, entre ellos, mi admirado Bianki, que me acaba de mandar esta invitación.




Exponen: Santiago López/ Potok/ Analia Alfano/ Diego García/ Bianki Invitados especiales: Daniel Barbeito ( y anfitrión)/Dina Spivak/Jorge Carbajal/Edu Davit/Chino Fernandez/ Mikaela Gómez/ Vicente Carbajal/ Iris Bianchi/

Yo estoy hasta el 12 de septiembre. Ellos no sé. Así pues, que si andan con ganas de pasear, empiezan por Uruguay y terminan en Argentina.
O al revés.
¡Sé igual!


(En las fotos de arriba, Dina y yo, en algunas de las pocas fotos que tenemos juntas, taller de Urquiza, tarde de mate y rock'n roll, diecisiete años atrás, la máscara la hizo Dina, es su propia cara en yeso, y tiene l la peluca que le hicimos a Spinetta para un sólo tema del recital, pegamos pelo por pelo, durante horas y horas. Yo bien teñida de negro en esa época. Las fotos las hizo Dina y el automático!)

¿20 años no es nada?

Así se llama la muestra que haré en La Normandina,

desde el 24 de agosto hasta el 12 de septiembre de 2007.

¿Por qué le puse así?

Porque este año cumplo veinte años
desde que hice la primera muestra individual
en la galería Ática de Buenos Aires.

Y a veces me parece que el tiempo se detuvo
y que va a pasar Marcos Curi para darme sus consejos sobre qué exponer y qué no.

Otras, me parece que el camino andado es más largo que la Muralla China...

Veo las obras, tan distintas y tan iguales todas, como los hijos, cuando uno cree encontrar en ellos , algún rasgo distintivo del ADN, del gen, del amor con que fueron creados, aunque más no sea.


Tengo más o menos tantas series como países recorridos,
hay tanto para contar de cada obra...
Los espero y se los cuento personalmente...¿ sí?
Y los que no puedan ir, porque están muy lejos, ya iré posteando, si, ya iré posteando...

tiene el agrado de invitar a usted y a sus amigos

al cóctel inauguración de la muestra

¿20 años no es nada?

de la artista

DIANA LAURENCICH

El viernes 24 de agosto a las 19 hs.

¡Será un placer recibirlos!

La Normandina

Playa Grande- Roca y el mar
Mar del Plata
Argentina

Susana Lopez Merino

RSVP 486-0321 /45-7172

La generación "Y" o siempre hay que escuchar a los poetas

Los niños de hoy son seres digitales. Así comienza el artículo aparecido en educared.

Me gustó.

Me identifiqué con esa generación. ¿Será porque el único lazo con mis amigos de Santiago, Lima, Barcelona, Buenos Aires, Lanzarote, Antigua, Madrid, Colonia o Munich, se mantiene intacto gracias a este maldito medio?
¿Será porque mi hijo hace tres cosas a la vez mientras le hablo y dice que me escucha?¿ Será porque me interesa la gente más que las marcas? ¿O porque adoro a los poetas?

No lo sé. Pero me gustó.

Ahí va:

Los padres pertenecen a la generación X; los hijos, a la generación Y. Los editores de diarios que asistieron al 60º Congreso de la Asociación Mundial de Periódicos han podido imaginar cómo serán estos chicos que mañana decidirán qué diario van a leer.

Leonard Brody, conductor del sitio de noticias Nowpublic, explica este dilema mundial desde el estrado. "Mi hijo me va a mandar un mensaje de texto en el momento en que quiera comunicarse. Es posible, además, que en el futuro aquellos que hoy son chicos padezcan un Trastorno de Atención Parcial Constante". Esta rara enfermedad del futuro que ve Brody se debe a que tendrán tres actividades simultáneas y no van a poder estar quietos ya que, mientras están haciendo algo, mandan un mensaje de texto y a la vez trabajan con la computadora.

Según este experto en internet, que creó su potente diario Nowpublic.com apoyándose casi exclusivamente en la participación ciudadana, casi como un gurú, anuncia que los miembros de la generación Y no están preocupados por el dinero ni por la seguridad. Su principal interés está en la idea de formar parte de una comunidad y en saber cómo se comunican con las personas y les cuentan sus historias, lo que les pasa o lo que les interesa.

Íntimos pero desconocidos

Toda esta información que se ha ido aprehendiendo sobre la generación que manejará el mundo en el futuro prevé inferir que "es posible que los hijos de los padres de hoy conciban la amistad de otra manera. Ellos tendrán amigos en Chile, en Buenos Aires, o en París y jamás habrán tomado un café ni se habrán estrechado la mano, pero tal vez conozcan más intimidades los unos de los otros que dos amigos cuarentones de hoy. Todo esto repercutirá en los medios y dará lugar a informaciones 'híper' locales. Las noticias además serán 'híper' personales. En los diarios de internet, los amigos van a entrar y salir a cada rato para chequear qué novedades hay y, por lo tanto, se leerán 25 veces más que cualquier otra noticia", sostiene el hombre que contó cómo comenzó en un garaje la organización de esta gran empresa multimedia.

"A la gente de la generación Y, antes de saber a qué marca pertenece, le interesa saber quién es la persona que le ha recomendado la noticia y presta atención si se trata de alguien confiable para él. Con eso le basta. Por eso es posible pensar que en el futuro las noticias se centrarán, principalmente, en la gente", comenta, exponiendo el secreto del periodismo ciudadano sin siquiera nombrarlo.

"Al periodista ciudadano, en realidad, no lo motiva el dinero sino la participación", agrega. Así todos los medios, impresos o digitales, les dieron a sus lectores la foto de Saddam Husseim en el momento en que era ahorcado o han podido difundir las olas o el desastre de los tsunami casi al instante.
"Porque hoy las notas son iguales que antes y lo importante es estar ahí; en el momento y en el lugar donde ocurren las cosas", aclara Brody, quien ya conduce una empresa con más de un millón de colaboradores que le envían fotos e informaciones, y su Nowpublic termina distribuyendo las imágenes o notas hasta a las agencias tradicionales de noticias.

Brody, que viene de una familia propietaria de diarios en Canadá, invita a todos a incorporar estos conceptos porque de lo contrario, si no tienen en cuenta que la generación Y es digital desde su nacimiento, pueden llegar a perecer, como les sucede en estos días a las discográficas que no tomaron los recaudos correspondientes. Brody, al dar su mensaje final recurre a la poesía y recita a Bernard Shaw:

"La gente les echa la culpa a las circunstancias, pero la gente que progresa es aquella que busca la circunstancia y la encuentra".

"Siempre hay que escuchar a los poetas"

concluye Brody.

Le haremos caso.

Las fotos: retratos que me hizo Marcelo Pedroza, cuando anduvo por acá. Se podrían llamar "Un digno exponente ¡¡¡re-jurasic!!!de la generación Y".

Sólo los chicos

Desde que llegué de Buenos Aires, no sé por quoi ¡pero estoy con una melancolía!

Lo único que me salva es el contacto con los chicos en los talleres.

Su creatividad, su ternura y su delirio.

A ellos, mi homenaje.

Flash...

Se terminaron las vacaciones.
Así , de repente, flash...digo, que comenzamos con Balta un curso de Flash, y se nos acabaron las vacaciones, a los dos, y de golpe.
Un bajón. Caí en la cuenta. Pero bueno, la segunda parte del año se despliega ante nosotros.
No sé para qué quiero llegar al final, pero siempre me pasa eso.

Estuvimos en Buenos Aires, y a pesar de una otitis que me mantuvo casi todo el tiempo aislada, me la pasé bien. Con mi tía Darinka sobretodo.
Viendo sus manos cuando lavaban los platos, parecen tener ya la forma ahuecada para sostenerlos, y que no se resbalen, si no fuera por el sufrimiento que le da su artrosis, hasta diría que son bellas sus manos así, como garras cálidas y blandas.
Nos hizo unos tallarines verdes, que me daban risa de tan ricos, en serio! Yo no podía ni comerlos casi, me daban risa! oO sonrisa, bueh...
Nos hizo pizza cuando llegó Paco del viaje. Bismark, rabas, qué se yo. Una maravilla como comimos.

Dormí en mi habitación de pequeña, vi fotos viejas, compartí mates con mi sobrina, jugué al desconfío con mi hijo y su primo, muñequitos de plastilina, lavé vidrios,vi gran hermano famosos, a propósito, si esos son famosos... , recibí la visita de algunos amigos, a otros los llamé por teléfono, me divertí con mis hermanos,recibí una rosa de regalo que le compró Balta al florista de la esquina, planché...ahhhh, qué rico ese olor a sábanas limpias de mi infancia!, enceré pisos, fregué platos, compré lompas para mi viejo y mi hijo...
Hice lo que hacía una antigua ama de casa, bien simple, así, me sentía una madre de la Susanita de Quino, bellísima vida, tranquila, sin sobresaltos casi, un pequeño apagón general de luz, fue lo más tremebundo que me sucedió...
Podría decir que fui muy feliz.

Sólo que mis noches las pasaba en vela, y como por un efecto de Dr. Jekill y Mr. Hyde , a la noche volvía a mis cavilaciones conocidas, a mis recuerdos y agonías, mezclaba como canta Pescetti al ganador de Gran Hermano con Antonioni, y al idiota que iba a perder el laburo en las islas Canarias, con Bergman: el Séptimo Fuego...el Ciudadano, buf...
Entonces por las noches, como una loba hambrienta de corderos, vagaba por la casa en busca de lápiz y papel...como antes, cuando los ordenadores no existían, y ahí mismo anotaba algo como esto:

Ganó Diego. El Gen Argentino. Es como si al argentino le faltara otra oportunidad para ser ganador. Hoy había seis millones de tipos pegados al televisor, esperándola. Que se la den, por Dios, que se la den. La que le faltó a Maradona. El tocayo de este Diego que escupía en un primerísimo primer plano. Venganza de muchos consuelo de hartos. Los que sueñan con ganarse los 666.666 pesos que le dieron después de su paso por la cárcel. Ahora, que es famoso. Ahora, que se codea con los comedores de Sushi de un panel de Telefé!
Diego libéranos, Diego santifícanos, Diego venga a nosotros tu reino, que se haga en ti nuestro sueño de cada día.
Ganó Diego, una gran parte de los argentinos, se sentirán como él, y dormiran en sus laureles de triunfo, para viajar mañana tres horas hasta su laburo.



Sería como a los diecitantos
vimos Blow up y nos
fumamos un faso.
Nos reíamos queriendo
explicar lo buena que era
¿te acordás pibe?,
Una de las pocas expresiones
que surgía en inglés
de nuestra boca de
adolescentes aturdidos.

Cortázar,
nuestro argentino tan amado
había tenido que ver.

Antonioni,
parte de un blanco y negro
tan cercano al color
de la libertad
en nuestros sueños.



Estoy insoportable. Abrí el cajón de los papeles
y ahí nomás
apareció el Debe y Haber,
papel de contabilidad que mi viejo
traía de enfrente,
de la librería donde laburaba.
Librería Pinocho.
Cerró ayer.
-Después de setenta y cuatro años- puntualizó mi tío.
Y en el Debe escribo: Murió Bergman,
en el Haber: Fanny y Alexander.
La nieve y el espanto de su recuerdo imborrable.

Estoy insoportable.
A puro presagio.


( Las imágenes pertenecen a mis petit vacances en Buenos Aires,los bichos de plastilina que hiceron Balta y Paco, Rocío mi sobrina,las rosas de Balta, mi hermana Ale y yo, el papel de contabilidad, Paco y modelando, la librería Pinocho, Camilo y Lumi)